Fantasia & Terror

DE AMOR E DE SOMBRAS

2012-01-27T07:50:00.000-08:00

A literatura, independente do gênero, sempre traz em si a essência do ser humano. E o amor é um dos sentimentos mais caros, complexos e inquietantes que assolam a humanidade. Por amor se morre e por amor, se mata; por amor, vive-se e deixa-se viver. Guerras, maravilhas e grandes sacrifícios já o tiveram como eixo.

Na antologia De amor e de Sombras, o leitor não encontrará o lado mais idílico e singelo desse sentimento. E sim, o que ele pode apresentar de mais sombrio, egoísta e insano; misterioso, surpreendente ou simplesmente, aterrorizante.

Ou seja, o devastador efeito do amor.

E as criaturas mais inusitadas do universo sombrio.

Prefacio de Nelson Magrini

Autores:
Afonso Luiz Pereira
Alexandre Ribeiro

Thato Bordin

Lino França Jr.

Tânia Souza

Flávio de Souza

Paulo Soriano

Luiz Poleto

Victor Meloni

Ramon Bacelar

George dos Santos Pacheco

Elsen Pontual

Gustavo Aquino dos Reis

Luciano Barreto

Leonardo Nunes Nunes

A antologia De Amor e de Sombras é uma parceria entre A Irmandade e a Infinitum Libris.

Previsão de lançamento: 2012

A GAROTA DO PORÃO

2012-01-16T16:01:00.000-08:00

Moscas, ratos, abutres e toda sorte de carniceiros oportunistas disputavam arduamente cada migalha nas pilhas de restos humanos que se aglomeravam em amontoados cada vez mais altos no pátio principal do castelo. Eram pés femininos, todos destros, de diferentes contornos e tamanhos, cada qual trazia nas ranhuras da pele sua própria trajetória, uma jornada trilhada a cada passo com a antiga dona, até a extirpação gratuita. As meninas, de sonhos e corpos mutilados, tinham em comum a esperança de viver uma vida melhor, alcançando uma nova perspectiva em meio ao caos. Fome, pestilência e dor eram agentes corriqueiros no cotidiano do Principado, uma verdade imutável com a qual foram obrigadas a conviver e crescer.

Durante a árdua caminhada em busca de redenção, além dos anseios, as jovens camponesas compartilharam um triste e semelhante destino. Ao longo da caçada desumana, da qual todas foram vítimas, muitas tentaram a todo custo fugir, mas não obtiveram êxito e foram alvejadas sem piedade. Com o coração transpassado por uma mortífera e afiada seta, cada rebelde tombou sem vida, mas ainda assim não foram poupadas de um derradeiro ato bárbaro. Tal qual as que se mantiveram resignadas, cada uma teve o tornozelo direito macerado pela lâmina certeira de um machado de cortar lenha.

Sonhos despedaçados. Desejos derramados no chão. Decepções refletidas no espelho vermelho de poças pecaminosas. Os membros arrancados eram testados na forma única de um calçado improvável. As repetidas frustrações eram lançadas na hedionda coleção de carne em decomposição.

O Festejo Público Bimestral era o ato mais importante e esperado em toda a região. Era a ocasião em que o Príncipe oferecia um baile oficial à comunidade, oportunidade na qual uma jovem das cercanias era selecionada para fazer parte da corte. Mas a sorte grande exigia um preço: uma vez escolhidas, as moças nunca mais poderiam ser vistas em público novamente. Cerca de cento e vinte jovens já haviam sido elevadas de classe nos últimos vinte anos, desde a época em que o soberano resolvera fazer morada no castelo da província, vindo de outra parte do seu vasto domínio. Muitas eram as histórias acerca da riqueza e fartura que rodeavam as felizardas. Não havia uma só menina em todo o Principado que não suspirasse pelo mundo de sonhos escondido pelas paredes de pedra do castelo.

III

“Não há a menor possibilidade de você nos acompanhar ao baile, maldita. Você não é e nunca foi da família, nem mesmo quando o inútil do seu pai, aquele infeliz com o qual me casei, ainda dividia esse teto conosco, antes de desaparecer no mundo em suas andanças. Você, peste asquerosa, não passa de um estorvo cuja única serventia é arrastar os joelhos pelo assoalho a fim de pagar pelo prato de comida que consome.”

As palavras rudes da madrasta não doíam tanto quanto a constatação da realidade, pois, mesmo de forma perversa, a velha não deixava de ter certa razão. Desde que o pai saíra em viagem de negócios para nunca mais retornar, ela fora rebaixada à categoria de reles serviçal. Uma ninguém cujo direito de sonhar havia sido revogado por culpa das circunstâncias. Ao mesmo tempo em que sentia falta dos braços daquele que sempre a cobriu de cuidados, ela também o odiava, maldizia o dia em que ele a deixara sob o jugo de tão nefasta criatura.

Pela única entrada de ar do cômodo que chamava de quarto, mas que não passava de um úmido e escuro porão, a menina enxergava parte de um céu limpo e sereno. Os contornos amarelados e vivos da lua destacavam-se no tapete escuro e salpicado de pontos luminosos. Ela queria seguir para qualquer lugar, um porto seguro e distante, desde que fosse para muito além daquela ínfima manifestação de beleza natural. Porém a imagem projetada através do quadrilátero protegido por barras metálicas era a lembrança crua e direta da importância que sua existência significava para a madrasta e irmãs postiças: uma prisioneira, uma escrava sem direitos ou vontade própria.

A tristeza em seu coração era evidenciada pelas lágrimas que começaram a escorrer pela superfície alva do seu rosto. E, como se o céu, antes claro e intenso, se sensibilizasse com o estado de espírito que lhe abraçava naquele momento, repentinas nuvens surgiram e se espalharam de modo amplo pelo manto noturno, obscurecendo completamente as centelhas celestes. A imagem da esfera pálida ainda permaneceu por alguns segundos retida nas retinas da menina, mesmo depois de a lua ter sido engolida pela avidez da tempestade que se formava.

Não tardou para que a fúria dos céus desabasse em forma de pesadas gotas. Os gritos do vento, com açoites insistentes e violentos, atiçavam ainda mais o temor que corroía a sensibilidade cada vez mais abalada da estrutura emocional da garota. Amedrontada, ela se recolhia num canto do porão, abraçada aos joelhos, enquanto tentava conter o choro entoando uma antiga canção, uma melodia infantil que por inúmeras vezes imaginara a mãe, que não chegara a conhecer, cantando baixinhos junto a seus ouvidos.

A chuva entrava pela janela gradeada em caudalosos jatos que escorriam fartos pela parede embolorada. A menina teria subido as escadas e derrubado a madeira do alçapão que a trancafiava, mas as correntes e grilhões em seus pés impediam que se movimentasse para além dos domínios do estreito cômodo.

A chama da única vela já havia sido apagada desde as primeiras lufadas do vento gelado. A escuridão do ambiente só não era maior do que as trevas que tomavam o coração juvenil. Ela gritava, mas sua voz não conseguia competir com a violência da tormenta. Involuntariamente, a canção tornara-se uma incontida prece. As palavras murmuradas escapavam dos lábios como as folhas de uma árvore no outono. Uma vez liberto, o clamor ganhava o ar, ribombava nos tijolos expostos e, imediatamente, se dissipava, tal qual uma essência agradável sendo inalada com sofreguidão.

Nessas horas, invariavelmente, as preces são recheadas por um ingrediente muito específico: o desespero. E, o simples fato de existir alguém a beira do abismo faz com que surjam, ao mesmo tempo, diferentes meios de resgate e sustentação. Em momentos assim, o importante é saber escolher as mãos que surgem oferecendo auxílio. Mas, infelizmente, a urgência costuma nublar qualquer possibilidade de coerência ou discernimento, justamente quando se mais precisa de tais atributos.

Os olhos úmidos da menina focalizaram algo que, a princípio, ela julgou como uma espécie de miragem ou coisa do tipo. Em meio à cortina de água, que se formava na abertura incrustada na parede, era possível perceber as linhas de uma silhueta humana.

Esfregando o rosto a fim de clarear a percepção, ela teve a certeza de que não se tratava de uma alucinação. Havia uma pessoa do outro lado da janela e, com o súbito dissipar da nuvem de vapor, ficou ainda mais evidente a feição da estranha visitante.

A mulher ostentava frescor na maturidade das linhas de sua fisionomia. A beleza que exalava em cada contorno não correspondia a nenhum padrão que pudesse servir de comparação. Era algo frio, artificial, perene. Através dos círculos esmeraldas destacados em sua face pálida, era possível entender que o tempo não significava absolutamente nada para aquela mulher.

Num movimento discreto, a visitante fez a luminosidade voltar a existir nas trevas. Não só na vela solitária, mas em diferentes pontos nas ranhuras das laterais de pedra. Chamas brotaram de forma espontânea em pontos aleatórios nas paredes. As barras de ferro da janela se contorceram como se fossem constituídas pela mais maleável das matérias.

Sinuosa, a visitante atravessou o vão e caminhou até o canto ocupado pela menina. Sem dizer uma palavra, os dedos esguios da estranha deslizaram pelo ferrolho atrelado ao delgado tornozelo da prisioneira. A fechadura, sem oferecer qualquer resistência, emitiu um leve chiado antes de se desmanchar na madeira apodrecida do assoalho.

— Quem, quem é você? – A pergunta demorou um pouco a sair dos lábios da recém liberta, como se ela custasse a acreditar no que acabara de acontecer. Até então, a possibilidade real de receber ajuda de alguém era algo inconcebível.

— Uma opção, querida. Sou a sua possibilidade de salvação. Mas preciso saber se você está, de fato, disposta a ser salva.

— Eu faço qualquer coisa para ter minha vida de volta.

— Qualquer coisa?

— Qualquer coisa.

— Diga-me, você gostaria de ir ao Baile Bimestral?

— Minha madrasta jamais deixaria. Apenas membros de famílias constituídas são dignos do convite, e eu...eu...bem...ela não me reconhece como parte da família...

— Você não respondeu à minha pergunta. Você quer ou não quer ir ao baile?

— Sim. Só em ter a possibilidade de circular ao ar livre já seria uma benção em minha vida, quanto mais a oportunidade de conhecer o castelo do Príncipe.

— Ou ser escolhida por ele...

— Não sonho com tanto...

— Eu posso fazer com que você seja a escolhida, desde que você siga à risca o que eu disser.

— Sim. Eu sigo...eu faço qualquer coisa...

— Pois bem, escute...

A carruagem que conduzia o mensageiro finalmente chegava à área mais isolada do Principado. Como era costume, nenhuma região poderia ficar de fora do grande evento, nem mesmo as partes menos favorecidas. As estreitas vielas de terra batida dificultavam a passagem do vagão, cujas rodas ficaram atoladas na lama produzida pela tempestade da noite anterior. O cocheiro, olhando pela pequena portinhola da cabine, meneou a cabeça de forma negativa. O mensageiro, por falta de opção, decidiu saltar da viatura e seguir a pé a fim de cumprir a missão a ele delegada.

O sujeito atarracado, de tronco espesso e olhar vazio, não hesitou em pousar as botas de couro nas poças barrentas. Poucas casas restavam na região, bem menos do que da última vez em que estivera naquele antro de decadência e penúria.

De imediato, seus olhos fitaram a menos deplorável das residências. Não que a estrutura composta por pedras cruas e madeira carcomida exibisse um diferencial digno de menção, mas a tentativa evidente de conservação fazia com que se destacasse diante das demais moradias.

Muito daquele esforço na manutenção da casa só existia pela presença da menina que passava as noites no porão, local que era terminantemente proibida de limpar, embora todos os outros cômodos devessem refletir asseio em cada recanto.

O homem não costumava guardar nomes ou fisionomias, tal fato era irrelevante em sua missão, afinal, nenhuma das moças importava além do propósito único para a qual serviam. A não ser que alguma delas fosse “a” pessoa correta. Para o resto, bastava que fossem jovens e saudáveis que já estava de bom tamanho. Era assim há bastante tempo, em todas as províncias e vilarejos visitados pelo Príncipe.

O mensageiro resolveu seguir direto para a casa em destaque. Antes mesmo de bater na madeira, a porta se abriu como se o visitante já fosse aguardado.

— Bom dia senhorita – os olhos vazios do vassalo faiscaram diante da jovem que lhe oferecia um belo sorriso. Por mais que o homem não guardasse fisionomias, ele tinha a mais absoluta certeza de que se tivesse visto aquele rosto antes, jamais teria se esquecido.

— Bom dia, senhor!

— A pessoa que responde pela casa está?

Por um instante, a menina hesitou. Os membros de cada família, desde as nobres até as mais humildes, devem exibir tatuados na pele os ideogramas que representam sua linhagem. Os símbolos são mesclados conforme os casamentos ocorrem. Somente os párias não detêm nenhum sinal, e como tal são totalmente desprezados pela sociedade.

Desde o desaparecimento do pai, seu símbolo de família fora sumariamente distorcido por uma queimadura a ferro em brasa. A madrasta não queria que os traços de sua linhagem fossem expostos na pele de uma criatura repugnante como ela, assim dizia.

— Ela não está.

— E você, minha jovem, quem é?

— Sou apenas uma criada.

— Tem alguém da família em casa?

— Não. Não tem ninguém aqui.

— Lamento, mas não posso deixar os convites para o Baile Bimestral com alguém que não seja da família.

Mesmo desconcertada, a menina sabia que não havia como recuar. A estranha do porão lhe garantira que o plano funcionaria. Ela achava que poderia obter um dos cartões dourados sem ter de fazer uso do método nada usual sugerido pela mulher. Mas, de qualquer modo, ela já havia ido longe demais. A chance de ser escolhida pelo Príncipe era sua única opção. E, antes que o homem virasse as costas e fosse embora, ela resolveu agir.

— Espere! Espere, por favor.

— Sim?

— Talvez possamos fazer uma troca.

Intrigado, o mensageiro aguardou pelo desfecho da inusitada situação. O que ele não sabia, era que na noite anterior, logo após o encontro com a visitante vinda da tempestade, a menina, aquela mesma com olhar cativante e angelical, subira as escadas proibidas do porão, tão silenciosa quanto um gato sorrateiro. Nas mãos, ela levava um importante instrumento, algo fundamental para a execução do plano traçado por sua salvadora.

Ela seguiu diretamente para o quarto da madrasta, a qual, naquela altura, dormia o sono da esperança, vivendo o sonho de ter uma das filhas escolhidas pelo Príncipe.

Uma sombra não seria tão discreta. A menina ganhou as dependências do quarto que só tinha permissão para entrar nas ocasiões de limpeza. Ela trazia no rosto uma expressão doentia, traços que jamais poderia imaginar que fosse capaz de exibir. O ódio cultivado por anos impelia seus movimentos. A bruxa maldita estava ali, indefesa e entregue, repousando diante de sua ira.

Com um único e preciso golpe, exatamente do jeito que a estranha instruíra, ela enterrou a longa e fina lâmina de um punhal na garganta da mulher. Não tardou para que o sangue jorrasse como um rio nos lençóis brancos que ela se cansara de lavar. Mas o líquido precioso não poderia ser desperdiçado. Seguindo o plano, a menina pousou um vasilhame para receber a cascata rubra. Sem perceber, ela sorria para a escuridão, não disfarçando o deleite encontrado no ato que acabara de cometer e, já sentindo a excitação tomar seu corpo, pois ainda faltavam mais duas vítimas. A noite seria longa e extremamente prazerosa.

— E então, minha jovem, que tipo de permuta a senhorita tem em mente?

— Uma proposta que tenho certeza ser do seu interesse. O senhor me fornece um dos convites para o baile e eu lhe dou isto.

Os olhos do sujeito faiscaram pela segunda vez naquela tarde. Para seu completo estarrecimento, a menina, de aparência frágil e inocente, lhe estendia um cesto de palha repleto de garrafas preenchidas até a boca por um líquido vermelho e caudaloso. O homem não compartilhava da mesma natureza de seu senhor, mas ele sabia mais do que ninguém que a fonte de força e riqueza do mestre provinha da essência daquele néctar incomparável.

Apenas alguns membros de sua família conheciam a verdadeira história de vida do Príncipe. Um segredo transmitido em momentos oportunos para poucos descendentes, criteriosamente escolhidos, para guardar e defender os interesses do monarca.

VII

O Príncipe governava a área compreendida desde os pés da muralha de rocha sólida da longínqua e vasta cadeia de montanhas na região meridional do país, até as areias finas e brancas do litoral. Mas o poderoso homem, cuja riqueza nos dias atuais não poderia ser calculada, fora, na juventude, o herdeiro de um trono falido. Apesar da nobreza no sangue, seus ancestrais trataram de minar à exaustão todos os bens da família ao longo do tempo, fazendo com que toda a riqueza fosse reduzida a uma pilha de papéis com dívidas contraídas.

Em desespero, o jovem herdeiro apelou para forças inomináveis, e foi ouvido. A voz das profundezas lhe disse que para ter a eternidade e, consequentemente a possibilidade de riqueza prorrogada de forma ilimitada, bastaria que ele renunciasse a tudo em que acreditava e, o mais importante, que ele sorvesse a vida de sua única irmã, literalmente. Assim ele fez. Sem qualquer remorso, matou em sacrifício o único traço de família que ainda lhe restava e, o que era pior, provou do mesmo sangue que corria em suas veias.

Como resultado de tão hediondo pacto, o Príncipe dominou a ação do tempo em seu corpo. Daquele momento em diante, os anos pouco significariam para ele. Com o auxílio de um aliado tão importante, não foi difícil reconquistar e multiplicar o que sua família havia gasto de forma tão leviana. Mas, via de regra, atos sórdidos não são cometidos sem que sérias conseqüências surjam como uma indesejável companhia.

O líquido da vida, roubado e degustado com intenções execráveis, passou a ser sua salvação e perdição. O Príncipe, além de perder a alma para criaturas indignas de pisar esse plano, se transformou num escravo do néctar rubro. Para manter o corpo são, ele precisava consumir, no mínimo, aproximadamente cinco litros de sangue a cada dois meses, uma jovem mediana, tendo em vista sua predileção pela semelhança física da irmã.

Mas, o que o monarca desconhecia, era o fato de que sua irmã dera luz a uma filha bastarda na ocasião em que ficara fora pelo período de um ano, sob o pretexto de estudo numa das províncias do Principado.Desta forma, o demônio lhe garantiu que o sacrifício não havia sido concluído a contento, pois, aquela criança daria origem a reencarnação de sua irmã em alguma geração futura. Poderia demorar muito tempo, muito mais do que qualquer ser humano seria capaz de imaginar, mas a deterioração em algum momento abraçaria a estrutura corpórea do Príncipe até o seu completo desaparecimento. Assim, como ele já era desprovido de alma, também seria destituído de um corpo, sendo reduzido a absolutamente nada.

Para evitar que um destino tão aterrador lhe tocasse, o Príncipe deveria localizar a criança, impedindo assim que ela pudesse favorecer o ressurgimento da irmã sacrificada.

Ele tentou. Fez tudo que estava em seu alcance para identificar a maldita criatura dentre as inúmeras crianças nas mais diversas províncias do Principado. Chegou a copiar um rei de um tempo perdido, mandando executar todas aquelas que pudessem ser a sobrinha que não lhe agradava. O ato impensado serviu de ensinamento, algo que ele guardaria para sempre, o povo, quando acuado, pode se tornar o pior dos inimigos. Além do insucesso na busca, ele quase viu seu poder ser derrubado pelos revoltosos que surgiram contra a barbaridade dos seus atos.

Mas o Príncipe aprendeu com seus erros. Até então, ele fazia uso da violência desmedida para tomar do povo a quota de sangue que precisava para viver, mas a partir das ameaças causadas pelo medo, ele passou a executar o subterfúgio que considerou perfeito: distribuir esperança e sonho, para colher discretamente o necessário para sua subsistência. As futuras vítimas passaram a disputar a chance de desfrutar dos prazeres do castelo.

Ele nunca achou a criança. As imperceptíveis mudanças em seu aspecto físico contribuíram para que o ímpeto em buscá-la, ou no caso, seus descendentes, diminuíssem consideravelmente ao longo do tempo. Até mesmo o gosto pelo sangue se tornou algo mecânico em sua vida. Ele circulava pelos próprios domínios, e por outros, de tempos em tempos como um nômade abastado mais por conveniência do que propriamente por convicção de que acharia o sangue perfeito.

Durante anos, ele não mudou seu modo de agir: promovia os bailes, escolhia as vítimas, usufruía do seu sangue, e vivia noite após noite. Quando se cansava, procurava outro ponto e continuava sua nefasta rotina.

O povo, tolo e sonhador, nada percebia, ou não queria perceber, acerca da névoa sombria que rodeava os passos do governo itinerante. O próprio rosto do Príncipe era um mistério. Ele raramente aparecia, e quando o fazia, carregava sempre uma máscara sobre a face. Em momentos oportunos, ele assumia a identidade de filhos que não existiam. Herdeiros fantasmas gerados por Princesas que jamais eram vistas. Ele forjava a própria morte e ressurgia sob um novo numeral após o nome, uma identificação que o tempo tratou de apagar. Com o passar dos anos, o governante se tornou conhecido apenas como “ O Príncipe”, nada além disso.

Fachadas. Teatralidade. Mentiras. Enterros secretos com caixões vazios. Casamentos com cerimônias restritas. Nascimentos sem ostentação. A juventude eterna encobria as incoerências. A promessa de ouro atiçava a cobiça. Seria uma estratégia perfeita se não fosse pela ação de um agente indomável. As areias do tempo, apesar de lentas, continuavam a se mover, moldando ininterruptamente as linhas do destino.

O Príncipe sabia que se provasse do sangue perfeito, saberia. Seu paladar nunca mais provara do mesmo gosto experimentado há tanto tempo, mas ele confiava na memória sanguínea incrustada em cada célula do seu corpo.

No entanto, a lembrança, apesar de ainda resistir tal qual uma chama bravia, se mostrava cada vez mais reclusa num ponto perdido do seu existir, talvez sendo sufocada pela deterioração da mente, que, por sua vez, acompanhava o definhar do corpo, exatamente como previra o demônio. As últimas décadas foram cruéis. Pele e músculos perderam força e vitalidade. A cor deixou os cabelos. Os instintos não agiam a contento. As pálpebras não mais se abriam, selando os olhos numa escuridão irreversível. O poderoso e altivo monarca mal conseguia se manter de pé. A única salvação que lhe restava seria localizar o legado de sua irmã e finalizar de uma vez por todas o maldito sacrifício. No entanto, ele sabia que essa possibilidade se mostrava cada vez mais remota e que, talvez, o tempo que sempre lhe fora um fiel escudeiro, resolvesse, no fim das contas, se mostrar mais cruel do que ele próprio fora no decorrer de sua vil existência.

VIII

O vassalo sempre teve vontade de provar dos nutrientes miraculosos atribuídos ao sangue fresco. Mas esse desejo não poderia jamais sair do único local que lhe era permitido existir: os pensamentos. Ninguém, ninguém tinha a permissão do Príncipe para roubar uma só gota que fosse do sangue alheio, o castigo para tal afronta era a própria morte. Mesmo vendo o mestre inoperante no trono, ele já fora testemunha ocular de feitos inconcebíveis por parte do soberano. Portanto, mesmo vendo o senhor debilitado, não era uma boa idéia desobedecer a qualquer uma de suas ordens.

Porém, ele não estava prejudicando ninguém. A jovem a sua frente sim era quem estava lhe oferecendo de bom grado um tesouro inestimável em troca de tão pouco. Se alguém tivesse tomado à força o sangue de outra pessoa, esse alguém era a garota, não ele. De qualquer modo, o convite era para aquela casa, o mestre não faria distinção de quem fosse representando a família. Se ele tivesse sorte, a menina seria escolhida e morta, e esse segredo jamais viria à tona.

— Está bem, senhorita – disse o mensageiro, sem esconder a satisfação – estou disposto a aceitar sua oferta.

— Pois bem, meu senhor, aqui está o que tenho a lhe oferecer.

— E aqui está o seu convite. Seria atrevimento perguntar o que aconteceu com os demais membros da família?

— Seria um atrevimento desnecessário, visto que o senhor não é um homem desprovido de inteligência.

A jovem sorriu ao final da afirmação, no que foi acompanhada de forma desconcertada pelo homem. Antes de deixar o local, o vassalo ainda olhou para trás, no intuito de contemplar pela última vez a beleza sombria da mais recente convidada para o baile, mas só encontrou a madeira da porta a lhe oferecer um adeus seco e decidido.

A menina atravessou os portões do castelo fascinada por cada detalhe focalizado por seus olhos. Sons, aromas e cores tão diferentes dos limites daquela prisão com a qual se acostumara. Ela mal se lembrava de como era o mundo antes da vida com a madrasta. A estranha do porão havia sido clara: os corpos das irmãs postiças e da velha maldita não constituíam uma paga suficientemente alta para manter controlados os demônios que lhe serviriam naquela noite. Portanto, antes do primeiro minuto do novo dia, ela já deveria estar de volta ao lar, pois as bestas não mais se manteriam dóceis, e não fariam qualquer distinção entre as prováveis vítimas.

A carruagem parou defronte à entrada principal da residência oficial do Príncipe na província. A menina sabia que era preciso seguir em cada detalhe as recomendações de sua protetora.

Um tecido de textura e aparência indescritíveis envolvia seu corpo num vestido de corte único. Sua presença monopolizava todos os olhares, uns com inveja, outros com cobiça, mas todos, sem exceção, foram enfeitiçados pelo magnetismo que exalava da jovem.

Durante toda a noite, ela se esquivou de investidas, convites, promessas, súplicas, ameaças e ofensas. O motivo de sua ansiedade ainda não havia aparecido.

Muitas jovens, que chegaram ao baile com o coração pleno de esperança já haviam desistido, pois a certeza de uma disputa injusta dominava suas convicções. Para estas, só restava o consolo de buscar um pretendente decente em meio aos convidados. As que ainda confiavam no próprio potencial tentavam ignorar que, se aquela garota realmente quisesse, o Príncipe não resistiria aos seus encantos.

Quando as luminárias foram apagadas de uma só vez, e toda a iluminação do ambiente passou a responder unicamente pelo crepitar do fogo vivo, que ardia numa gigantesca lareira postada na parte oposta à entrada do salão, todos os convidados se eriçaram. O Príncipe chegava ao recinto.

O velho erguido por quatro serviçais numa cadeira de madeira negra, meticulosamente entalhada e ornada por peças douradas, nem de longe lembrava a figura altiva de outros tempos. Mas, se mesmo decadente o monarca impunha respeito e reverência com a simples menção do seu nome, o que dizer da rara aparição em público?

As jovens correram em sua direção, até mesmo as que estavam acompanhadas largaram os braços dos parceiros, rumo ao sonho de luxo e riqueza. Uma fila se formou diante do monarca. A exceção era justamente a menina do porão, que se manteve altiva em sua posição, apenas observando as concorrentes.

Completamente cego, a percepção do Príncipe já não era tão seletiva ou precisa quanto em outros tempos. Ele também pouco distinguia com o olfato, outrora um instrumento altamente eficiente. Nos últimos anos, para escolher, ele fazia uso do único sentido no qual ainda confiava: o paladar.

Uma a uma, as camponesas passavam diante do Príncipe e lhe estendiam o braço. O monarca, de forma lenta e gentil, deslizava a língua áspera por sobre a pele viçosa das damas. Pacientemente, a menina do porão esperava a sua vez. De acordo com as instruções de sua protetora, ela deveria ser a última a se aproximar do soberano.

As negativas se sucediam ininterruptamente. Uma boa opção se tornava uma sorte cada vez mais rara. Resignado, o governante já cogitava selecionar qualquer uma delas. O sangue serviria para aplacar a necessidade, mesmo que não houvesse gosto algum durante o processo vital. A certeza do desaparecimento do seu existir ficava cada vez mais evidente.

Por fim, o dedo ressequido do soberano apontou para uma garota de cabelos negros e cacheados. Um dos serviçais tratou de conduzi-la pelos braços para as dependências restritas do castelo. Enquanto a felizarda era levada, a menina do porão atravessava o salão de forma decidida rumo ao Príncipe.

A debilidade do governante retardou a cerimônia além do previsto, fato que culminou com a pressa na ação a ser tomada pela última convidada a ser testada. Era quase meia-noite. O horário maldito se aproximava com velocidade contrária aos desejos da garota.

Os passos apressados a fizeram chegar rapidamente ao Príncipe, que já era levado de volta. Com a mão enluvada, ela deixou um pequeno frasco no colo do velho, voltando-se imediatamente para o salão.

Naquele momento, as passadas largas já respondiam por uma corrida desabalada. Curioso, o monarca tomou o cilindro de vidro nas mãos. Uma espécie de calor emanava do recipiente, algo que o fez tremer dos pés à cabeça.

De modo atabalhoado, ele quebrou o invólucro e levou o líquido que escorria dos cacos à boca. O velho urrou. Sua voz ecoou pelo ambiente secular como há muito não fazia.

— Peguem essa mulher! Agora!

A menina já havia deixado as dependências do castelo. As doze badaladas ressoavam forte na torre da capital do Principado. Uma horda de sombras endemoninhadas deixava as cascas vazias dos cavalos e do cocheiro que serviram à moça na condução até o baile. Os demônios espalharam o pânico e o caos entre a multidão que tentava deixar a residência do Príncipe.

A menina do porão já não exibia as linhas finas do vestido com o qual chegara. Naquele momento, ela trajava os mesmo trapos imundos que era obrigada a usar pela mulher cujo cadáver fora devorado pelas criaturas que se arrastavam pelas paredes do castelo.

A única peça do vestuário que se mantinha magnificamente enfeitiçado era o calçado do pé direito da garota, que havia se soltado no salão durante a corrida precipitada.

Como uma mendiga, a jovem se arrastou, mergulhada na enlouquecida multidão, numa tentativa vã de chegar a uma carruagem que já não existia. Em seu lugar, vermes e insetos se misturavam a ossos, pedaços apodrecidos de abóboras e outras plantas rasteiras, além de restos não digeridos de carne fétida.

Por um momento, ela se desesperou. Mas logo seu coração se acalmou quando, em meio aos gritos e mortes, seus olhos fitaram os contornos familiares que ela já tinha enxergado antes, em seu porão, durante uma tempestade sobrenatural.

Sua protetora lhe acenou, e ela seguiu o sinal, encontrando o caminho certo por entre a turba enfurecida.

Por pouco tempo, o Príncipe experimentou a vivacidade e o poder de um corpo indestrutível novamente, pois a ínfima mostra, recém adquirida, de sua antiga força fora totalmente consumida durante a expulsão das sombras demoníacas que haviam ousado invadir os seus domínios. Somente um demônio podia habitar esse plano: ele. E todas as outras criaturas rasteiras que se esquecessem disso deveriam ser banidas para as profundezas abissais. A visitante do porão sabia e contava com isso.

Durante vários dias, ele procurou a jovem que lhe ofertara o mais precioso dos presentes, aquilo que ele mais desejava em toda a sua vida maldita: o sangue do sacrifício. Ele tinha pouco tempo para encontrar a herdeira daquele sangue, sugar sua vida até a última gota e se tornar definitivamente vivo para sempre. Seu tesouro estava tão próximo, ele não poderia e não iria escapar dessa vez.

A antiga fúria assassina voltara mais intensa do que jamais existira. Ele já não fazia questão de manter a conduta de discrição e bom senso. Seus homens passaram a espalhar dor e morte em cada vilarejo do Principado. Caso não a encontrasse, tinham ordens para invadir os reinos vizinhos, o monarca queria aquela mulher mesmo que tivesse de proclamar uma guerra contra o resto do mundo.

O único que poderia conduzi-lo diretamente ao objeto do seu desejo já não caminhava entre os vivos. O mensageiro, o mesmo que vira o rosto da menina do porão e sabia exatamente onde localizá-la, morrera consumido pelo próprio desejo de conhecer as propriedades míticas do sangue. Um sangue de criaturas vis. Roubado de forma cruel. Sordidamente maculado por substâncias ancestrais. Um sabor que ele jamais provaria novamente.

As jovens seqüestradas eram obrigadas a experimentar o sapato envidraçado largado pela procurada durante a fuga. Como resultado dos sucessivos fracassos, cada pé direito descartado era separado do corpo da vítima pela força das lâminas empunhadas pelos soldados e, em seguida, atirado no pátio. O intuito da violência era marcar, ainda que de modo estúpido e desnecessário, as moças já testadas e evitar que se perdesse ainda mais tempo com investidas repetidas.

Muitas se recusavam a seguir o séqüito de sangue, e lutavam literalmente até a morte para evitar que fossem brutalmente mutiladas. Mas mesmo com toda a luta, depois de assassinadas, tinham os pés decepados para teste. Um mar de cadáveres tomava as ruas de pedra dos vilarejos.

A distância considerável em relação à capital do Principado havia garantido a paz no mais pobre dos vilarejos durante os primeiros dias de terror, mas a situação estava prestes a mudar. Desde o baile, seguindo a orientação fornecida por sua protetora, a menina mantivera-se em absoluta reclusão, alheia a tudo que acontecia. Ela confiava plenamente na mulher que havia mudado sua vida. A visitante havia lhe dado sua palavra de que a amostra de sangue tirada do seu corpo e entregue ao Príncipe seria sua passagem definitiva para a corte e, consequentemente, para um mundo melhor.

De fato, tudo que a estranha dissera havia acontecido. O mensageiro aceitara a proposta de troca. Da pequena horta, nos fundos da casa, surgira a carruagem que a levaria ao baile. Criaturas noturnas bateram à sua porta para buscar os corpos das malditas e na mesma hora se tornaram eficientes serviçais. E, finalmente, ao soar das doze badaladas da noite, o encanto terminara, liberando a horda ao seu estado natural. Agora, conforme o prometido, era só aguardar a chegada dos homens do castelo para levá-la ao convívio do monarca.

O sono da menina fora interrompido pelo trotar furioso de inúmeros cavalos. O som de gritos e choro era ouvido em todas as direções. Assustada, ela tentou olhar por uma fresta na porta principal da casa, mas tudo que sua visão conseguiu alcançar foi a imagem crescente da sola barrenta de uma bota de caça vindo em sua direção.

A prancha de madeira tombou imediatamente, tamanha a força do golpe. O corpo da menina ficou preso entre a folha de cedro e o chão. Ela não obteve a ajuda que sua voz pedia, pelo contrário, uma mão pesada a ergueu pelos cabelos e a arrastou pelos cascalhos da única via pavimentada da vila.

A jovem chorava extravasando o desespero que consumia seu coração. Ela não entendia o que estava acontecendo. Não deveria ser assim. Afinal, a visitante havia lhe garantido que ela se tornaria uma princesa, que alcançaria um poder inimaginável, mas o cenário ao seu redor em nada sugeria a vida de luxo e riqueza decantada pela estranha.

Várias moças como ela eram espancadas, enquanto eram arrancadas de dentro de suas casas e arrastadas como fardos inúteis. A dor e o agonia que ela experimentava na própria carne também eram vividas pelas vizinhas que nunca tivera a oportunidade de conhecer. De nada adiantavam seus apelos, suas súplicas por piedade. Algumas corriam pela praça e eram alvejadas ser qualquer sinal de compaixão por aqueles homens que emitiam um brilho doentio no olhar.

Como um traste imprestável, tal qual se sentira e fora tratada durante boa parte de sua curta existência, a garota foi jogada na caçamba gradeada de uma carroça. Um lugar pútrido e nauseante, uma lembrança imediata do porão escuro que por tanto tempo ela chamou de lar.

Lágrimas sofridas escorriam pela maciez encardida do seu rosto. Uma visão quadriculada lhe mostrava parte de um céu estrelado e vivo, mas ainda assim melancólico e sombrio. Um arrepio gelado eriçou os pelos dos seus braços, ao passo que uma brisa úmida invadia suas narinas. Cheiro de chuva. Por que sua protetora a abandonara desse jeito? Por mais que ela se perguntasse, não encontrava respostas. Nuvens carregadas tomavam lentamente o céu...

XII

A mais recente remessa de jovens para teste aguardava no calabouço do castelo. Uma a uma as moças eram retiradas e não mais retornavam. Gritos de dor chegavam aos ouvidos das que ficavam nas celas. A menina do porão recolhia-se num dos cantos imundos do recinto. Permanecia abraçada aos joelhos, como costumava fazer quando sentia medo. Ela queria cantarolar a canção que lhe acalmava, mas não conseguia se lembrar das notas.

Todas as prisioneiras foram levadas e, mais rápido do que poderia imaginar, ela se viu só naquele ambiente de perdição, numa agonia que insistia em se alongar. Seu desejo era de que fosse levada de uma vez por todas, precisava acabar com o sofrimento. Mas, como todas as vontades que já tivera na vida, essa também não fora atendida. Seria a última a ser levada.

A esperança de que alguma coisa boa pudesse acontecer já havia se dissolvido em seu peito. E, quando ela viu a imagem carrancuda do carcereiro surgir diante da cela, uma onda de choque pareceu percorrer sua corrente sangüínea. O homem lhe oferecia um sorriso mutilado por entre a profusão de fios espessos e fartos que escondia a pele enrugada do seu rosto.

O vassalo não disfarçava o extremo prazer que sentia ao testemunhar o desespero daquelas pobres almas. Boa parte das terras do Principado havia sido maculada pela aura maligna emanada pelo soberano. Uma essência perversa como a dele, quando liberada após tanto tempo reprimida, facilmente consegue corromper a alma dos mais fracos, daqueles que não conseguem domar a nesga sombria que todo ser humano carrega dentro de si.

— Chegou a sua hora, vadia!

A menina não gritou. Não esperneou. Não se debateu. Até mesmo o choro sofrido, que a acompanhara desde o seqüestro, se reduzira a algumas lágrimas absorvidas pela poeira do seu rosto. A resignação a tomava pelo sussurro que suavemente era soprado em seus ouvidos.

XIII

A menina do porão era levada na direção do altar onde estava postado o sapato de vidro. O trono do Príncipe ficava exatamente defronte ao pilar de granito. Mas o monarca não ocupava o espaço que era o símbolo de poder, não naquele momento.

A silhueta debilitada do homem quase desaparecia nas sombras de um ataúde de linhas rústicas. Em busca de vigor, o corpo ressequido era absorvido pela maciez arroxeada de tecidos seculares. O estofamento, devidamente salpicado por particulados de sua terra natal, lhe garantia apenas um consolo, pois a salvação definitiva e desejada estava nas veias de uma de suas súditas.

Não havia mais espaço para disfarces, nem necessidade de ocultação. A verdadeira natureza do monarca estava exposta para quem quisesse ver. De um jeito ou de outro tudo se resolveria. Ou ele encontraria a salvação que lhe daria o poder para expurgar de vez todos os seus temores, ou definharia até o vazio da inexistência, sendo consumido pela voracidade da própria carne.

Uma lufada mais forte espalhou o pesado ar do salão nobre do castelo. E, conforme o som dos passos se tornava cada vez mais próximo, um aroma adocicado preenchia as narinas quase inoperantes do morto-vivo, proporcionando que uma corrente elétrica percorresse cada célula adormecida do seu corpo. A criatura, que já não exibia qualquer traço humano, abriu os olhos e se levantou, sem usar apoio algum durante o ato.

Não seria preciso experimentar a forma do calçado. Ele sabia. Tinha plena certeza de que a herança maldita de sua irmã estava ali, diante dos seus olhos, ao alcance de suas garras.

O serviçal, que trazia a prisioneira, se colocou, inadvertidamente, no caminho do Príncipe, na esperança de receber algumas palavras do seu senhor. No entanto, ele nada recebera além de um golpe certeiro no pescoço, um impacto tão forte e eficiente que fez sua cabeça rolar pelo mármore do chão, deixando um rastro vivo por onde passou.

A menina não demonstrou temor, parecia estar preparada para o que aconteceria a seguir.

A língua da criatura chicoteava involuntariamente o céu da boca, enquanto uma gosma esbranquiçada escorria pelo arremedo de queixo. Finalmente, ela teria todo o poder que só a imortalidade plena era capaz de proporcionar. Para isso, bastava que rasgasse a garganta daquele frágil e inexpressivo ser, sorvendo a essência de sua vida em homenagem àquele que há muito o abraçara em proteção, tomando para si a alma que um dia tivera.

O Príncipe saltou decidido a resgatar o que lhe pertencia. Um sibilar sussurrante se transformou numa palavra límpida na percepção da menina. A voz disse com convicção: “Agora!”

Os dentes afiados da criatura não chegaram a tocar na maciez alva do pescoço de sua vítima. O Príncipe sentia um torpor irresistível dominar cada músculo do seu corpo. Não havia como se mover. Por um breve instante, ele experimentou algo que já havia se esquecido de que um dia ocorrera em seu organismo: o palpitar ritmado do coração.

No fim das contas, a menina percebeu que sua protetora não a abandonara como chegara a pensar. Pouco antes de ser levada, a voz cristalina da visitante do porão ecoara em sua cabeça lhe dizendo exatamente o que fazer.

Atrelada em sua bota esquerda, ela encontraria uma rígida seta de madeira de lei. Quando o demônio a atacasse, ela deveria ser rápida e precisa. Um único golpe no centro do peito bastaria para domar o ímpeto e a fúria da criatura. Mas o trabalho ainda precisava ser concluído.

Na bota direita, ela encontraria um pequeno punhal de prata. Fazendo uso da lâmina, a menina deveria perfurar a garganta do Príncipe, tal qual fizera com a madrasta e com as filhas desta. Mas agora seria preciso ir além, ela deveria sorver o líquido negro bombeado pelo coração recém ressuscitado.

E assim ela fez. Com uma habilidade talhada pelos trabalhos manuais, a menina atacou a criatura petrificada, retalhando a densa casca que revestia seu pescoço. Uma fonte negra brotou do vão escancarado. Os lábios doces receberam com ansiedade o líquido gelado que escorria.

A garota do porão sentiu um turbilhão de sensações dominarem seu corpo. O conhecimento de eras vividas invadia sua mente. O poder absoluto a tocava. A imortalidade a saudava. Ao provar do sangue do Príncipe, seu irmão em outra vida, ela finalmente finalizava o sacrifício. Desta vez não haveria herdeiros perdidos. O monarca morto era um demônio, e como tal era incapaz de gerar filhos de sangue.

Ela sentia que poderia conquistar o mundo. Sim, poderia, se não fosse pela ação sorrateira de uma haste aguçada de madeira que transpassava seu tórax com violência, paralisando totalmente suas vontades.

Um par de lágrimas negras escorreu pelo rosto da garota do porão. O músculo em seu peito palpitava intensamente. Doses incomparáveis de energia vital percorriam um caminho sem volta em suas veias. Havia chegado o momento exato para o sacrifício.

A visitante noturna, aquela que costumava agir nas tempestades, devorava com sofreguidão o órgão ensangüentado arrancado do peito de sua protegida. O coração, ainda quente e vivo, palpitava nas mãos da bruxa, exatamente como lhe fora instruído durante o pacto efetuado com uma criatura inominável, a mesma que sempre se mostra disposta a atender aqueles que clamam por ela, e que, certamente, ainda teria muitos com quem negociar ao longo de uma falsa eternidade.

03º DESAFIO LITERÁRIO DO SITE "A IRMANDADE"

2011-12-03T07:12:00.000-08:00

O 3º Desafio Literário do site “A Irmandade” pretende diversificar o sistema de participação baseado em imagens das edições anteriores. Desta vez, a ideia central para participar do certame deverá ser o desenvolvimento de contos pautados numa visão adulta das histórias infantis clássicas. Quando nos referimos “pautados”, queremos dizer que a criatividade pode voar por versões do gênero terror, alta fantasia ou Ficção Científica, buscando uma sintonia próxima, alternativa ou particular de olhar para as velhas histórias infantis de modo mais sombrio, fantástico ou futurístico. Então, Branca-de-Neve e os sete anões, Rapunzel, Cinderela, A bela Adormecida, A bela e a Fera, chapeuzinho vermelho, A pequena sereia, etc, servirão de norte para o desafio literário proposto nesta 3ª edição.

Queremos esclarecer, também, que nesta 3ª versão do Desafio não haverá premiação de livros, pois o objetivo principal da proposta será escolher, dentro de votação nominal no fórum, os 3 melhores textos para compor o e-book dos Premiados do Desafio que deverá ser publicado com destaque no “A Irmandade” até o fim do ano e divulgado nos blogues e sites de todos os Membros fundadores, incluindo um banner de chamada do e-book por algum tempo no front end do site Contos Fantásticos também.

Após a publicação do e-book, a seção “Premiados do Desafio” será limpa, ou seja, todos os textos serão deletados e passarão a ser apreciados apenas no referido e-book.

As regras de submissão para os contos são as mesmas das edições anteriores e segue abaixo:

Cada participante poderá enviar apenas 1 (um) conto, no limite máximo de 3.000 palavras.

Todos os contos serão publicados nesta seção à medida que forem sendo enviados e, posteriormente, os participantes do próprio desafio e os Membros Fundadores irão escolher os 3 melhores textos em votação nominal no fórum do site.

Depois da votação para definir os 3 melhores, os Membros Fundadores poderão, se houver uma quantidade considerável de participantes, escolher mais 2 contos com o objetivo proposto no parágrafo abaixo.

Os 5 escolhidos irão compor, juntamente com os outros 10 contos da 1ª e 2ª edições, um e-book a ser publicado no site A IRMANDADE com destaque para download no front end do site A IRMANDADE e CONTOS FANTÁSTICOS nos 2 primeiros meses de 2012, e divulgação ampla nos blogues e site dos demais membros fundadores. O e-book fará parte do acervo do site pelo tempo em que este estiver online.

Os direitos autorais dos autores serão defendidos através de advertência nas primeiras páginas do ebook no sentido de que se algum texto for do interesse de publicação em outros espaços virtuais ou diferente mídias, os interessados deverão contatar os respectivos autores através de e-mail.

http://www.airmandade.net/desafio-literario/3o-desafio-dezembro2011.html

ESTAÇÃO PARAÍSO

2011-10-18T16:26:00.000-07:00

O súbito apito da locomotiva me fez despertar assustado. Era como se a máquina quisesse me expulsar após a chegada ao destino final, dizendo: “Dê o fora daqui, não posso fazer mais nada por você.” De fato, as letras entalhadas na superfície enrugada de uma tábua retangular, presa num poste de madeira no lado de fora não deixavam dúvidas: “Estação Paraíso”.

Ao que parece, o sono me acompanhara durante toda a viagem. Não havia mais ninguém no meu vagão, nem mesmo um atendente ou algo do tipo. A me fazer companhia, apenas o vão escancarado da porta metálica oferecendo um convite mudo a quem quisesse entender.

Levantei-me buscando esticar o corpo, a sensação era de que cada músculo estava sendo espremido. A dor indicava que permaneci por muito tempo numa mesma posição. O estofado das poltronas, apesar de bastante antigo, era confortável e muito bem conservado, fato que certamente colaborara para que eu fosse absorvido por um sono profundo.

Estendi os braços a fim de alcançar as bagagens de mão que deveriam estar no compartimento acima do assento, mas o espaço estava tão vazio quanto o ambiente ao meu redor. Após pensar alguns instantes, cheguei à conclusão de que eu não estava tão certo de ter colocado alguma mala no local, minha memória andava meio confusa. Provavelmente, todos os meus pertences haviam sido despachados para o bagageiro principal do comboio. Na verdade, todos não, minha fiel companheira, a velha Nikon L-290, estava postada no banco ao lado do ocupado por mim. Era um antigo hábito capturar imagens ao longo das viagens, mas eu acho que nem cheguei a tirá-la da capa protetora dessa vez. Um novo apito apressou meus passos...

Ao descer do vagão, fui recebido por uma brisa cortante do início de noite. O tecido espesso do paletó não era páreo para o sopro gelado. Curiosamente, não havia mais sinal de nenhum passageiro, a estação estava completamente vazia. Maldição! Eu estava realmente muito lento, demorei tempo demais na cabine, agora não tinha ninguém com quem conversar ou pedir informação. Só me restava resgatar a bagagem e caminhar até a cidade, visto que as dependências locais da área de serviço ferroviário eram tão reduzidas que não comportavam nem mesmo um ponto de apoio. Só havia um elevado, formado por uma plataforma de madeira, com coisa de cinqüenta metros de comprimento, revestida por uma cobertura de telhas cerâmicas, com algumas peças faltantes. Mal dava para notar o tom avermelhado da tinta na estrutura, de tão velha que era a pintura.

A Estação Paraíso se resumia a esse ínfimo retângulo, no qual o vagão da primeira classe parava, assim deduzi, pois era justamente onde eu estava. Os eventuais passageiros dos demais elementos do trem provavelmente desciam ao longo do caminho de ferro, entre os cascalhos da via e sem qualquer abrigo contra as intempéries do tempo.

Apressei o passo para chegar ao compartimento de carga, no intuito de buscar minhas malas, mas um novo apito ecoou e, antes que eu pudesse alcançar meu objetivo, o trem começou a se locomover. Gritei, gesticulei, implorei para que parassem. Mas os apelos foram ignorados sem quaisquer cerimônias. Tudo que me restou foi uma trilha de fumaça balançando ao vento, como um lenço acenando em despedida.

Fiquei na estação ferroviária somente com as roupas do corpo e a câmera fotográfica. E, para piorar minha situação, a noite gelada ainda guardava seus truques: pesadas gotas de uma chuva repentina começaram a espocar contra o telhado.

Agachei-me junto à pilastra central de sustentação, o lugar menos afetado pelas inúmeras rupturas na cobertura. Pensei em retratar a melancolia da situação, mas, pela primeira vez em minha vida, não tinha a menor vontade de guardas as imagens de um cenário. Na verdade, eu não fazia a menor idéia do que eu buscava naquele lugar. O pesar no coração entorpeceu meus sentidos...

Mais uma vez fui tomado pelo susto. O tranco causado pelo peso do corpo pendendo para o lado me fez despertar de modo nada agradável. Pescoço, braços e pernas estavam mais doloridos do que antes. Pelo menos a chuva havia parado, e não era só essa a novidade. Percebi um par de olhos me encarando por detrás dos degraus da plataforma. Levantei-me rapidamente e fui de encontro ao estranho.

- Você, por favor, você.

O menino – logo notei que se tratava de uma criança – ameaçou correr, mas alguma coisa em minha voz o fez desistir.

- Garoto, garoto, me espere, por favor.

Confesso que, ao chegar perto dele, fui tomado pelo desconforto, para não dizer repulsa. Trapos cobriam o corpo esquelético da criança. Sua cabeça alternava tufos de cabelos desgrenhados e sujos, com partes totalmente desprovidas de fio algum. A pele, ferida e marcada, era digna de pena, ao passo que os olhos grandes e arregalados pareciam suplicar por algo que eu não conseguia decifrar.

- Ei, menino. O que houve com você? Alguém te machucou?

Ele nada respondeu. Parecia que não estava disposto a revelar detalhes acerca de sua vida. Então, tentei quebrar o rigor da situação pedindo ajuda, talvez ele se sentisse mais à vontade ao se mostrar útil.

- Você sabe onde posso me hospedar na cidade?

- Todos os que chegam aqui, ficam lá – disse apontando para a parte sul da cidadezinha.

- Ora, muito bem. De que tipo de estabelecimento estamos falando? Um hotel? Pensão? Pousada?

- Lá é lá.

Apesar da resposta curta, o diálogo estava estabelecido.

- Entendo. Lá é lá. Como não poderia deixar de ser, não é mesmo? Então, você merece uma recompensa, deixe-me ver aqui nos bolsos...

- Não quero seu dinheiro, moço.

- Como disse?

- O senhor não tem nada que possa me servir.

Mesmo sem entender tamanha convicção, continuei a revirar os bolsos, em busca de alguma moeda, mas não havia nada. Foi quando a correia que prendia a câmera ao meu pescoço se soltou, levando a máquina ao chão.

- Mas que diabos!

Praguejando, abaixei-me para pegar o objeto e, quando ergui novamente a cabeça, notei que o menino desaparecera. Olhei em volta, mas não havia nem sinal dele. De qualquer forma, já estava mais do que na hora de deixar a estação. Pelo menos, antes de desaparecer, o rapazinho me prestou um favor. Tomei o caminho rumo ao sul.

Conforme eu andava, era invadido pela nítida impressão de que o povoado ficava a uma distância maior do que eu poderia supor. Acho que caminhei por uns quarenta minutos. Cheguei com os músculos em frangalhos, não sei o que teria sido de mim se as malas estivessem comigo.

Deduzi que o local recomendado pelo menino deveria ser o estabelecimento de frente para mim, logo após a única via calçada por pedras, pois não havia qualquer vestígio de movimentação em nenhum outro ponto. Tudo estava às escuras. A exceção era justamente a fraca iluminação que provinha do sobrado.

Caminhei até o local e, mal toquei na folha de madeira, a porta se abriu. No interior do recinto havia muito mais luminosidade do que a vista de fora sugeria. Por trás de uma espécie de balcão de recepção, um senhor de barbas e cabelos espessos e cinzentos acenava em minha direção. Do rosto do homem, só era possível decifrar seus olhos, pois os pelos tomavam todo o resto. E, por mais incrível que possa parecer, ele chamava meu nome.

- Aqui estão as suas chaves. Suba por essas escadas, dobre o corredor à direita, seu quarto fica na segunda porta.

- Como assim? Como o senhor me conhece?

- O senhor tem reserva – ele me disse, de forma áspera.

- Mas eu nem me identifiquei. Como o senhor sabe quem sou eu?

- Só há uma reserva para essa noite, a sua – o velho entrou por uma porta nos fundos do átrio, deixando as chaves sobre a tábua envernizada.

Completamente desconcertado pelo ocorrido, fiz a única coisa que poderia fazer naquelas circunstâncias: fui para o quarto. Um turbilhão de confusão tomava minha mente. Como era possível não me lembrar de absolutamente nada? Tentei, a todo custo, remodelar os fragmentos das lembranças que ainda me restavam, mas eu não conseguia, nem ao menos, me recordar da ocasião do embarque. Eu só sabia que havia um bom motivo, uma razão muito forte, para estar naquela cidade.

Não havia aparelho telefônico no quarto. Nem janelas. Nenhuma moldura enfeitava as paredes, a superfície era vazia e crua. Apenas a cama e uma mesinha de cabeceira preenchiam o ambiente. E, foi justamente quando olhei para o criado-mudo, que percebi o pedaço de papel de verso amarelado sobre o tampo de vidro.

- Uma fotografia!

Exclamei para mim mesmo, ao constatar algo tão familiar em meio ao caos. Mais do que isso, eu conhecia aqueles traços. Sim. Sem sombra de dúvidas, eu os conhecia.

Mesmo com a memória desfigurada, as linhas daquele rosto se mostravam claras para mim. Ainda que de forma indireta, eu havia colocado aquele homem na cadeia...

Eu tirava fotografias num parque, retratava o hábito noturno de alguns animais, quando minhas lentes captaram o que seria uma ocultação de cadáver. O indivíduo fotografado fora capturado, julgado e condenado. Tratava-se de um assassino em série.

Ele jurou vingança. Suas palavras ainda soam frescas em minhas lembranças, algo raro nas últimas horas. Havia uma mensagem no verso do retrato: “Cerimônia de passagem. Hoje. 3:33AM.” Então era isso. O maldito estava morto, e seria enterrado nessa cidade infeliz, por isso eu estava ali. Certamente, queria presenciar o sepultamento de um pesadelo. Era isso!

Olhei para o relógio em meu pulso, parado. Ganhei o corredor pensando no horário incomum marcado na fotografia, provavelmente seria um velório, não o enterro propriamente dito. Mas quando desci as escadas e cruzei os limites da recepção, constatei algo diferente...

Quatro pessoas erguiam um caixão de madeira enegrecida. O menino maltrapilho, o mesmo que eu havia encontrado na estação, se agarrava às pernas de uma delas, enquanto olhava diretamente para mim. Cabe dizer que o aspecto físico dos indivíduos não diferenciava muito do apresentado pela criança.

Já no lado de fora, percebi que havia uma multidão cercando a entrada da hospedaria, como se estivessem se preparando para um cortejo fúnebre. Aproximei-me do ataúde aberto, a fim de constatar minhas suspeitas.

Cercado pelo forro acolchoado de tonalidade violeta, jazia aquele que jurara me matar. O semblante plácido do cadáver escondia a natureza fria que o acompanhara durante a vida. Ele estava melhor assim, morto e impossibilitado de espalhar a dor e a morte novamente.

- Descanse em paz, miserável...

- Você!

Senti um calafrio percorrer minha nuca em direção aos pés. Virei lentamente a cabeça e só então notei que um daqueles homens, por mais absurda que fosse a possibilidade, era o dono da voz que me ameaçara há anos. Ele estava mudado, diferente do corpo que repousava na caixa de madeira, mas era o mesmo homem, sem qualquer possibilidade de erro. Não era um irmão ou outro parente, não sei explicar, mas uma estranha convicção dentro de mim dizia claramente que era o mesmo homem, o assassino que havia me jurado de morte.

De sua cabeça, fios de cabelo se desprendiam com o soprar do vento. Seu olhar parecia querer saltar do rosto mutilado. Dos dentes apodrecidos escorria uma gosma esverdeada, enquanto ele falava se dirigindo a mim.

- Você! Você é um homem morto!

A multidão urrou, aclamando as palavras ameaçadoras do infeliz. Não sei onde encontrei ímpeto para correr, pois as forças pareciam me faltar nas pernas. Abri espaço da melhor maneira que pude por entre os inúmeros braços que tentavam me agarrar. Eu não sabia como fugir, pois, para onde quer que eu olhasse havia um rosto desfigurado a me espreitar.

Continuei a correr, sem um plano traçado, para fora dos limites da cidade. Apesar dos meus temores, as pessoas não conseguiam acompanhar o ritmo acelerado que eu impunha na tentativa de escapatória, pelo contrário, elas se moviam lentamente, numa fila organizada e contínua.

Numa possibilidade inversa à experimentada anteriormente, a distância no sentido contrário parecia reduzir-se consideravelmente. Eu mal havia começado a correr, mas já era possível vislumbrar a velha plataforma ferroviária. A mesma placa, com letras tortas e enormes, apresentava a Estação Paraíso. A salvação estava logo adiante. A chaminé da locomotiva expelia uma nuvem de fumaça esbranquiçada no ar, as portas da primeira classe se abriam no platô de madeira. O apito soava anunciando a partida iminente.

- Não! Não! Esperem! Esperem, malditos!

Meu coração parecia querer saltar do peito. O ar se recusava a preencher meus pulmões. Não havia mais força, só a resistência, a vontade de querer viver. O clamor da turba estava às minhas costas. Como era possível?

Subi as escadas saltando os degraus de dois em dois, a rampa de acesso ao trem já havia sido recolhida, o comboio se movia. Nunca cinqüenta metros me pareceram tão distantes, o conjunto de tábuas que compunha o chão da plataforma parecia se multiplicar. O vagão, o meu vagão, deixava a estação.

- Não! Não!

Em desespero, saltei no espaço compreendido entre a porta semi-aberta e o platô da estação. Por algum milagre, consegui me agarrar a uma das alças de apoio. Meu corpo balançava como um pingente agarrado ao colosso de metal.

Inúmeras pessoas, todas atingidas por algum tipo de deformação, se aglomeravam ao longo da estrada de ferro. Elas gritavam, balançavam os braços, tentavam, de alguma forma, alcançar o trem.

Nunca ostentei muito vigor físico, tampouco fui adepto de práticas esportivas, mas sabia que se quisesse sobreviver, teria de multiplicar a força em meus músculos para converter a simples sustentação num impulso eficiente o bastante para me lançar para dentro do vagão. E assim eu fiz, não sei como, mas fiz.

Pouco a pouco, conforme eu puxava o ar, a situação parecia voltar ao normal. A primeira classe estava vazia, às escuras, mas havia segurança, salvação, afinal. A conexão com o vagão seguinte estava trancada, a porta não tinha maçaneta. Larguei o corpo sobre o estofado de couro da poltrona. Procurei esquecer os problemas por um instante, a vista pelo círculo envidraçado da janela me mostrava que a cidadezinha ficava para trás.

Minha cabeça pesava com marteladas doloridas. Na próxima estação, eu desceria e procuraria um telefone, um meio de me comunicar com o mundo real. Mas, por enquanto, eu deixaria o silêncio curar minha dor. O sono lavaria minha alma...

Acordei com o forte apito do trem. Estávamos parados. Não sei por quanto tempo dormi. O céu escuro mostrava que ainda era noite, ou que seria uma nova noite. A porta do vagão estava aberta, e não pensei duas vezes em descer.

A plataforma estava terrivelmente escura e vazia, tive vontade de retornar para o trem, porém, não tive tempo. Eu mal havia tocado o piso de madeira, quando senti um impacto me derrubando. A rampa de acesso se recolhia rapidamente. O comboio deixava a estação sem qualquer aviso.

Por alguns minutos, fiquei caído com o rosto no chão buscando explicações. E, pela primeira vez, minha mente parecia não querer conspirar contra mim mesmo.

As lembranças eram cristalinas como as águas de uma nascente. Eu estava numa estação ferroviária, fotografando o ir e vir cotidiano, quando senti uma presença às minhas costas. Era ele. O maldito que me perseguia. Não sei como nem quando, mas ele havia escapado da prisão e estava ali, com um olhar ameaçador no rosto e com a sede de sangue nas veias. Ele gritava: “Você é um homem morto. É um homem morto”.

Não deixei que ele tomasse a iniciativa e, antes que pudesse esboçar um ataque, me lancei sobre seu corpo. Despencamos da plataforma, indo de encontro aos trilhos. O assassino estava desacordado, com uma poça vermelha ao redor de sua cabeça.

Muitas pessoas gesticulavam e acenavam para mim, mas eu não conseguia ouvi-las, estava desnorteado, só percebi quando o apito estava próximo demais, então, veio o vazio e o esquecimento, mas agora tudo está tão claro...

Senti um toque nos ombros.

- Você!

- Sim. Eu sei.

Acompanhei aquele homem até a estalagem, na parte sul da cidade.

- O quarto está reservado para você – disse o recepcionista de pelos cinzentos.

- Eu sei.

Fui conduzido pelos dois até o quarto, o mesmo onde havia estado antes. Uma fotografia repousava sobre a mesa de cabeceira, e nela estava estampado o meu rosto. No verso, um lembrete que eu já sabia: “Cerimônia de passagem. Hoje. 03:33AM.” Eu não precisava de espelhos para entender que, como o de todos naquela cidade, meu rosto também estava mudado e, que em breve, eu levaria para algum lugar o meu corpo terreno que repousava num caixão. Depois disso, o quarto ficaria vago para outro retrato.

- Você – disse o homem que já não me causava pesadelos – você não quis me ouvir. Eu estava tentando te avisar. Você é um homem morto.

- Sim. Eu sei. Agora eu sei.

Se no quarto tivesse uma janela, seria possível enxergar, ao longe, uma plataforma ferroviária, e nela haveria uma placa dizendo a todos os que chegam: Estação Paraíso.

A MALDIÇÃO DE ROMÃO

2011-09-17T15:31:00.000-07:00

“A morte parece menos terrível quando se está cansado.”
Simone de Beauvoir

I

O sono leve, que a acompanha desde a mais tenra infância, fora o responsável por despertá-la tão facilmente. Mesmo com a agitação no quintal – os bichos pareciam enlouquecidos – o homem ao seu lado continuava a dormir tranqüilamente. Ela não precisava de relógio para saber que logo o dia raiaria. Em pouco mais de uma hora, o marido estaria sob o sol forte na lavoura, não seria justo acordá-lo por um motivo tão banal. Malditos animais.

Resignada, ela esfregou os olhos e acendeu o lampião localizado sobre a mesinha de madeira no lado direito da cama. Arrastando os pés descalços, tomou a direção da cozinha, o criadouro ficava na parte posterior da residência.

A porta estava semi-aberta. Havia frutas e algumas hortaliças espalhadas pelo chão. Os armários estavam revirados, como se tivessem procurado por alguma coisa de forma atabalhoada. No lado de fora, porcos e galinhas continuavam inquietos. Ela não fazia a menor idéia do que estava acontecendo e já se preparava para acordar o marido quando algo chamou sua atenção. Apesar de devotada e dependente – como uma boa esposa deve ser, segundo sua mãe – freqüentemente ela era assaltada por impulsos de auto-afirmação. E, intrigada com o que vira, se deixou levar pela curiosidade.

— Quem é que tá aí? Vâmo saindo do meu quintar que eu num tô prá brincadera.

Indiferentes às ameaças da mulher, os dois pontos rubros e incandescentes permaneciam fixos no interior do galinheiro, num convite mudo à averiguação.

— Ora, seu...

Decidida a acabar com a confusão que lhe privara do sono, ela agarrou o cabo de uma faca de cozinha e ganhou o ar livre. A noite quente somada à irritação arrancava filetes de suor do seu rosto. Com passos firmes, seguiu rumo ao criadouro. Os porcos haviam escapado por uma fenda no cercado de madeira, o alfeire estava vazio. Algumas ripas também haviam sido arrancadas da estrutura do galinheiro.

Fazendo uso do alcance luminoso da lanterna, ela abria caminho pela área do abrigo dos galináceos. Não havia sinal dos pontos em brasa, mas o luar incidia no interior do casebre por conta das muitas telhas faltantes em sua cobertura.

Os poleiros e compartimentos gradeados estavam arruinados, assim como os caixotes e comedouros. Examinando o chão de terra batida, ela percebeu que vários espécimes estavam mortos. Os que haviam sobrevivido mantinham-se agrupados num dos cantos no fundo do galpão. Penas e sangue se mesclavam a cabeças e pés decepados. A mulher gritou e seu grito foi acompanhado por outro ainda mais incisivo.

A criatura, oculta numa das vigas de sustentação do telhado desde a chegada da invasora, resolvera, com um salto certeiro, revelar sua presença. A vítima foi ao chão deixando escapar o objeto que trazia como proteção. Com mordidas vorazes, o ser despedaçava uma das pernas da mulher. Mesmo revestida por uma dor indescritível, ela tentava, a todo custo, alcançar a lâmina perdida.

As mãos desesperadas tateavam o barro, mas nada achavam além dos restos sangrentos das aves mortas. Ela sentia a carne da parte posterior da coxa direita ser extirpada por dentes ávidos. Seria devorada viva. Tinha plena convicção disso.

Algo cortante tocou seus dedos: o lampião. O vidro do revestimento havia se partido, mas a estrutura metálica iria servir. Movida pela raiva, ela girou o utensílio e acertou a cabeça da criatura com toda a força que ainda tinha.

Aproveitando-se do momento de hesitação do agressor, a mulher se colocou de pé da melhor maneira que pôde, tentando fugir do galinheiro. Um rastro de sangue ficava pelo caminho.

Visualizando a porta escancarada da cozinha, ela chorava e gritava pelo marido. Seu coração disparou quando viu algo que não tinha percebido antes: o cachorro da família, o bom e velho Duque, jazia ao lado do roseiral com um forcado atravessado na barriga.

— Mi acode, Bento! Pelo amor di Deus, mi acode!

Tropeçando nas próprias pernas, a mulher foi de encontro ao solo, mais uma vez. Virando o rosto para o céu, percebeu que a criatura não só a perseguira, como já estava diante dela. E, pela primeira vez, ela pôde vislumbrar todo o horror dos seus traços, uma imagem que a atormentaria por toda a eternidade, não só pelo medo absoluto, mas principalmente pelo profundo desconforto que as linhas imprimiam em sua alma. Como o Criador permitira que aquilo existisse?

Os olhos vermelhos a encaravam. Traços de sangue escorriam do sorriso dissimulado, o seu sangue. Não havia mais como fugir. Estava encurralada não só pela presença maligna, mas, sobretudo, pela apatia que lhe roubava as forças. Não é certo algo assim caminhar pelo mundo. Só um milagre a salvaria.

— Larga ela, fio du demo! Larga!

Bento disparava a espingarda, afugentando a criatura para a mata. Mas a mulher já estava morta. Não pelo ataque. Não pelo sangue perdido. O que ela tinha visto no olhar da criatura era amargo demais para ser absorvido, razão suficiente para fazer com que o sopro da vida se esvaísse do seu corpo.

II

Romão apertava o passo, não queria deixar a mãe esperando. O menino se esforçava para repor o que havia tirado. Ele sabia que era uma missão ingrata, árdua ao extremo, e que não receberia ajuda de ninguém. O tempo se mostrava como um elemento irônico em sua vida, pois quanto mais estava presente, mais parecia lhe faltar. Se pudesse, já teria dado um basta em tudo. No entanto, ele não podia. A dor dessa incapacidade o atormentava dia após dia, no corpo e na alma.

Mesmo tanto tempo depois, ele se lembrava de tudo com riqueza de detalhes. O sol, com a costumeira presença, marcava seu rosto pelo quadrilátero da janela no início de tarde. A toalha xadrez cobria a madeira envelhecida como sempre fazia na hora do almoço. A mãe já havia recolhido os pratos e panelas, e se encontrava entretida com o preparo de um embrulho

Romão, com as mãos no queixo, divagava sobre a mesma idéia fixa que o atormentava toda sexta-feira, dia em que a mãe preparava o seu prato preferido. Ele se esforçava para manter oculto o temperamento explosivo e ardiloso inerente a sua natureza. Por vezes, relatos absurdos a respeito de eventos creditados a ele chegavam aos ouvidos dos pais. E, por mais que ele zelasse pela boa conduta dentro do lar, e tivesse reconhecimento disso, todo cuidado era pouco. Porém, às vezes, certas situações chegam num ponto em que a ebulição se torna inevitável. O menino já extrapolara os próprios limites há tempos.

Ao receber o embrulho das mãos da mãe, e ouvir as costumeiras recomendações, Romão ganhou a trilha em direção à lavoura. Ele poderia alegar que o diabo em pessoa soprara em seu ouvido a fim de arquitetar as idéias que estava prestes a por em prática, mas o coisa ruim não tinha absolutamente nada a ver com seus planos. O menino não dava créditos a ninguém, era egocêntrico demais para isso. Não admitia compartilhar nada que lhe pertencesse, nem mesmo a culpa.

Ao enxergar o filho chegando, o lavrador jogou a enxada de lado e tirou o suor da testa.

— O que tua mãe mandô di armoço, Romão?

— Hoje é sexta, o memo di sempre.

Ao retirar o pano de prato e destampar o vasilhame, o homem foi tomado pela indignação. E, mesmo sem querer acreditar no que seus olhos insistiam em lhe mostrar, ele perguntou:

— Mas o que é isso, minino? Tua mãe perdeu os miolo, é?

O roceiro exibia o pote repleto de ossos de frango, todos roídos ao extremo.

— Num sei, pai. Foi isso que a mãe mandô.

— Dexe de bestera, Romão.

— Acho que ela comeu tudo com o moço.

— Que moço, minino?

— O que sempre vai em casa dispois que o sinhô sai...

O homem não quis ouvir mais nada. Tomando a enxada nos braços, correu transtornado sem olhar para trás. Romão adorava ensopado de frango, sobretudo as coxas, sua parte preferida. Mas toda sexta-feira, dia em que preparava a iguaria, sua mãe sempre lhe privava da escolha em favor do pai. Ela dizia: “ As coxa do frango vão pru seu pai, ele adora, e trabaia de sor a sor prá pô a cumida na mesa, Romão.”

A revolta o consumia devido a tamanha injustiça. Uma vez, só uma vez, ele comeria o que quisesse, nem que para isso tivesse de jogar um contra o outro. Estava cansado de precisar abrir mão do que desejava. Certamente, tomado pela vergonha, seu pai sairia de casa. Assim, não seria preciso dividir mais nada com ninguém.

Mas, ao retornar, o sorriso de satisfação, que até então tomava o rosto do garoto, foi substituído por absoluto pavor. Logo na varanda, ele se deparou com o olhar paralisado do pai. A língua arroxeada do homem pendia num dos cantos da boca escancarada. Enforcado por uma corda amarrada numa das traves de madeira, ele jazia como um pêndulo inerte.

Assustado, mas não a ponto de fugir, o menino entrou pela porta sem olhar para o pai. Pegadas sangrentas vinham ao seu encontro, ele as seguiu até a origem, a cozinha. Numa poça vermelha, junto ao fogão a lenha, estava sua mãe, com a parte metálica da enxada enterrada na barriga. Cautelosamente, ele se aproximou e percebeu que ela ainda respirava.

— Romão...Romão...o que ocê feiz, Romão? Eu vô morrê, minino. Mas ocê num vai tê discanso. Ocê num vai conhecê nem céu nem inferno...vai vivê...vai sê consumido pela dor da tua fome...

III

Ele apertava o passo por entre a mata fechada, precisava chegar em casa antes do sol raiar. Seus pais o aguardavam, não queria desapontá-los novamente. Como era difícil conseguir a redenção.

A trilha despontava à frente, só precisava segui-la ao longo do curso do rio para chegar ao descampado. O som de galos cantando ecoava ao longe. A fome o açoitava com a eficiência de lâminas afiadas, era preciso ser forte. Já estava no quintal de casa, os pais o aguardavam, os primeiros raios do dia surgiam no horizonte.

— Oia, mãe, oia o que eu trouxe pru pai. Espia, num cumi nada não. Até as perna tão aí...ele vai gostá, mãe...ele vai gostá...

A criatura jogava galinhas mortas sobre o túmulo do pai, o qual se localizava ao lado do repouso eterno na mãe, no cemitério destinado ao povo simples da cidadezinha. Os olhos encarnados vertiam lágrimas escuras que escorriam lentamente pela pele acinzentada do rosto infantil.

— Mi perdoa, mãe. Dexa eu deitá cum ocês, mãe. Eu tô cansado...cansado di tudo...mi perdoa, por favô...

O sol queimava sua carne, que se soltava do corpo e caia no chão, para novamente crescer e queimar, numa repetição incessante de dor e agonia. Ele insistia pela resposta da mãe, se negava a abandonar o que chamava de lar. Mas o túmulo, como todos os outros, guardava o silêncio dos mortos, um privilégio que ele ansiava obter.

O dia já abraçava totalmente o descampado, ao passo que a dor causada pelo sol e pela fome corroía os últimos fios de lucidez que ainda restavam em sua mente perturbada. Era demais, até mesmo para ele.

— Mãe, pai, priciso ir. Amanhã eu volto...

A criatura ganhou as sombras da mata fechada, levando nas paredes secas do coração a esperança de que um dia conseguiria o perdão e a morte.

*Texto inspirado na lenda "Romãozinho", do Folclore Nacional.

A ÚLTIMA REFEIÇÃO

2011-08-19T15:54:00.000-07:00

A vibração em meus braços me fez despertar, o chamado para a refeição era um indício inconfundível. Não posso negar, a inanição tratara de tomar boa parte das minhas forças nos últimos dias. Manter o constante estado de alerta, característica própria da natureza que me compõe, se tornava uma tarefa cada vez mais difícil de cumprir.

Até mesmo o calor, um ingrediente que costumava me trazer um comedido contentamento, passara a conspirar contra meus anseios, assim que passou a me infligir uma incômoda condição de letargia. Já não era possível perceber as nuanças em meio à escuridão. O doce aroma do sangue nada mais era do que uma lembrança cada vez mais distante. À minha volta, a madeira apodrecida me oferecia uma certeza tão viva quando a fome que dilacerava meu estômago: a morte era o destino final e imediato.

Resignado, eu já esperava que a ínfima luz da existência se extinguisse definitivamente. Foi quando, de repente, os fios da vida trataram de me resgatar das trevas, despertando-me do sono forçado.

Meu corpo se espalhou sobre uma ampla área empoeirada. Os músculos doíam pela falta de atividade. Era impossível encontrar alegria ou satisfação, mesmo diante da possibilidade da quebra do jejum. Eu não buscava prazer naquela refeição, pois a urgência pelo reabastecimento das energias vitais era o que, de fato, importava.

A agonia das vítimas sempre me causou regozijo. Eu costumava deslizar suavemente em direção ao alvo. Meus olhos brilhavam diante da invariável cena. Elas se debatiam inutilmente, tentando, em vão, escapar do meu cerco. Em desespero se contorciam, enquanto meus passos furtivos diziam claramente que a fuga não era um privilégio alcançável.

Mas nada disso importa nesse momento. A pressa move meu caminhar. Como se a última reserva de vigor me impelisse, articulo um salto improvável sobre a presa. Ela ainda tenta lutar, mas para onde quer que se mova, consigo alcançá-la com extrema facilidade. Meu abraço tem a abrangência da morte. Com uma sofreguidão que jamais experimentei, faço uso de alguns artifícios para subjugar a frágil criatura, deixando-a à mercê da minha vontade.

Rasgo a maciez do seu corpo de modo simples e objetivo. Minha boca ávida é invadida pelos nutrientes roubados. Lentamente, a presa para de se debater, entregando-se completamente.

Sugar o líquido nutritivo do seu corpo, até a exaustão, levaria apenas alguns minutos. Mas aproveitei cada gota como se a eternidade acompanhasse todo o processo. E ali ficaria por muito mais tempo, agarrado ao corpo exangue, se a concentração própria do ato não fosse quebrada por uma ameaça perturbadora.

Sempre fui soberano em meus domínios. Impávido e inatingível. Mas, pela primeira vez, senti um indício de aflição ao me deparar com aquilo. Só no último instante consegui escapar da investida certeira contra minha integridade. Fui obrigado a largar a refeição. Mas o pouco que consumi acabou por mostrar-se essencial ao me fornecer um mínimo de energia.

O segundo ataque fez com que minhas pernas fraquejassem. Despenquei de uma altura considerável, mas a habilidade me fez pousar suavemente no solo. O inimigo tentou me atingir a todo custo, de diversas maneiras, um contragolpe se mostrava difícil diante das circunstâncias.

Com a visão periférica, vislumbrei uma reentrância que poderia me levar ao meu covil. Não pensei duas vezes e segui em sua direção. Perscrutei a escuridão tendo o aroma familiar como guia. O maldito tentava me atingir com uma espécie de arma.

Esgueirei-me o quanto pude e venci a distância de modo vertical. Rapidamente, alcancei um ponto privilegiado. Ele estava lá embaixo. Tolo e inadvertido. A vingança sobrepujava qualquer temor em meu peito, ao ponto de escorrer farta pelos cantos da boca.

Não havia mais fome ou medo. Um único sentimento me movia: aquele que respondia pela necessidade irresistível de pular no pescoço do maldito, e despejar nele o ápice da minha cólera.

Num salto, projetei o corpo no ar. A liberdade do vôo sem asas agitava cada pelo que me revestia. Toquei a pele alva e tenra com o mesmo ímpeto que uma flecha rompe os limites circulares do alvo.

Não perdi tempo com divagações. Decidido, fiz uso de minhas lâminas afiadas e nocivas contra a estrutura inimiga. Dor. Muita dor. O inimigo gritava por conta do golpe. Tentei escapar após a ação, mas a réplica surgiu de maneira tão rápida quanto eficiente.

Atordoado, fui ao chão. Cambaleante, o gigante dobrou os joelhos e caiu em minha direção. A distância entre nós era demasiadamente perigosa. Curta o bastante para uma derradeira investida.

A mão espalmada me acertou com pressão suficiente para esmagar meu corpo. O líquido viscoso, que costumava preencher meu tórax, se espalhava numa mancha gosmenta sobre o piso cerâmico. Os oito membros estavam imóveis. Antes de cerrar definitivamente os múltiplos olhos, ainda pude ver a garotinha perder os sentidos ao lado da vassoura com a qual tentara me atingir. O veneno agia rapidamente...

A IRMANDADE! ESCRITORES DE LITERATURA FANTÁSTICA

2011-07-05T20:02:00.000-07:00

O site “A Irmandade” está sendo oficialmente lançado hoje, dia 06/07/2011, e pretende ser mais do que simplesmente um site comum voltado à Literatura de Gêneros. Além das já tradicionais seções à publicação de contos, resenhas de livros, dicas de leitura, a proposta, em verdade, também é formar uma comunidade de pessoas que gostem da Literatura Fantástica. “A Irmandade” quer ser uma opção dinâmica, um point de encontro, entre as pessoas que gostam de escrever, ler, comentar, compartilhar opiniões, enfim, mostrar à apreciação de outros os seus contos ou projetos literários.

O grupo por trás da construção e manutenção deste novo espaço online tem história e já vinha acalentando este projeto há um bom tempo, passando por várias etapas em espaços virtuais diversos, como se poderá acompanhar na leitura de apresentação publicada na sua própria homepage.

Algumas das pessoas envolvidas na feitura e filosofia do site têm experiências paralelas neste tipo de publicação, o que só faz enriquecer ainda mais a proposta como é o caso dos sites e blogues, Contos Fantásticos, Contos Grotescos, Mundo de Fantas, Arquivos do Barreto, Fórum Câmara dos Tormentos, entre outros.

Portanto, fica aqui o convite para visitar o site, conhecer o Fórum, participar do Desafio Literário de julho. Todos os amantes da Literatura Fantástica serão muito bem vindos!

http://www.airmandade.net/

VEM AÍ "A IRMANDADE!"

2011-07-05T16:49:00.000-07:00

Tá chegando mais um site para quem curte Literatura Fantástica!!!

SEMENTES DA TERRA: O LOBISOMEM

2011-06-06T14:11:00.000-07:00

O velho se agarrava ao garoto como se sua vida dependesse disso. Não que esta possibilidade fosse algo distante, pois seu corpo estava na mira de uma dezena de canos ansiosos por ação, mas a iniciativa de estar naquela situação partira dele próprio. Assim, valer-se da proteção oferecida pelo escudo humano era a única coisa que o mantinha vivo.

O refém, um rapaz recém saído da adolescência, mantinha-se relativamente quieto, a despeito da lâmina afiada que resvalava a todo o momento na maciez de seu pescoço. Já o comportamento do seu algoz era o oposto. A agitação do velho remetia aos atos intempestivos, típicos da juventude, não de alguém que trazia no corpo as marcas implacáveis do tempo. Mas apesar da destemperança nos gestos, o olhar do homem parecia cultivar a experiência talhada pela curva em sua coluna. Se a loucura julgada por aqueles que empunhavam foices e facões fosse legítima, esta passava longe da concepção que o encurralado nutria em relação à própria realidade.

A chegada do anoitecer, com seu manto negro e envolvente, absorvia lentamente a tonalidade vermelho-sangue que até então predominava na linha do horizonte. Do alto do celeiro, raptor e vítima mantinham-se alheios ao espetáculo multicolorido no céu. A atenção do velho estava voltada para a turba pronta para dilacerá-lo.

Dentre os que caçavam o infeliz, estava o Coronel Justino. Sua visão cansada mantinha-se fixa nos contornos do maldito. Os braços rudes que seguravam o rifle, os mesmos que andavam fraquejando nos últimos tempos, não poderiam hesitar no momento mais delicado de sua vida. Aquele rapaz, cuja vida flertava com o gume afiado da lâmina, era seu maior tesouro, seu único filho e herdeiro.

A onda de violência, que se alastrara como uma praga pela região, já havia saído de controle há tempos. Os ataques, que antes se restringiam apenas a algumas cabeças dos rebanhos locais, ou a incursões furtivas nos criadouros de porcos e aves, ganharam contornos mais sérios com a descoberta do corpo mutilado de um dos peões da Fazenda Santa Helena, um mulato robusto chamado Ezequiel. Não seria uma tarefa fácil subjugar um homem com aquele porte físico, o qual, além do mais, trabalhava armado o tempo todo.

A cabeça do sujeito fora encontrada a alguns metros do corpo. O abdômen estava retalhado, não havia nem sinal das vísceras. Não muito longe da área, numa das margens do riacho que circunda a Santa Helena, também foram achadas, por mais incrível que possa parecer, as carcaças de um par de enormes jacarés, igualmente estripadas. As couraças foram cortadas como papel de seda. As placas, notoriamente resistentes, não foram obstáculo para a brutalidade do ataque.

O ápice da situação se instalou com o desaparecimento das gêmeas do velho Agenor, proprietário da mercearia local. As meninas de dez anos foram levadas do quarto onde dormiam. A janela fora destruída. A única coisa que restou das crianças foi um rastro nítido de sangue. No quintal, foram encontrados os vestígios do que costumava ser o cachorro da família, um pastor alemão de bom porte, exemplar na guarda da casa.

Embora fosse o responsável pela caçada desenfreada ao suposto culpado pelo horror espalhado na vila, o Coronel Justino não pretendia que a situação chegasse àquele ponto. Homem meticuloso e vivido, ele esperava dar um basta à violência de uma maneira mais prática e eficiente, como lhe era peculiar. No entanto, por obra das circunstâncias, ele se viu obrigado a abrir mão do cuidado usual, fato que acabara culminando naquele cerco.

O velho na mira das armas, diferentemente da maioria esmagadora da população local, não era natural da cidadezinha. Ele não era, como se costuma dizer, “semente da terra”. Por conta disso, quando se instalou na vila, imediatamente atraiu a atenção de todos, especialmente a do homem mais influente e poderoso da região, o próprio Coronel Justino da Fazenda Sete Quedas.

Desta forma, como não poderia deixar de ser, o fato de que as atrocidades haviam começado quase simultaneamente à chegada do forasteiro não passou despercebido pelos olhos do fazendeiro.

Apesar de o Coronel Justino ser um homem rico e bem sucedido, detentor de um faro apurado para os negócios, ele nunca julgou a si mesmo como uma pessoa apegada aos meios materiais. Ele sempre considerou que os mistérios que envolvem a vida vão muito além do que a cegueira racional dos olhos consegue ver, ou do que os limites da mente humana conseguem compreender. Muito disso ele trouxe de berço, resultado do modo como fora criado.

Quando criança, Justino vira o avô desbravar aquelas terras com unhas e dentes, revolvendo o matagal e dando origem ao que viria a ser o vilarejo. Naquela época, muito se ouvia sobre histórias fantásticas e descrições do impossível. Imediatamente, quando começaram os ataques, sua mente voltou no tempo e rapidamente identificou o cenário que estava diante de seus olhos. Uma besta estava novamente à solta, tantos anos depois. Um demônio, cuja própria existência era uma afronta aos propósitos estipulados pela ordem natural da criação divina, resolvera se instalar nos limites da cidade erguida com o suor da sua família.

Mas ele sabia como combater a fera, pois já tinha presenciado a morte de uma antes. Seu avô, o velho Juscelino, tinha enfiado uma bala entre os olhos do demônio. Não era raro, mesmo tanto tempo depois, seu sono ser quebrado pela imagem que nunca mais esquecera: as órbitas amarelas e frias sendo lavadas pelo sangue negro que espirrava em todas as direções.

No entanto, quando despertava, o Coronel Justino sabia que a justiça havia sido feito. Seu avô vingara a morte do filho, seu pai, e salvara a honra da família. O único lamento, algo que ele carregaria até o fim da vida, foi não ter podido enterrar o pai. Justino ainda era uma criança, mas entendera plenamente as palavras duras do avô: o demônio havia consumido seu pai até os ossos, não sobrara nada a ser enterrado.

Desde então, Justino reza e deixa flores diante de um túmulo vazio, mas no fundo de sua alma ele sabe que seu pai pode ouvi-lo, afinal há muitos mistérios que envolvem a vida, algo que segue além da matéria.

Seu avô, depois de esquartejar e queimar os restos do demônio, depositou-os nos arredores do solo sagrado do cemitério. Ele ainda se lembra bem do local, pois desde então nem uma reles erva-daninha cresceu na orla daquele círculo maldito.

Justino herdara a alcunha de coronel, e com ela a responsabilidade sobre o povo da cidade que vira crescer. A luz do astro rei estava ao seu lado, o demônio não era invencível, ele já tinha em mente o plano para dar cabo da fera.

Não era difícil encontrar, no interior da residência principal da fazenda, traços do material cobiçado pelos anseios do coronel, pois este estava em toda parte: nos talheres, bandejas, castiçais, objetos de decoração, moedas antigas e, até mesmo, na empunhadura da bengala de carvalho de uso pessoal do fazendeiro.

Porém, Justino não estava interessado em nenhum daqueles utensílios. Ele buscava por algo mais emblemático, uma maneira de canalizar, em forma de simbolismo, a energia que precisava para eliminar o mal contra o qual esperava se deparar. E, ao revirar apressadamente o interior de um cofre, finalmente encontrou o que procurava. Misturado a cédulas, títulos de propriedades e outros documentos, estava um espesso cordão de prata, do qual pendia um belíssimo crucifixo.

Pronto! Era justamente o que precisava, tal qual aprendera com seu finado avô. Ele tinha nas mãos o veículo necessário para eliminar o demônio, só faltava transformá-lo em arma e, depois disso, benzê-la nas águas sagradas da capela.

Enquanto esperava pela encomenda: seis projéteis calibre .38, confeccionados com pouco mais de noventa gramas de prata pura e letal - o peso da cruz - a cidade fervia em níveis incontroláveis de histeria coletiva. O Coronel tinha certeza de que o demônio respondia pela figura do estranho. Mas ele não contava que esta mesma percepção fosse absorvida por outros na vila, e, pior, que a convicção crescesse e se espalhasse num devastador efeito dominó. O povo só não fazia justiça com as próprias mãos por respeito ao fazendeiro, que pedira, numa ordem velada, que ninguém invadisse o casebre no alto da colina.

No entanto, num desses infortúnios que mais parecem uma conspiração maquiavelicamente manipulada pelo destino, justamente no dia em que o pacote com a munição chegara, o Coronel se viu obrigado a mudar de estratégia.

Originalmente, ele planejava um embate restrito e definitivo com o demônio ainda naquela noite. Mas, como se pudesse antever a ação do seu adversário, o velho invadiu sorrateiramente a Sete Quedas, tomando o filho do fazendeiro como refém. Não que fosse essa a intenção do forasteiro, talvez ele tramasse uma incursão silenciosa na fazenda, mas fora descoberto ao acaso por um dos funcionários, enquanto deixava a casa principal com o garoto desacordado nos braços.

Ao perceber o alarme, o velho tentou fugir, mas fora impedido pelos peões. Sem alternativas, ele se refugiou no alto do celeiro, mantendo o garoto, que naquela altura já estava consciente, sob seu jugo.

A notícia rapidamente se espalhou. O Coronel já não tinha mais qualquer controle sobre a situação. Praticamente toda a cidade se aglomerava nas cercanias da fazenda. Mãos furiosas erguiam foices, facas, ancinhos, enxadas, além de garruchas, espingardas e toda sorte de armas.

Justino tentava manter a postura austera, mas era impossível não pensar que a história poderia se repetir. Seu avô perdera o filho para a fera, agora, ele próprio se via diante desta possibilidade. Faltava o velho mostrar sua verdadeira face, mas o sopro de vida do dia intimidava, com sua luz, o caminhar de qualquer espécie de demônio.

Através de gritos e gestos, o Coronel tentava empurrar a turba para trás. A vida de seu filho dependia de um mínimo de organização, delimitar um perímetro era imprescindível.

Com muito custo e ameaças, os homens de confiança do fazendeiro conseguiram isolar a multidão. Apenas dez homens, além do próprio Coronel, permaneceram diante do celeiro.

Do telhado, o velho vislumbrava o mar de gente que o ameaçava. Seu punho cerrado apertava a lâmina contra a garganta do rapaz. Justino tentava manter o rifle posicionado corretamente, qualquer erro poderia significar uma tragédia. O revólver em sua cintura trazia a prata recém abençoada, mas ele não poderia desperdiçá-la naquela distância. Era preciso ter o demônio ao alcance, como fizera ser avô, a bala deveria atravessa a cabeça ou o coração do maldito.

Justino sentia um aperto no peito por conta da sensação de impotência, algo inédito em sua vida. Mas logo em seguida foi invadido por outro sentimento, um misto de desespero e culpa. O garoto percebera o olhar lançado pelo pai e, talvez, tenha sido tocado pela força do laço que os unia, pois, imediatamente se mexeu de maneira leviana. O velho, num ato reflexo, rasgou-lhe a garganta com um só golpe, empurrando-o celeiro abaixo. Telhas voaram pelo ar. O corpo seguiu em queda livre até ser amortecido por uma bancada de ferramentas.

O impacto não poderia ter sido pior para o herdeiro. O arco afiado de uma foice decepou-lhe um dos braços, enquanto os três dentes de um garfo de feno perfuraram-lhe mortalmente o tronco.

O dedo de um dos capatazes não se conteve. O ato involuntário culminou numa sucessão interminável de disparos. Os gritos do Coronel misturavam-se aos estampidos.

Enquanto corria para o celeiro acompanhado por alguns homens, Justino abria mão completamente da perseguição ao demônio, o maldito que esperasse, seu filho era o mais importante. Os homens que ficaram do lado de fora continuaram a efetuar disparos, mas nenhum deles era capaz de garantir se algum atingira o alvo.

O velho simplesmente desaparecera na mata que ladeava a Sete Quedas. Muitos seguiram em seu encalço, mas não encontraram nenhum vestígio do homem. Naquela altura, a noite já abraçava o vilarejo e, no interior da vegetação cerrada, a escuridão conspirava a favor do fugitivo.

Estarrecido, o povo acompanhava a dor do homem mais respeitado da cidade. Debruçado sobre o corpo sem vida do filho, Justino misturava suas lágrimas ao vermelho vivo do sangue derramado. Não havia no vocabulário uma palavra que pudesse descrever o que ele sentia. Ainda que tentasse buscar conforto na possibilidade de fornecer um repouso digno para o filho, algo que seu avô não tivera, Justino sabia que só encontraria paz de espírito quando pusesse uma bala de prata entre os olhos da besta. E, jurando para si mesmo, disse que conseguiria, ou morreria tentando.

Os dias transcorreram amargos e frios, como não poderiam deixar de ser. Justino não conseguia apagar a imagem da descida do caixão. A lua cheia logo chegaria, e com ela, a chance da vingança.

O revólver estava calibrado e carregado com a munição especial. Renovado pelo vigor do ódio, ele sabia que o demônio viria ao seu encontro, estava ansioso por isso. Mas desta vez seriam só os dois, um duelo definitivo, do qual apenas um deles sairia vivo.

O brilho da lua derramava todo o seu esplendor, o momento havia chegado. A noite já não pertencia aos homens, ninguém ousava transitar pela escuridão, mesmo nas ocasiões em que o plenilúnio não se fazia presente, o que não era o caso. Justino estava só, mas não temia as ruas vazias. Um chapéu de aba larga cobria-lhe a cabeça, ele preferia a presença das trevas sobre olhos a ter de suportar o deboche do luar. Um cigarro de palha queimando no canto da boca lhe fazia companhia, ele estava vivo, e o calor do fogo servia para relembrá-lo disso.

Durante o percurso, ele teria de atravessar algumas encruzilhadas, pontos plenos de misticismo e mau agouro, mas a fé no coração e a confiança na prata lhe davam esperança. Justino apertou com convicção a madrepérola da coronha e seguiu em frente.

Em cada sombra, em cada esquina, a ameaça parecia se esconder. Ele sentiu o ar gelar, nuvens se arrastaram cobrindo o céu com trevas. A lua era aliada do demônio, ela ocultava sua luz para abalar a determinação do inimigo, mas nada poderia conter maior escuridão do que a própria alma daquele homem.

Justino sabia que precisava equilibrar a balança. Seria necessário um campo com boas vibrações para repelir a essência maléfica inerente a natureza daquela criatura. Em sua mente só havia um local para isso, apressou ainda mais os passos...

Quando chegou ao cemitério, o Coronel foi recebido por uma chuva forte e gelada. A lua cheia deveria gargalhar por trás do céu carregado. O tamborilar das gotas quebrava o silêncio sepulcral do ambiente sagrado, mas o ruído ritmado não era nada perto do som que rasgou os tímpanos do Coronel, o grito do demônio era avassalador.

Justino ensaiou uma corrida desajeitada, as botas espirravam a lama das poças. Ele queria chegar ao túmulo do filho, a energia gerada pela união entre eles conspiraria contra o maldito.

A urgência lhe comandava, seu coração disparava. Ele mal conseguia distinguir os contornos das lápides em meio à tempestade, mas ele sabia exatamente para onde seguir, pois os últimos dias fizeram com que decorasse aquele caminho, chegaria ao local de descanso do filho até vendado.

O que Justino não sabia era que precisaria abrir muito bem os olhos, a fim de ter a certeza de que estes não lhe pregavam uma peça. A sepultura do filho, o local sagrado de repouso do seu único herdeiro, estava violado de forma horrenda. O conjunto armado de mármore e granito estava completamente destruído, o demônio resolvera terminar o que havia começado.

Desolado, ele se aproximou para perscrutar a escuridão do túmulo, mas um novo uivo da besta perturbou sua concentração, fazendo com que perdesse o controle das pernas e caísse na cova aberta.

A dor nas costelas beirava o insuportável, mas, como se sua mente estivesse em outra dimensão, ele parecia não se importar com o incômodo físico. O Coronel já havia chegado a um ponto em que julgava ser incapaz de se surpreender com o quer que fosse. No entanto, os fatos naquela cova lhe diziam que ele estava redondamente enganado, o corpo ainda estava no caixão.

Os gritos do demônio estavam cada vez mais perto, ao passo que a chuva continuava a castigar a noite. Justino não conseguia organizar um pensamento coerente. Agindo por instinto, ele dobrou os joelhos sobre o cadáver, seu olhar raivoso buscava o céu. Suas mãos tremiam, mas mesmo assim ele conseguiu acender o isqueiro e fazer uma concha para proteger a chama branda que surgiu. A luz era necessária para que pudesse contemplar o rosto do filho no sono eterno.

Um novo uivo rasgou a noite, mas desta vez como se estivesse a poucos metros da sepultura. Porém, o Coronel quase não o percebeu, pois o horror que estava diante de seus olhos o tirava completamente da realidade. Numa só imagem, ele viu ruir os alicerces de sua vida, de sua família.

Justino gritou, mas não por causa da gosma esbranquiçada que lhe tocava o pescoço, e sim por conta da dor imensurável que lhe invadia o coração. Lentamente, ele virou a cabeça para cima e percebeu que o demônio estava no alto da sepultura. Uma cortina turva era formada pelo turbilhão de água e vento, nublando o foco da imagem. Mas o Coronel não precisava de nitidez, a realidade era cristalina.

A criatura permaneceu de pé, como se apreciasse a cena no interior do túmulo. Seu olhar demoníaco era uma mancha amarelada em destaque no negrume da noite. Com um sorriso afiado de prontidão, ela não atacou. Apenas conteve-se sobre o amontoado de cascalhos. Talvez esperasse pelo primeiro ato do seu oponente, ou apenas brincasse com a presa, o fato era que nada fez, além de balançar o único braço de um lado para o outro.

Justino queria chorar, mas as lágrimas não vinham. Aquele rosto, com os olhos arregalados em desespero, não era o do seu menino. Era duro aceitar, mas a verdade estava estampada diante de sua perplexidade. Quem jazia naquele túmulo frio era o mesmo velho que invadira sua propriedade e seqüestrara seu filho. E, a julgar pela garganta dilacerada e pelas balas de prata, ainda virgens, enfiadas na boca do morto, sua intenção era bem diferente da suposta por toda a cidade.

O Coronel nada sabia sobre a vida daquele velho. Desconhecia completamente as andanças que o homem empreendera ao longo dos anos caçando e matando os filhos da lua. Mas, era certo que não havia ninguém naquela região com maior capacidade de interpretação do que o proprietário da Sete Quedas.

Não foi difícil entender que o velho tentara aprisionar o demônio enquanto este ainda não ostentava o auge de seu poder, mas a ação intempestiva e ignorante do povo acabara com seus planos. A falha no elemento surpresa lhe custara a vida, a besta não fornecia uma segunda chance.

Chumbo, aço, ferro, fogo. Qualquer um desses elementos pode ceifar a vida de um homem, mas apenas a prata é capaz de encerrar a existência de um demônio. Seu filho apenas adormecia enquanto não era chamado pelo ciclo maldito da lua cheia. A carne humana repousava, mas a essência da fera permanecia em franca vigilância. Ao perceber a chegada da mãe celeste, a besta acordou e rompeu o lacre que a escondia do mundo, liberando novamente a selvageria em forma de vingança e morte.

Uma geração sim, outra não. Justino e seu avô, homens. Seu pai e o próprio filho, demônios. Por isso não havia corpo no túmulo do pai, o avô o poupara da verdade. Não havia necessidade de aumentar ainda mais o sofrimento, dizendo que a fera morta com um tiro de prata, a mesma que fora esquartejada, queimada e enterrada num terreno onde nem capim cresce, era alguém tão querido e amado. Uma pessoa tão especial quanto aquela por trás da casca brutal e medonha que lhe encarava na borda do túmulo.

Justino suspirou, deixando escapar uma névoa turva da boca, era como se a vida quisesse escapar do corpo. A palma trêmula de sua mão direita buscou a cumplicidade do revólver. Bastava um único e certeiro tiro, o disparo mais difícil que teria de efetuar em toda a vida.

O demônio emitia um rosnado rouco, um prenúncio da ansiedade em experimentar o sabor pecaminoso da carne. Justino sabia que precisaria de um movimento discreto, porém decidido, ou tudo estaria perdido.

Por uma fração de segundo, que pareceu perdurar por uma eternidade, homem e fera trocaram olhares, pai e filho em mudo desafio. Justino puxou a arma, o indicador raspando nas ranhuras do gatilho, o demônio saltou, um estampido ecoou pela noite.

O Coronel foi envolvido pelo abraço frio da morte, tendo como companhia o velho que um dia quisera matar. A coragem que sempre lhe acompanhara durante toda a vida simplesmente desaparecera quando mais precisava dela. No fim das contas, Justino não teve a mesma determinação do avô, a frieza para por fim na existência de um filho é algo raro.

Com uma bala de prata enterrada no próprio cérebro, o Coronel Justino abriu mão da vida em nome de um demônio. Ambos eram sementes da terra, e cada um teria de encontrar um novo florescer.

QUANDO O SACI ENCONTRA OS MESTRES DO TERROR

2011-05-25T17:09:00.001-07:00

Salve Povo do Além!

A grande amiga e irmã das sombras Tânia Souza, em parceria com a Editora Estronho, lança o convite para a antologia "Quando o Saci encontra os mestres do terror". Segue a chamada...

"Adoramos o folclore nacional e sabemos que não há necessidade de mudança em suas lendas para que se tornem interessantes. São por si só, uma excelente literatura para todas as idades. Mas fica a pergunta de quem gosta também de literatura fantástica, mais precisamente terror e suspense: Como seriam nossas lendas, se tivessem sido escritas pelos mestres do terror?

Edgar Allan Poe, H.P. Lovecraft, Mary Shelley, Bram Stoker, H. G. Wells, Robert Louis Stevenson, E. T. A. Hoffmann, Guy de Maupassant, Ambrose Bierce, Stephen King e tantos outros que nos inspiram.

A antologia “Quando o Saci encontra os mestres do terror” quer brincar um pouco com essa mistura de estilos e deixar nossas lendas um pouco mais assustadoras e/ou misteriosas. Saci, Boto, Mula sem cabeça, Curupira, Mãe d'água, Boitatá, Cuca, Mapinguari, Negrinho do Pastoreio, Vitória Régia e muitas outras, com uma roupagem nova e ousada.

Não se trata de querer mudar o nosso folclore, e sim de render uma homenagem a essas lendas, muitas vezes esquecidas pelo público juvenil e adulto.

A obra terá o prefácio de Rober Pinheiro, que em seu romance Lordes de Thargor, soube com maestria, mesclar fantasia com elementos de nosso folclore sem torná-los meros coadjuvantes de uma literatura importada.

A Editora Estronho e eu como organizadora queremos que você participe de mais esse desafio junto com os autores convidados: Ana Cristina Rodrigues, Felipe Santos, Flávio de Souza e Georgette Silen.

Tânia Souza"

Regulamento: http://www.editora.estronho.com.br/index.php/quando-o-saci-encontra-os-mestres-do-terror

Então? Está esperando o quê? As incrições já começaram, mas ainda dá tempo de escrever, o prazo final é 01 de agosto de 2011.

É isso aí!

A FIGUEIRA

2011-05-16T16:18:00.000-07:00

"Sob as árvores os pés dançantes, soltos no ar

Há nas mãos que esticam-se um pranto oculto

Que a garganta calada não deixa gritar."

( Tânia Souza )

I

Eu tinha um pouco mais de uma década de vida quando tudo aconteceu. Naquele tempo, minha compreensão de mundo era tão superficial e enigmática quanto a profundidade vista pelo vidro de uma bola de gude. As lembranças contadas em dias não diferiam muito da cronologia de um adulto no que se referia a importância, sobretudo em eventos específicos, mas o tempo, esse sim, traduzia um outro significado. Um ano de uma criança nem de longe pode se comparar aos mesmos trezentos e sessenta e cinco dias de uma vida comprometida com inúmeras responsabilidades.

De fato, naquela época, o tempo passava mais lento, mais arrastado, como o caminhar descompassado do meu avô. O velho já havia passado dos sessenta, trabalhara a maior parte da vida como funcionário público, mas não desses que penduram o paletó nas costas da cadeira e se afundam em trabalho burocrático. Não, meu avô passara os melhores anos de sua vida debaixo do calor impiedoso do sol, ou sob as chicotadas violentas da chuva, sempre com o peso de uma marreta nas mãos. Quebrar rochas em pedreiras era o seu ganha pão.

A pele negra e privilegiada do velho ocultava boa parte dos castigos infligidos pelo tempo. Os sulcos e rugas em seu rosto não eram tão marcantes quanto em outras pessoas da mesma idade, no entanto, ainda assim, não se pode negar que antigamente as pessoas envelheciam muito mais do que nos dias de hoje. Atualmente é muito comum passar dos setenta com invejável vitalidade, porém, naquela época, a história era outra.

Contudo, apesar da ação preponderante da idade e das conseqüências físicas causadas pelo trabalho árduo, o que dificultava mesmo a locomoção do meu avô era a influência das seqüelas de um acidente vascular cerebral que culminara numa paralisia parcial do seu lado esquerdo. Esse fato acarretava-lhe uma forma peculiar de caminhar. Ele impulsionava a perna direita e, praticamente, arrastava a esquerda, num movimento de sobe e desce com o corpo. Mas isso não o impedia de circular livremente para onde queria.

Minha mãe não era como a maioria das mães dos meus poucos amigos. Ela, por conta da necessidade, não se valia da condição de dona de casa, muito pelo contrário. Já naquela época, ela trabalhava fora, o que era um fato incomum e até mesmo reprovável para os padrões da situação.

Desta forma, eu passava os dias entre a escola e os cuidados dos meus avós. E não era só eu. Minha irmã mais nova e um primo quase da minha idade me faziam companhia. Se minha irmã e eu poderíamos voltar para casa à noite, o mesmo não ocorria com esse meu primo, pois o pai, ele nunca conhecera e a mãe, minha tia, sumira no mundo há tempos. Assim, o garoto era criado como filho pelo casal de idosos.

Meu avô era muito atencioso e gentil, em todos os aspectos. O mesmo não poderia ser dito da minha avó. Não que ela fosse rude ou que nos deixasse faltar qualquer cuidado, longe disso. Mas, posso afirmar que ela era desprovida daquela ternura própria dos avós, daquele algo mais. Talvez fosse algum resquício da esquizofrenia que lhe acometera na juventude, pois, embora a enfermidade tivesse sido clinicamente contornada, não era difícil crer que as cores do mundo exibissem um tom desbotado e irremediavelmente triste pela ótica de sua visão.

A casa dos meus avós ficava num conjunto residencial construído e destinado a servidores municipais. O bairro, por assim dizer, ocupava tanto as encostas de um morro, quanto o vale aos seus pés. A residência em questão posicionava-se na parte alta do lugar. Lá de cima, do alto do precipício, era possível vislumbrar a vastidão ocupada por centenas de casinhas, as ruas que as entrecortavam, um campo de várzea, uma pequena praça com seus balanços e gangorras, a sede da associação de moradores, uma escola construída pelo governo militar, muitas árvores, além da outra quadra do bairro, que ocupava o morro defronte ao que estávamos.

Todas as noites, quando minha mãe vinha nos buscar, precisávamos atravessar um longo e estreito caminho que circundava a beira do precipício. A estrada ainda não era revestida pela manta negra e tétrica do asfalto, ou tampouco protegida pelos blocos de concreto dos dias de hoje. Não, naquele tempo a vivacidade do barro esparramava-se por toda a extensão da via. Não havia qualquer limite. De um lado, a garganta aberta da ribanceira, do outro a vastidão verde e absoluta da vegetação.

Havia muito mato no local. Enormes amendoeiras, jaqueiras e mangueiras estendiam-se ao longo da margem verdejante, além de arbustos repletos de amoras e pitangas. No entanto, a árvore mais emblemática era a figueira localizada na parte central da área. Era comum ouvir as pessoas dizendo que a árvore ocupava o local há incontáveis anos, sendo testemunha do crescimento de tudo ao seu redor.

De fato, a figueira era um belíssimo exemplar de sua espécie. Com seu tronco firme, galhos retorcidos, casca cinzenta, folhagem marcante e raízes impetuosas, parecia mesclar a imponência desconcertante das espécies infrutíferas, com a exuberância e generosidade das melhores fornecedoras das comestíveis gotas róseo-esverdeadas.

O fascínio despertando pela árvore era tanto, que a própria região, toda a área compreendida pelos domínios da estrada barrenta, era conhecido pelos moradores simplesmente como Figueira.

Aos pés da árvore encontrávamos duas imensas pedras, uma sobre a outra. As rochas exibiam uma superfície tão lisa que era como se tivessem sido cuidadosamente polidas. Ao toque do sol, elas ostentavam um leve brilho, sugerindo uma comunhão perfeita com os raios do astro rei.

O par rochoso encravava-se como um pingente no mar esmeralda quase desabitado. Quase, porque, na parte posterior à parede formada pelo matagal, exatamente atrás da figueira e das pedras, situada num discreto declive, ficava uma solitária e simples casa. Na construção de pau a pique, residia um jovem casal, na companhia de um velho, o qual seria um tio, pai ou coisa do tipo de um dos dois. As pessoas diziam que o casal tinha um filho, mas, eu mesmo, nunca vi a criança. Na verdade, eu quase não via a mulher, mas não era raro encontrar o rapaz cuidando da pequena roça de hortaliças.

Não havia qualquer outra residência na Figueira, a família não tinha vizinhos. Embora a eletricidade não fosse nenhuma novidade, não havia, ao longo de toda a estrada, qualquer vestígio de iluminação pública. Acredito que a noite no interior do casebre era iluminada apenas pela vida dos candeeiros.

Embora, nos dias de hoje, a escuridão possa sugerir a potencialidade de perigo, a única preocupação em se atravessar a Figueira correspondia às velhas histórias contadas pelo povo. Pode parecer estranho, mas isso era levado muito a sério por algumas pessoas. Tanto que, na hora de irmos para casa, minha avó nos acompanhava até o fim da estrada, porém, minha mãe não a deixava voltar sozinha, e a acompanhava de volta. O impasse persistia até a desistência de uma delas.

Minha irmã e eu não dávamos muitos créditos ao que ouvíamos, nem mesmo nosso primo, que era um tanto sonhador, se importava com os relatos. Achávamos até graça da situação. Eu, particularmente, gostava de cruzar os domínios da Figueira. O céu era limpo, muito diferente da nebulosidade triste causada pela luz artificial. O forro negro salpicado de estrelas brilhantes ficaria para sempre gravado em minha memória. Como eu sinto falta daquele céu dos meus tempos de menino!

Dentre as diferentes lendas locais, eu gostava muito de ouvir a que falava da morte de um jovem padre. Minha avó não se cansava de repeti-la. E, apesar da repetição, a tensão do ineditismo estava sempre presente em cada uma das vezes. Ela arregalava os olhos e repuxava involuntariamente os lábios finos. Sua pele alva de descendente de portugueses ficava ainda mais pálida.

II

A história dizia que num certo tempo indeterminado, naquela mesma região, um padre recém ordenado assumira a paróquia local. Porém, em poucos meses de sacerdócio, ele caíra de amores por uma jovem comprometida. O padre a tomou para si, engravidando-a. Não tardou para que o romance clandestino fosse descoberto e hostilizado pela população. O noivo traído estava disposto a engolir a humilhação e perdoar a futura esposa, assumindo como sua a criança que crescia no ventre da moça. No entanto, para isso, o responsável pela sua desgraça deveria ser expulso de uma vez por todas da comunidade.

O pároco até estava disposto a abrir mão da felicidade em prol da amada, porém, ela não estava pronta para tal sacrifício. E, não podendo exercer o direito de ser senhora da própria sorte, decidiu selar definitivamente o destino que lhe era reservado, atirando-se num vôo sem volta pelo precipício.

Ao constatar a morte da jovem, o padre foi tomado pelo desespero. E, mesmo sabendo que a atitude que estava prestes a cometer significaria a condenação eterna de sua alma, de acordo com suas próprias convicções, ele trançou uma corda num dos galhos fortes da velha figueira, a fim de dar cabo de sua miserável existência.

Enquanto sufocava e se debatia, pois o pescoço não quebrara, ele foi invadido por toda a sorte de maus sentimentos. Rancor, ódio, decepção, vingança, frustração. Cada gota da aflição que corrompia seu espírito era exalada dos poros dilatados e liberada no ar. Seus olhos vidrados contemplavam a vastidão da ribanceira, leito de morte de um tesouro inestimável.

Dizem que as pessoas tocadas por um fardo similarmente pesado, seja na alma ou no coração, são capazes de vê-lo pendurado na figueira. O horror da imagem seria indescritível e irreversivelmente perturbador.

III

Mesmo durante o dia, a região da Figueira não era vista com bons olhos. E, justamente nesse quesito, estava uma das nossas maiores diversões na infância. Fazia parte da rotina, toda tarde, escaparmos rumo ao local maldito. Ficávamos os três, meu primo, minha irmã e eu no topo das rochas duplas. Era como se estivéssemos no dorso de um grande elefante. O toque quente da superfície rochosa era reconfortante, quando combinado com a brisa fresca que balançava as folhas da figueira ao entardecer.

A árvore dava frutos vistosos, mas estes eram raros quando comparados à abundância fornecida pelas demais. Além disso, não eram tão saborosos quanto a bela aparência poderia sugerir. Certa vez experimentei um dos figos, o gosto era terrivelmente amargo. Acho que a expressão que devo ter feito na ocasião intimidou as outras crianças, pois nenhuma delas quis compartilhar da experiência. Desde então, nos restringimos às mangas, jabuticabas e outras frutas.

Embora pudesse parecer, o real objetivo de nos refugiarmos na Figueira não era a busca pelos diversos frutos do local, ou a contemplação da paisagem do alto das pedras. O que buscávamos, de fato, era a provocação, a desobediência descarada. Invariavelmente, meu avô seguia em nosso encalço. Com uma vara seca de goiabeira na mão, ele vinha mancando e gritando em franca ameaça. Obviamente, sabíamos que ele era incapaz de nos machucar, mas a perseguição inocente era o ápice do nosso dia, o momento mais aguardado. A severidade em seu olhar nunca se traduzia em atos palpáveis, mas era legítima. Contudo, para nossa sorte, nada de ruim nos acontecia, nunca. As preocupações tolas eram um incentivo a mais para nossas traquinagens.

Assim, nossos dias passavam longos, com a eternidade da infância como um escudo a nos proteger das mazelas da irresponsabilidade. As lembranças desses dias eram doces como o gosto das frutas ao nosso dispor, mas um fato inesperado surgiu para estremecer os alicerces formados por nosso trio. Meu primo, em seu excesso de confiança e inabalável senso de aventura, sofreu um terrível acidente, algo que trouxe, de imediato, um torpor indescritível em minha existência. Inevitavelmente, senti o gosto amargo dos figos outra vez...

IV

Meu avô era a sombra do que um dia fora, enquanto o mundo particular de minha avó dava cada vez mais mostras de que suas fronteiras se expandiam. Era inevitável que maldissessem a nuvem negra que pairava na região, mas o tempo, em sua inabalável marcha, continuava a impor a sequência da vida. E, a velocidade, que até então era subjetiva sob meu ponto de vista, ganhava outros contornos. Porém, mesmo assim, eu não acreditava, ou melhor, não entendia a razão para tanta aflição por conta de um lugar, mas esse ceticismo começaria a perder força muito mais rápido do que eu poderia supor.

V

Era um domingo ensolarado, daqueles que parecem feitos sob encomenda para um grande evento. Praticamente toda a garotada da comunidade estava reunida na praça local. No campinho de várzea, estava sendo realizada uma festa em comemoração ao dia das crianças. Havia brincadeiras, gincanas, concursos, farta distribuição de lanches e brinquedos, tudo patrocinado pela associação de moradores.

Lá de baixo, conseguíamos enxergar as casas espalhadas pela encosta do precipício, o qual, daquele ângulo, parecia muito mais alto do que quando olhávamos do sentido inverso. Dentre as inúmeras residências, estava a dos meus avós, com seu muro revestido por heras e as paredes pintadas de bege.

Girando o olhar para o lado esquerdo, estava ela, a Figueira. As rochas impávidas exibiam-se como um colosso, enquanto a árvore que dava nome ao local balançava suas folhas ao sabor do vento, como se acenasse de longe.

Eu poderia, e deveria, estar concentrado no jogo de revezamento de escalada com corda, eu era o último da minha equipe, e a classificação dependia de mim. Porém, meu olhar estava vidrado em direção à Figueira. Eu tive a impressão de ter visto uma pessoa circulando levianamente pela beira da ribanceira. Apertei os olhos e tive certeza: era um homem. Sua pele mulata reluzia ao sol. Ele vestia uma calça comprida e nada mais. Por alguns instantes, ele hesitou, como se estivesse desnorteado e, então, caiu.

Seu corpo parecia despencar em câmera lenta, era uma imagem mostrada quadro a quadro. Não sei por quanto tempo tive essa impressão, só sei que ela terminou com o som de um grito estridente emitido por uma garotinha banguela que estava ao meu lado. Então, ele caiu rápido, como deveria ser.

Muitas pessoas correram em direção ao ponto final da queda, enquanto outras recolhiam suas crianças que gritavam e choravam. Eu permaneci no mesmo lugar, olhando para cima, e foi aí que vi.

Meu corpo tremeu dos pés à cabeça, pois tive a certeza, mais do que absoluta, de ter visto a imagem de um homem vestido de preto pendurado por uma corda amarrada aos galhos da figueira. Mais do que isso, tive a impressão de que ele olhou diretamente para mim, mesmo com a morte a lhe apertar o pescoço, o homem olhou para mim!

Sufoquei um grito na garganta. Esfreguei os olhos e a imagem desapareceu. Lá no alto havia apenas as rochas, o mato, as árvores simples e a figueira. Senti um toque no ombro, e desta vez não consegui controlar o pânico e gritei. Mas era apenas minha mãe trazendo minha irmã pela mão.

Mais tarde, soube que, apesar da queda violenta, o homem não morrera. Ele se ferira muito com o acidente, mas, a despeito disso, estava lúcido e consciente. Era fato que ele não se lembrava de absolutamente nada, e dizem que nunca mais foi o mesmo, assim como eu. Desde aquele dia, o episódio entrou para a galeria dos fatos inexplicáveis da Figueira. Só que para mim era algo totalmente novo, pois eu sabia que havia realmente algo estranho lá, e não era apenas uma questão de lendas do povo. Eu vi, nunca contei para ninguém, mas eu vi o padre enforcado enquanto o homem despencava.

O colorido da minha infância havia terminado ali. Quando se vê a face fria da morte é difícil esperar outra coisa. Era como se eu tivesse ficado mais seco, mais vil e egoísta, tão insosso quanto o sabor do figo que um dia preenchera minha boca. Eu não conseguia encontrar mais sentido no que antes movia minha vida e, por dias, permaneci no mais absoluto recolhimento...

VI

Eu não conseguia tirar da cabeça a idéia de ver novamente a imagem do padre. Não sei explicar, é até antinatural querer contemplar algo que desencadeara tamanho dano em seu existir, mas eu achava que olhar mais uma vez para aqueles olhos frios poderia reverter o temor que me consumia.

Estávamos mais do que proibidos de cruzar a estrada empoeirada, e desta vez parecia que não haveria qualquer tipo de tolerância com desobediências. Eu queria ir a Figueira, olhar para os galhos da árvore, mas não poderia comprometer minha irmã por conta dos meus atos. Assim, tramei para que eu passasse a noite de sexta-feira na companhia dos meus avós, ao invés de voltar para casa.

Os velhos costumavam dormir com as galinhas, e foi nesse momento que resolvi escapar.

Acho que não há palavras para descrever a escuridão que assolava a velha estrada. Nem mesmo minhas companheiras no céu ofereciam o brinde de sua presença. Mas eu não estava com medo, juro que não estava, e segui decidido em minha marcha.

Cheguei à parte central da trilha, exatamente onde ficavam as rochas e a figueira. A velha árvore não mexia uma só folha. Eu nunca tinha reparado antes, mas a imagem da figueira automaticamente me remeteu ao desenho que certa vez vi estampado num livro de ciências. A disposição do seu caule lembrava a reprodução do aparelho circulatório humano, excetuando-se a maneira retorcida que os galhos apresentavam nas extremidades.

Escalei as rochas rapidamente. À noite, o toque daquela superfície não oferecia o mesmo calor do qual eu me acostumara, pelo contrário, remetia à sensação proporcionada pela água gelada de um chuveiro numa manhã de inverno.

Enxerguei uma luz bruxuleante no interior do casebre, mas não havia qualquer sinal da família. Concentrei minha atenção no galho que julgava ser aquele pelo qual o padre se enforcara, mas nada vi. Esperei por um bom tempo e, já estava desistindo, quando ouvi uma voz chamando meu nome.

Virei-me em direção ao casebre, que era de onde parecia vir a voz. Então vi a figura de um velho. Imediatamente associei-o ao tal tio ou pai de um dos jovens da família, o tal senhor de quem alguns falavam.

Tive um impulso inicial de correr, mas contive o ímpeto. E, antes que eu pudesse falar qualquer coisa, ele me perguntou se eu sabia o porquê de ter visto a imagem do padre enforcado. Eu poderia ter ficado intrigado em querer saber como o desconhecido conhecia meu nome, visto que eu nunca havia me encontrado com ele antes, ou em saber como era de seu conhecimento o fato do que eu tinha visto. Mas a única coisa com que me ative foi no conteúdo de seu questionamento, pois, segundo diziam, só alguém com um fardo pesado a carregar, poderia avistar a assombração.

O velho riu por conta do desespero estampado em meu rosto, ele sabia, o maldito sabia. Só aí percebi que ele usava uma surrada batina por baixo dos trapos que lhe cobriam, além do laço a lhe apertar o pescoço. O padre caminhava em minha direção e, num piscar de olhos, já estava ao meu lado no alto das rochas.

Ele já não exibia os contornos cativantes e típicos de um idoso comum, não, o que estava diante de mim era um emaranhado arroxeado de carne em decomposição. E essa mescla horrenda falava comigo, me dizia claramente que sabia porque eu conseguia vê-lo.

VII

Sempre fui correto em tudo, da melhor maneira possível. Mas, até mesmo para aqueles que se consideram coerentes, existem ocasiões em que a prática testa a teoria. Nada nunca me faltou, isso é fato, mas, ainda assim, eu sentia uma pontada de inveja pela forma com a qual o meu avô tratava o outro neto, aquele que criava como filho.

Pouco antes do incidente, no qual meu primo se envolvera, eu tinha um punhado de moedinhas recém lançadas num daqueles inúmeros planos econômicos que eram bem comuns até um passado recente. Então, fiz uma proposta em trocá-las com meu avô por uma nota, coisa de criança, eu levaria até vantagem na conversão. Só que, imediatamente, meu primo pediu as moedinhas ao meu avô, no qual fora prontamente atendido. Fui tomado por uma raiva incontrolável, embora não a demonstrasse.

Eu não admitia, mas era fato que após ter experimentado aquele figo, parece que tudo de ruim que havia em mim tornara-se ainda mais evidente. Assim, elaborei um plano para tomar as moedinhas de volta. Num dia em que minha irmã acompanhara minha mãe no trabalho em uma casa de família, aproveitei para convencer meu primo a me seguir até a Figueira.

Uma vez lá, tratei de rolar a bola dente-de-leite, seu brinquedo preferido, por uma brecha no meio do matagal que crescia na encosta do morro. Então, sugeri que ele descesse pelo buraco para pegá-la de volta, agarrando-se no capim rasteiro como forma de apoio. Ingenuamente, como lhe era peculiar, ele foi, só que o mato não conseguiu sustentar seu corpo e ele rolou ribanceira abaixo. Acompanhei seu tronco desaparecer, depois a cabeça e por último os braços erguidos.

No mesmo instante fui tomado pela vergonha, pelo arrependimento, mas nunca contei a ninguém o que eu havia feito. Meus avós nunca se recuperaram do baque, e dia após dia, visitavam o neto/filho adormecido num coma absoluto até serem vencidos pela frieza da foice do destino.

Porém, antes de serem visitados pela senhora do inevitável, eles ainda viriam a sofrer muito mais por minha causa, não só eles como o resto da minha família. Mas, desta vez, eu não tive participação consciente no episódio...

VIII

Diante daquele vestígio de homem, de olhos negros e fatais, eu sabia que nenhuma mentira poderia resistir, pois ele podia enxergar através da minha alma. Eu só não conseguia entender como ele ficara velho e carcomido, se quando se enforcara não passava de um rapaz inconseqüente. Mas, quando ele me ofereceu a corda, e eu a aceitei de bom grado, tudo ficou claro para mim.

Enquanto eu sufocava pendurado nos galhos da velha figueira, entendi que nossas almas, a dos condenados, envelheceriam eternamente como um fruto que apodrece no pé sem ser colhido. Entendi, também, que o velho, a mulher e a criança que diziam morar no casebre, talvez não passassem de aparições que se confundiam com o mistério acerca do rapaz que morava no local. Era bem possível que, em muitos anos, eu também fosse inserido no contexto de alguma família local.

O jovem que se isolava na Figueira, não se incomodava com a presença de estranhos em suas terras. Era até bom, pois a proximidade colaborava para que novos frutos fossem inseridos na árvore que cuidava com tanto esmero. Sua longa linhagem, a que advinha do noivo traído que se culpou pelo suicídio da amada, jurou cuidar da árvore, símbolo da dor da comunidade.

XIX

As histórias vêm e vão, se confundem e se mesclam ao longo do tempo, o qual, às vezes passa depressa como a vida de um adulto, ora corre lento como os sonhos infantis.

Muita coisa eu vi no decorrer dos anos, enquanto os vermes corroem a estrutura da minha essência, algo que nunca terminará. O velho conjunto residencial de servidores municipais se transformou numa violenta favela. Não há tanta simplicidade quanto outrora, e, vez ou outra, a figueira recebe novos frutos. Aliás, muito mais do que antes.

Do alto da árvore secular, pendurado por uma corda que quase ninguém vê, como um figo ignorado por todos, eu permaneço. E, não é raro que eu seja invadido pela impressão de ver, sentada numa cadeira de balanço, na varanda que já não existe mais, a silhueta da minha avó, com seus cabelos de prata reluzindo ao sol e sua pele alva com tons rosados nas bochechas. Ao seu lado, com seu chapéu de palha na cabeça, meu velho avô, exibindo o mesmo bigode grisalho, sinal de respeito, como dizia. A pele de ébano, com as rugas do trabalho árduo cultivadas pelas intempéries do tempo, era a mesma. A origem da miscigenação da qual eu tanto me orgulhava.

Eu queria poder ter a oportunidade de visitar meu primo que sofre por anos no hospital, mas sei que a prisão da Figueira nunca permitirá. Quando ele for tocado pelo abraço frio da morte, algo que logo ocorrerá, ele será recebido pelo carinho dos meus avós, algo que nunca mais terei, pois um lugar bem melhor está reservado para todos eles. Algo bem diferente do que me abriga e continuará a abrigar por toda a eternidade.

INVASÃO DE PRIVACIDADE

2011-04-11T16:12:00.000-07:00

Ele sempre conseguia o que queria. Tendo essa afirmação como certeza, era impossível resistir à confiança que o impelia a mergulhar cada vez mais fundo nos incessantes e cada vez maiores desafios que lhe eram lançados. Nada escapava da perspicácia dos seus olhos. Não havia meta que ele não conseguisse alcançar. Quando escolhia um alvo para suas ações, invariavelmente este vinha a sucumbir perante sua vontade. Ele adorava a si mesmo como se fosse uma divindade. Uma obra-prima da natureza. Ninguém era tão capaz de aproveitar a situação em causa própria do jeito que ele fazia. Emboscadas e perseguições. Sutileza e sagacidade. Ele adorava a expressão de surpresa no rosto de suas vítimas.

No entanto, a convicção plena acerca das vitórias, não importando a ocasião, também pode causar seus contratempos. E, dentre estes, sem dúvida o maior responde pelos contornos da falta de motivação. Até então, todos aqueles que se colocavam em seu caminho, de um jeito ou de outro, acabavam tendo o mesmo fim. Por maiores que fossem os obstáculos durante as investidas, o sucesso sempre lhe oferecia um sorriso ao término de tudo. Com o tempo, o sabor da conquista, que até então era pleno e revigorante, se tornou insípido e insuficiente...

Por meses ficou amarrado às correntes do tédio e da monotonia. Ele já não encontrava prazer nas caçadas. As habilidades especiais, das quais sentia tanto orgulho, já não eram exploradas ao extremo como gostaria. Suas aptidões só lhe serviam para o básico, para a sobrevivência diária. Ele ansiava por algo novo. Desejava uma grande presa. Foi quando a encontrou...

Na verdade, ele já a conhecia das aparições na televisão, mas sempre a julgou desinteressante para seus propósitos. Em sua opinião, ela seria incapaz de lhe proporcionar a sensação de arrebatamento com a qual estava acostumado. Porém, ao folhear a revista, uma daquelas repletas de futilidades como tantas outras, algo o fez mudar de idéia. Era como se na fotografia a expressão facial da entrevistada não condissesse com as linhas descritas no papel. Sim, havia magnetismo naquela presença. Suas pupilas se dilataram diante de tal percepção.

Ele a aguardava nas sombras, como era de costume. Cada passo da mulher havia sido cuidadosamente estudado dia após dia. E, durante esse período, ele não obtivera nenhuma oportunidade real para atingi-la como gostaria. Mas ele não tinha pressa, cedo ou tarde a sorte lhe acenaria. Seu olhar privilegiado desbravava com facilidade os limites impostos pela escuridão. Ele percorria cada detalhe das suaves linhas do rosto feminino. Era impossível impedir que um discreto sorriso se formasse, tamanho era o fascínio por aquela imagem.

Pacientemente, ele esperou que a mulher terminasse o jantar. Como de costume, as refeições noturnas eram feitas sempre no mesmo restaurante. E, em todas as ocasiões, ela fazia questão de ocupar a quarta mesa à esquerda no setor reservado do espaço. Ninguém a acompanhava, em hipótese alguma. Ao mesmo tempo em que o hábito facilitava a tocaia, a repetição era uma aliada fiel da invariabilidade dos fatos.

Como sempre, ela fez questão de pagar a conta, embora não fosse necessário. Sua simples presença no estabelecimento já bastava para reverter em lucro qualquer gasto que pudesse gerar. Mas, ainda assim, o cartão de superfície platinada foi utilizado.

Enquanto ela cruzava o amplo salão, atraindo olhares curiosos e flashes, um veículo já a esperava na entrada. Ela nunca dirigia o próprio automóvel, era sempre conduzida pelo mesmo motorista, sempre. E foi por esse detalhe, algo que passaria despercebido para qualquer outro, que ele notou a chegada do momento pelo qual tanto ansiava.

O carro saiu em disparada pela via de mão única, ganhando distância rapidamente. Mas o vigilante também era capaz de se locomover com eficiência. E, como um leão na aridez da savana, ele iniciou a perseguição à sua presa.

Por conta do horário e da noite vazia, o automóvel da mulher não encontrava qualquer obstáculo nas ruas. Os cavalos do motor podiam galopar em liberdade. Ela seguia alheia à presença do perseguidor que conseguia se mover com ainda mais desenvoltura. Logo, as cercanias do condomínio de luxo tornaram-se evidentes. Sem demora, os portões se abriram para a ilustre moradora, mas o homem que chegou instantes depois também teve o acesso liberado sem contestação. Para isso, bastou que olhasse para a lente da câmera de segurança. Por uma das telas, de dentro da guarita, o responsável pelo monitoramento sabia que não poderia negar-lhe a passagem.

O intruso sabia exatamente para onde seguir. Nas tentativas anteriores, todas infrutíferas, ele percorrera exatamente o mesmo caminho. Os passos treinados o levaram diretamente ao ponto de observação. De onde estava, ele conseguia uma ampla visão da exuberante cobertura de sua vítima.

Novamente, ele colocou a visão especial para compensar a pouca luminosidade. A atenção era total. Desta vez, ele teria êxito em sua investida. Nada poderia dar errado, a sorte conspirava a seu favor...

Ele permaneceu imóvel, como uma gárgula, por cerca de quinze minutos, o que lhe pareceu uma eternidade, tamanha era a ansiedade. Mas finalmente a espera começava a valer a pena. Num dos quartos, o que oferecia visão panorâmica para o mar, ele percebeu uma movimentação incomum. O encontro entre as cortinas deixava transparecer uma leve mostra do aposento. A fresta levianamente esquecida, acabaria por revelar-se como um erro imperdoável.

Ele enxergava, em relances, o caminhar da mulher pelo quarto. Logo, aconteceu o que esperava: um estranho a abraçava, a rainha perdia o trono. Desta vez, o paparazzo gargalhava abertamente. Finalmente a atriz que declamava aos quatro ventos o quanto prezava pela própria privacidade, teria sua intimidade exposta para o mundo.

Fazendo uso de uma câmera fotográfica de longo alcance, ele não encontrava qualquer dificuldade para registrar com nitidez as imagens proibidas, mesmo sob o manto da noite. Ele conhecia o motorista da mulher, sabia tudo da vida daquele senhor de barba e cabelos grisalhos. Assim, obviamente, não foi difícil compreender que havia algo de errado quando notou a presença daquele rapaz estranho por trás do volante na entrada do restaurante, ao invés do rosto conhecido do velho. Sua intuição nunca lhe decepcionara antes.

Em suas atividades, o retorno financeiro compensava, e muito. Mas para ele não se tratava apenas de dinheiro, se assim fosse, ele poderia se comparar aos inúmeros que corrompia com facilidade, como o funcionário da segurança, para facilitar as investidas supostamente indevidas. Não. Para ele não era algo tão superficial. A maioria não conseguia enxergar a grandeza de seus atos. Ele tinha o dom de equilibrar a balança, de igualar níveis, aniquilar patamares. Era possível provar que ninguém estava livre dos anseios mundanos. Cada um tinha o direito de fazer o que bem quisesse, mas ostentar uma falsa realidade era demais para ele. Sua missão era expor a verdade, e para isso não importava os meios. A objetiva trabalhava incessantemente, a vitória era dele, a inalcançável mulher teria sua intimidade exposta na capa de uma revista, o maior flagra dos últimos meses, o ápice da glória...

O fotógrafo recolheu seu equipamento, descendo rapidamente as escadas do prédio da conservação do condomínio. Ele enviava as imagens para o editor, enquanto caminhava apressadamente rente a cerca viva, não havia tempo a perder. Logo chegou à via de serviço, a mesma pela qual entrara, fazendo um leve aceno de cabeça para o ocupante da guarita, ganhou as ruas.

A motocicleta, estrategicamente deixada num dos acessos secundários, rompeu pela madrugada. Há quanto tempo ele não experimentava o prazer incomparável do sucesso, como sentira falta daquela sensação. Livre do capacete, ele absorvia o afago do vento no rosto. Sua mente vagava rumo à realização plena, a qual, em breve, estaria espalhada em cada esquina, em cada banca de jornal, em todos os lugares.

Um zumbido familiar no bolso da jaqueta o fez sair dos devaneios. Com a mão direita, e sem encostar o veículo, ele alcançou o telefone celular...

- Como assim só aparece ela nas fotografias? Você está maluco?

Um impacto o fez deixar cair o aparelho no chão. De maneira absurda, alguém acabava de ocupar a garupa de sua motocicleta em pleno movimento. Ele perderia o equilíbrio, se estivesse no controle do veículo, o que já não ocorria mais. O fotógrafo tentou se virar, mas a pressão em suas costelas o impedia. Ele buscou com os olhos o espelho retrovisor, mas não havia reflexo algum.

Uma voz arrastada tocou-lhe os ouvidos...o hálito gelado o fez sentir mais dor do que as pontadas no abdômen.

- Você não pode capturar todas as imagens...pois algumas criaturas simplesmente não as têm...a privacidade de alguém é algo sagrado, especialmente a minha... Na manhã seguinte, ao invés da glória, o que estampava os jornais era o sangue do paparazzo. A garganta dilacerada passou despercebida, coisas assim acontecem em acidentes com motocicletas, principalmente quando não se faz uso dos itens de segurança.

Esparramado no chão, ele jamais poderia compartilhar qual era a sensação de estar do outro lado das lentes...

BELEZA DIVIDIDA

2011-03-31T15:22:00.000-07:00

* Recebi alguns comentários (em textos que, a bem da verdade, não tinham muito a ver ) com várias citações à Saga Crepúsculo. Então, segue abaixo a minha opinião a respeito do dilema vampiro/garota/lobisomem. Divirtam-se! É isso aí!

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Suor no rosto, lama escorrendo pelos braços, joelhos esfolados, areia e sangue mesclados. Ela tentava se levantar para continuar a fugir, era uma busca incansável e urgente pela sobrevivência. A tempestade que havia iniciado sem um prévio aviso piorara ,e muito, nos últimos minutos. A garota tinha a impressão de ser um mero brinquedo num jogo extremamente doentio.

A água da chuva se mostrava quente, ou talvez fosse apenas uma impressão causada pela temperatura elevada do corpo, era difícil determinar com certeza. Ela respirava de maneira acelerada, ainda assim encontrava dificuldades para aliviar a ansiedade dos pulmões, o ar teimava em negar-lhe ajuda. Estava só, indefesa e sem saber para onde ir. O parque, de dimensões vastas e desconhecidas, ocultava segredos e prováveis ameaças atrás de cada tronco de árvore. A sinfonia resultante do contato das gotas, que caíam furiosas contra o solo, somadas aos uivos aterradores do vento, provocavam um ingrediente a mais a atormentar sua já desolada alma.

Um momento de hesitação se instalou em sua mente ao vislumbrar uma luminosidade presente no final de uma trilha. Ela não sabia se seria ali a saída que tanto buscava, na verdade, não sabia definir nem o que seria o brilho. Entretanto, com a mesma facilidade com que a dúvida havia se instalado, esta desaparecera, pois o farfalhar da vegetação, demasiadamente próximo de onde estava, não permitia que perdesse tempo em tentativas infrutíferas de encontrar soluções instantâneas.

Imediatamente suas pernas puseram-se em insano movimento, a fadiga, que até então lhe consumia, resolvera ausentar-se por alguns instantes, em certas ocasiões o medo opera verdadeiros milagres. Correndo pela vida, ela tinha a plena certeza de que estava sendo perseguida, não precisava, e nem ousaria, olhar para trás em busca de confirmação.

Logo a luz visualizada desvendou os mistérios acerca de seu natureza, e a visão captada pelos olhos aflitos da garota trouxe um fio de esperança ao seu coração. O farol alto ocultava a fisionomia do ocupante do veículo, mas, para ela, pouco importava, nada poderia ser pior do que aquilo em seu encalço. Perdeu o controle do próprio corpo e mais uma vez foi ao chão, deslizando sobre a enorme poça que ladeava as portas do luxuoso automóvel.

Talvez fosse pela sensação de segurança, ou quem sabe pela exaustão extrema do corpo, mas o fato era que desfalecera vencida por uma escuridão irresistível, pouco se lembrava do que ocorrera depois. Uma sucessão de flashes roubava-lhe a lucidez e a lógica, ela se recordava de ter sido elevada, do odor agradável do couro que revestia o estofamento do carro, da seqüência de imagens borradas que desfilavam pela janela, de nada mais.

Quando recobrou a consciência, estava recostada em uma confortável poltrona. Alguns feixes de madeira, que exalavam um aroma peculiar, ardiam nas labaredas de uma reconfortante fogueira. Ao olhar pelo vão de uma janela aberta percebeu que já era dia, mas a tempestade ainda desabava com toda sua força, seria imprudente sair sob tais condições, sobretudo pelo fato de que as pesadas e negras nuvens tratavam de trazer as trevas mesmo durante o reinado do astro rei.

Não havia mais ninguém na ampla sala de pedras cruas, apenas ela e um convidativo cálice preenchido com um líquido de coloração indefinida, estrategicamente posicionado sobre uma pequena mesa de madeira escura e envernizada. Ainda que ela não soubesse nada sobre a natureza da bebida, não conseguiu resistir a tentação de prová-la. Dominada pelo impulso, sorveu o líquido, que ao deslizar pela garganta a fez experimentar diferentes sensações, as quais culminaram em um torpor intenso. Com um peso insuportável na cabeça, começou a perceber o ambiente girar, mal pôde distinguir os contornos do estranho que se aproximava, mais uma vez desfaleceu.

Quando voltou a erguer as pálpebras, conseguiu notar, rapidamente, um homem de baixa estatura e expressão deformada, que se afastou imediatamente ao vê-la despertar. Não estava mais na suntuosa e bem decorada sala, encontrava-se, agora, em um cômodo que se assemelhava a um fétido e empoeirado porão, com os punhos e tornozelos atados por um grossa corda. Havia uma abertura, uma espécie de portal de mármore, lacrado por uma pesada porta, mas que deixava o ar da madrugada entrar através de algumas frestas, um longo corredor se estendia além de seus domínios. O vão era suficiente para que uns três homens pudessem passar, um ao lado do outro.

A situação era desesperadora, porém ela sofria muito mais por algo que estava além do que seus olhos podiam notar, uma angustiante sensação invadia-lhe o peito, pois sabia que alguma coisa muito ruim a aguardava, era essa indefinição que a perturbava, ela não conseguia administrar.

Um rangido longo e irritante a trouxe de volta à realidade. O som originava-se de um local tomado pela penumbra, ela precisou forçar a vista para identificar algo naquelas trevas. Como se pudessem ouvir suas necessidades, tochas posicionadas nas paredes envelhecidas fizeram surgir chamas de maneira espontânea, o que a assustou, mas serviu para quebrar a escuridão quase absoluta que dominava o local.

Seus olhos lavados em lágrimas perceberam uma enorme caixa de madeira escura posicionada sobre uma plataforma de granito e mármore. Um rastro de terra escorria pelas frestas da caixa, conforme os grãos caíam no chão, faziam subir uma névoa com odor nauseante e que remetia à morte. Uma tampa com um forro de coloração arroxeada se mostrava aberta num dos lados da estrutura de madeira. Como em um pesadelo maldito, um homem erguia-se ereto, com os braços cruzados no peito, uma visão aterradora.

Como se flutuasse, a figura vestida de negro e envolta por uma longa capa de forro encarnado, se aproximou da garota estirada no chão. Não havia na mente da jovem uma memória que pudesse identificar o tom de cor que estampava a pele do estranho, mas não era isso que a preocupava. Seus receios voltavam-se para a maneira com a qual ele a olhava. Era desejo, mas não por algo que ela pudesse ceder de bom grado, aqueles olhos injetados em escarlate vivo transmitiam uma ferocidade primitiva, nada de bom poderia existir num ser revestido por semelhante aparência, era impossível encará-lo.

A garota se arrastava sobre o chão imundo numa tentativa desesperada de afastar-se daquele ser inominável. O atrito entre os desníveis ásperos do solo e a pele sensível da menina produzia ferimentos terrivelmente doloridos, proporcionando que um rastro vermelho vivo ficasse incrustado nas pedras, ativando ainda mais os instintos do estranho, filetes de saliva escorriam pelo queixo pálido enquanto acompanhava a cena.

Um estrondo chamou a atenção de ambos, a folha de madeira secular que lacrava o portal de mármore vinha ao chão. Um novo peão entrava no macabro jogo que se desenrolava, e pela expressão da criatura, ele não estava ali apenas para participar, desejava a conquista do prêmio, um troféu que se debulhava em lágrimas entre os dois demônios.

O invasor apresentava o corpo inteiramente negro, como a noite, e como deve ser o abraço gélido da morte. Setas alvas, afiadas e unidas escancaravam seu sorriso perturbador. Um representante do inferno, sem dúvidas. A garota sentiu que era aquela a criatura que a perseguira na noite anterior através das sombras do parque, não que a houvesse visto antes, mas nem precisava, sua simples presença confirmava a suspeita. Um turbilhão de emoções se espalhava de maneira avassaladora pelo debilitado corpo da jovem, era gelo o que corria em suas veias.

A prisioneira preparava-se para testemunhar um duelo pelo direito de tê-la. O homem de vestes negras e olhar bestial urrou, tal qual fazia seu oponente. Inacreditavelmente começou a manipular as próprias feições, o rosto marcante e de coloração morta expandia-se em protuberâncias ósseas que rasgavam-lhe a pele, deixando exposta uma subcamada negra e lustrosa, o restante do corpo sofria manifestação semelhante. Os pulsos e a cintura se uniam por uma membrana maleável, do agora focinho da criatura projetaram-se longos incisivos, que igualavam-se, naquele instante, aos já protuberantes caninos. Os olhos maléficos ganharam um brilho sobrenatural, não havia mais nenhum vestígio de humanidade no ser.

Lobo e morcego. Os demônios rodeavam a garota caída, rosnavam e ameaçavam-se mutuamente, ela sabia que não importava o vencedor, não estaria em melhores condições em nenhuma das hipóteses. A única coisa que poderia fazer seria tentar escapar utilizando uma das afiadas lanças de pedra, que enfeitavam o lugar, para cortar as cordas, possibilitando que escapasse pelo vão escancarado, enquanto os dois se matavam.

Por um instante ela pensou que pudesse ser bem sucedida nessa investida, porém o que veio a seguir frustou-lhe completamente. O demônio alado saltou sobre seu corpo, cravando as presas na maciez de seu pescoço, mas não o fez de modo delicado ou poético, simplesmente rasgou pele, músculos e vasos sangüíneos de um jeito brutal, como uma fera, que era, costuma fazer. Sorvia os jatos vivos e rubros usando a língua áspera para abrir caminho entre a carne. Simultaneamente o filho da lua dilacerava as pernas da vítima, quebrava ossos, mastigava os pedaços ensangüentados, filetes de uma gosma mesclada de sangue e saliva escorriam de seu focinho, onde os pêlos escuros manchavam-se de vermelho.

A menina, bela em nome e contornos, servia de alimento para duas feras que não se sensibilizaram com seus encantos externos, para elas, nada mais importava além da refeição que o corpo jovem poderia proporcionar. E para isso, pouco importava se teriam de dividi-lo, desejavam aquele coração, o músculo que costumava pulsar no peito da garota, não o idealizado em sentimentos.

AS CINZAS DA QUARTA-FEIRA

2011-03-06T06:45:00.000-08:00

I

Ana despertou com um sobressalto. O baque seco das baquetas contra a pele esticada dos repiques parecia ecoar diretamente em seu cérebro, era como se sua cabeça fosse um dos instrumentos atacados com ferocidade pelo espírito contagiante da época. Uma fisgada lancinante apertava sua nuca, mas a dor não se fixava apenas nesse ponto, ela se espalhava, dominante, por cada articulação e músculo.

Com um redemoinho afligindo-lhe a mente, e com um torpor se espalhando como uma onda pelo corpo, a capacidade de compreensão acerca da situação ao seu redor ficava muito comprometida. Ela iniciou uma contagem mental, enquanto respirava pausadamente. Assim, aos poucos, a realidade começou a se tornar mais nítida. Mas, diferentemente do que se poderia imaginar, a clareza não lhe trouxe o conforto esperado, pelo contrário, a nova percepção chegou acompanhada de um incômodo tão ou mais intenso do que as alfinetadas já presentes. Ana estava presa. Irremediavelmente encarcerada na própria casa.

O som estridente das marchinhas, o entusiasmo em forma de gargalhadas, a fúria dos tambores. Não havia qualquer dúvida, o calor do bloco arrastava uma multidão pelas ruas. Ela conhecia aquela energia, durante toda a sua existência vivenciara ano após ano cada fagulha do reinado de Momo. Ana respirava carnaval. Seu coração palpitava no ritmo dos tamborins. Não havia no mundo algo que pudesse preenchê-la tão intensamente quanto a perspectiva que cercava os dias de folia. Pelo menos era isso o que ela pensava até conhecer Ezequiel, nesse mesmo período, há um ano.

II

Naquela noite, Ana rodopiava no centro da quadra de ensaios. O pavilhão de três cores, pelo qual ela nutria incondicional devoção, tremulava com intensidade sob seu poder. A garota empunhava o mastro da bandeira como se tivesse a capacidade de tornar em vida o tecido inanimado.

Ana era apenas a segunda porta-bandeira da agremiação, mas, naquele momento, seu desempenho a tornava o centro das atenções, o motivo de todos os olhares. Foi nessa amálgama de rostos que seus olhos de ébano cruzaram com os traços robustos, porém cativantes, do desconhecido que mudaria para sempre sua vida.

O vigor dos seus braços pareceu fraquejar. O gingado das pernas travou em descompasso. Se estivesse em plena evolução sob as luzes do espetáculo, certamente teria comprometido o alcance da nota máxima.

A partir dali, Ana e Ezequiel não mais se separaram. O casamento tornou-se a conseqüência natural de um magnetismo tão avassalador.

Com a alegria plena no coração, a porta-bandeira brilhou intensamente na avenida. A leveza da alma a conduziu em movimentos perfeitos, a felicidade transbordava pelos poros. A promoção ao primeiro posto, promessa para o carnaval seguinte, estava mais do que garantida.

III

Dizem que o ano só começa, de fato, depois do carnaval, mas para Ana e Ezequiel, uma nova vida havia começado. Porém, o castelo começou a ruir quando o rapaz, por conta de novas convicções, passou a rejeitar e, até mesmo, condenar conceitos e atividades que faziam parte do dia-a-dia do casal.

- Entenda, Ana. Os feitiços e as tentações da esfera mundana deturpam e corrompem a grandeza da alma humana.

- Eu entendo, meu amor. Mas precisamos ser mais flexíveis, pois nem tudo pode ser tratado a ferro e fogo.

E, realmente, ela entendia os motivos do marido: a decepção com as futilidades, o egoísmo cru perante o próximo, ele chegara a um limite instransponível. Caso não transformasse a própria existência, a espiritualidade, certamente entraria em colapso. Mas, ao mesmo tempo, Ana se sentia pressionada pela lâmina afiada do conflito interior. Não era fácil abrir mão dos sonhos, principalmente quando eles eram arrancados do seu peito por alguém que tanto amava.

- Ferro e fogo, você diz. Com a rigidez do ferro, devemos dobrar os joelhos perante a força maior que move o universo, enquanto a grandeza do fogo traz a purificação do espírito. Entenda, Ana. Não há salvação sem esforço. Não há recompensa sem sacrifício. Tudo aquilo de que abrimos mão hoje, retornará em dobro quando o mundo mudar, quando a carne se tornar cinza e a alma se elevar.

Não havia maneira de contornar a situação. Ezequiel parecia irredutível em seu novo modo de agir e pensar. De nada adiantava argumentar, apelando para o fato de que ele já a conhecera assim, ou que o ambiente e os hábitos eram comuns aos dois. A ela só restava se rebelar contra a imposição de algo que não lhe pertencia em essência, ou aceitar tudo em nome da nobreza do sentimento que nutria. Ana escolheu o amor. E, resignada, resolveu mergulhar com a mente aberta nas possibilidades que se abriam em sua vida.

A rotina mudou. Atos, vestes e comportamento se adaptaram. O brilho dos paetês foi enterrado na escuridão fria dos armários. No entanto, no percurso inglório dos longos meses, lágrimas tristes insistiam em rolar pela maciez do rosto miscigenado. Ana sofria em conformada mudez, mas, às vezes, até mesmo o silêncio pode alcançar quem lhe escute.

IV

A garota olhava para a noite, ela gostava daqueles momentos de solidão, não que a companhia de Ezequiel lhe desagradasse, longe disso, mas estar naquele local, defronte para o vazio, era a única oportunidade em que podia pertencer a si mesma. Ela podia ouvir seus pensamentos, podia ouvir muito mais...

No início, Ana não julgou a sonoridade trazida pela brisa morna como uma voz. Lembrava, sim, um sussurro, mas não algo que pudesse se originar de uma garganta humana. A perfeição que emanava em ondas superava facilmente qualquer nota, até mesmo as executadas pelos melhores tenores.

Como era bom ouvir aquela melodia, como era bom ouvir seu nome proferido pela boca de um anjo...

- Ana! Ana! Meu Deus, Ana! Saia daí! Saía daí!

Revestido pelo desespero, Ezequiel gritava enlouquecido. Com a urgência nos pés, ele tentava vencer a distância até a janela. A mulher, em aparente transe, se esgueirava perigosamente pelo beiral. O contraste da voz do marido, como um samba atravessado, quebrou a cadência que conduzia o corpo esguio com a leveza das plumas. Ana despertou, e seu tronco girou como num bailado improvável. A queda parecia certa, mas os braços providenciais enlaçaram-na no ar.

- O demônio, Ana. O demônio estava em você. Ele quer fazer morada em seu coração. Não deixe que ele vença, Ana. Não deixe que ele vença.

Ezequiel segurava a cabeça da mulher com as duas mãos. Ele a sacudia como se quisesse arrancar a força maligna com o poder dos gestos. Ana chorava, enquanto a saliva do marido espirrava em seu rosto e as palavras de ordem espancavam seus tímpanos.

Os dois se abraçaram, o suor como argamassa. Ela, sem entender exatamente o que se passava. Ele, com a convicção revestida pela fé. Em comum apenas a certeza acerca de suas próprias verdades.

V

Os dias seguintes foram terríveis para Ana. Por mais que ela tentasse manter a normalidade, o episódio da janela parecia conspirar contra sua vontade. Ezequiel, em toda e qualquer oportunidade, a utilizava como exemplo vivo do poder de persuasão do mal. E, para piorar, ela mesma passava a duvidar se não estaria sendo alvo da ação nefasta das trevas. Mas não era exatamente isso o que a incomodava. Ela perdia o sono por sentir falta daquela sensação, daquela voz que a fizera flutuar, como se estivesse em plena evolução na avenida, sob os aplausos da multidão.

O carnaval se aproximava, e com ele a agitação no coração da porta-bandeira. Era impossível domar a ansiedade. Se ao longo dos meses a hesitação brincou com seus sentimentos, com a proximidade da desejada data, a chuva de chamadas na televisão, a agitação nas ruas, os preparativos de um modo geral, trataram de por uma libra a mais na balança. Ela estava decidida, perdera o posto de destaque na agremiação, mas não deixaria de cruzar a passarela, mesmo sob os protestos e os problemas que inevitavelmente surgiriam.

Um sorriso espontâneo brotou em seus lábios, mas, com a mesma naturalidade com que surgiu, a expressão se desfez quando seus olhos encontraram a reprovação enigmática no semblante do marido. Ezequiel a conhecia bem. Ele entendia com perfeição as particularidades de sua alma. Não foi preciso que Ana dissesse uma só palavra, ele já sabia o que ela pretendia.

- Como você pode pensar uma coisa dessas, Ana? Como? Essa é uma festa profana, uma exaltação ao demônio! Você não vai sair de casa. Vai ficar trancada pelos próximos quatro dias. Entenda, é para o seu próprio bem.

- Não, Ezequiel, não é. É uma festa do povo, uma manifestação legítima. A maldade está no coração das pessoas, e eu não carrego nada de ruim em meu peito, posso lhe garantir. Algumas horas, meu marido, apenas algumas horas, não te peço mais nada.

Com o coração partido, Ezequiel suspirou. O dorso de sua mão direita rasgou o ar encontrando o rosto delicado da garota.

- É para o seu próprio bem. Daqui você não sai.

Ana tentou se debater, mas contra os músculos do marido ela nada podia fazer. Inconformada, a mulher foi arrastada pelas escadas e jogada na cama. O estrondo da folha de madeira e o clique seco da maçaneta doeram muito mais do que a bofetada. Mas, o pior ainda estava por vir. Ela mal pôde acreditar quando viu Ezequiel, a pessoa que mais amava no mundo, irromper novamente pelo quarto. Ele trazia uma longa corrente nos braços, além de um par de cadeados. Ao exibi-los, sua voz soou muito mais fria do que o metal que ela logo experimentaria na pele.

- É para o seu próprio bem, Ana. Aqui você estará segura. Estará livre das tentações. – Ele não se cansava de repetir, enquanto a preparava.

Como uma serpente ardilosa, os elos abraçaram um dos esguios tornozelos da garota. Ela tentava se lembrar de algum verso que pudesse retratar o que sentia, mas não havia poesia capaz de traduzir tamanho sofrimento. Ao ver o marido se distanciar, Ana, num último esforço, tentou correr em sua direção. Mas o enlace apertado não a deixou ir muito longe, a liberdade limitada tratou de lembrá-la de sua existência. O corpo quis seguir, mas a perna não deixou. Durante a queda, os braços em movimento buscaram apoio numa das prateleiras fixadas à parede, mas o resultado obtido correspondeu ao vôo de um buquê de rosas plásticas, além do inevitável encontro entre a delicada cabeça e a cerâmica do jarro.

Ana sentiu os lábios frios da escuridão beijando-lhe a face, o afago contrastou com o toque morno do filete rubro que escorria. O mundo girava ao seu redor. A porta já estava cerrada quando as pálpebras não suportaram a pressão do próprio peso...

VI

Sua cabeça latejava. Lá fora, os tambores, chocalhos e tamborins atiçavam o canto desencontrado e o grito dos foliões. Já era noite, mas não uma noite qualquer, era carnaval. Demorou para que ela encaixasse o raciocínio, mas a certeza em sua perna e o sangue seco na testa não deixavam dúvidas: ela estava presa. Irremediavelmente encarcerada.

Sentada no chão, Ana abraçava os joelhos na esperança de que a solução lhe oferecesse uma das mãos.

“Ana... Ana...venha comigo...”

Mesmo com toda a algazarra carnavalesca, a garota tinha a impressão de conseguir destacar a sonoridade familiar dentre o coro de inúmeras vozes. Não, não era lá de fora que vinha a voz. Ela lhe falava diretamente à cabeça. Como era doce aquele timbre...

“Ana...eu sou a liberdade que você busca...venha comigo, vamos sair daqui...”

- Onde você está? Onde você está?

“Aqui, Ana. Sempre estive aqui. Venha comigo...venha comigo...”

De alguma forma estranha, a voz insinuava a direção em que a garota deveria olhar. Tremendo dos pés à cabeça, ela tentava se esquecer da dor. Suavemente, Ana arqueou o corpo, deixando o rosto bem rente ao chão. Seus olhos buscavam o ponto específico, enquanto os dedos tentavam desobstruir o caminho bloqueado pela colcha. O alívio estava lá, envolto pelas sombras sob a cama. Ana sorriu...

VII

Ezequiel tentava romper a barreira formada pelos foliões. Ele maldizia a si mesmo por um dia já ter sido um daqueles perdidos, um fraco sem orgulho próprio. Ao dobrar a esquina, mesmo irritado, foi impossível não notar a imagem que cruzou, numa fração de segundo, a brecha entre as cortinas, no quarto do andar superior de sua casa.

O coração disparou. As pernas bambearam. Para enfrentar aquilo, ele precisaria bem mais do que a própria fé. O homem saiu em disparada, empurrando os inúteis que se aglomeravam pelo caminho. Ele tinha a impressão de que todos gargalhavam dele, zombavam do seu desespero, mas não havia tempo a perder, precisava salvar sua esposa.

Com a urgência a lhe chicotear, ele ganhou as dependências da garagem. Seus olhos dançavam de um lado para o outro, nada parecia servir a seus propósitos, até que vislumbrou um achado sob as sobras de caixas de papelão.

De posse do que queria, Ezequiel chutou a porta e cruzou o corredor principal, mas antes de saltar de dois em dois os degraus da escadaria, ele ainda passou pela cozinha, talvez só tivesse uma chance, pensou.

Chegando ao quarto, foi assaltado por uma visão muito mais aterradora do que jamais poderia supor. Sua esposa, sua amada Ana, estava sob o domínio de uma força nefasta. Uma estrutura de escamas negras e reluzentes parecia ter se apoderado do corpo da mulher. Dentes afiados mordiam-lhe a cabeça, asas abertas, como as de um imenso morcego, exibiam o domínio dos limites. Era o demônio, não havia como negar. E ele empunhava uma lança, cujos dentes aguçados mastigavam retalhos de pele humana.

Ezequiel não se intimidou, mesmo diante de tamanho horror. A força de suas palavras expulsaria a maldita serpente do corpo da esposa. O demônio resistia. Ana parecia querer se comunicar, mas de sua boca não saia nada compreensível aos ouvidos do homem. Só havia o sibilar hediondo do idioma dos infernos.

A besta era forte, muito forte, ela se negava a largar o corpo da mulher. Ezequiel caminhou em sua direção, mas o demônio avançou, tentando agarrá-lo. Não havia jeito, a carne mortal já estava comprometida, mas a alma ainda poderia ser salva.

Com lágrimas escorrendo pelos sulcos do rosto, o homem atirou para longe o lacre do recipiente. Ele precisou de muita determinação para despejar o líquido sobre o corpo possuído. O demônio urrava por conta do contato úmido. Com a chama nas mãos, Ezequiel suspirou antes de atirar o palito.

- A grandeza do fogo traz a purificação do espírito.

As labaredas consumiram a mescla estrutural dos corpos unidos. Os guinchos de dor da criatura se espalhavam pelo ambiente, enquanto ela se debatia sem conseguir sair do lugar.

- Quando a carne se tornar cinza, a alma se elevará.

Ezequiel observava, extasiado, a vitória. A voz da criatura era horrenda...era bestial...era...era...familiar?

- Ana! Ana! Por Deus, Ana! O que eu fiz? O que eu fiz?

Não era um demônio diante dele. O que seus olhos nublados viram não passava de uma fantasia de lantejoulas reluzentes. Mesmo devorada pelo fogo, Ana não largou o mastro com a bandeira. Besta e lança ardiam em chamas. Seu delírio respondia pelo sonho inofensivo de uma amante do carnaval. Sua voz interior clamava para ser ouvida...

VIII

Ezequiel havia terminado de incinerar o corpo da esposa. Diante dele, não havia qualquer sinal de salvação, só havia dor e nada mais. Ele não nutria sonhos ou projetos, como Ana. A sua própria maneira, tudo o que ele sempre quis foi zelar pelo que achava certo, pelo bem da família. Família esta que estava, literalmente, reduzida a pó. Mas ele poderia fazer alguma coisa por ela, mesmo que de forma tardia.

A escola cruzava a avenida. E, entre a chuva de confetes e serpentinas, uma nuvem cinzenta encontrava seu brilho próprio.

Ana desfilava, não como queria, mas enfim desfilava novamente. Mas Ezequiel não estava satisfeito, pois em sua mente confusa ainda pairava uma dúvida: Ele desejava saber se, em meio ao calor da bateria, alguém conseguiria perceber um estampido seco ecoando...

Naquele carnaval, as cinzas chegaram antes da quarta-feira...

A MULHER PERFEITA

2011-02-04T19:20:00.001-08:00

O céu escuro e desprovido de lua ou estrelas contrastava com a temperatura abafada que estranhamente abraçava aquela parte da cidade. Ainda assim, a noite foi recebida com grande satisfação, o que não poderia ser diferente, afinal, ela aguardara a data com incontida ansiedade.

O calor desproporcional fazia com que ela buscasse um pouco de alívio na água gelada do chuveiro, o líquido deslizava por seu corpo como uma serpente apressada nas areias escaldantes de um deserto. Não havia harmonia no contato, a brasa em sua pele repelia qualquer possibilidade de comunhão, pois até mesmo o ar parecia demasiadamente pesado.

Ela tentava livrar os pensamentos de qualquer tipo de distração, só poderia haver espaço para uma única palavra em sua mente: perfeição. Nem o céu fechado, tampouco o calor infernal, nada poderia atrapalhar o que planejara para aquela noite.

Não havia razão para toalhas. Ela saiu do box deixando um rastro úmido pelo caminho. De frente para o espelho, não foi difícil identificar um discreto sorriso de satisfação com o que via, era impossível resistir à sua vontade.

Usaria apenas um vestido de tecido negro para cobrir o corpo, não seria preciso mais nada. Os cabelos ainda molhados escorriam de forma desgrenhada por sobre os ombros, ela fazia questão de causar impacto, era sua intenção gerar opiniões e emoções.

Antes de sair, ainda fez um afago num coelho que saltava de um lado para o outro no interior de uma gaiola. O bicho parecia extremamente incomodado, provavelmente pelo sopro infernal da temperatura da qual ninguém conseguia escapar.

Em poucos minutos, após uma rápida e proveitosa caminhada, ela entrava no restaurante, onde um rapaz a aguardava numa mesa previamente reservada. Ele parecia radiante em vê-la, mas certamente não apresentava a mesma ansiedade que ela própria ostentava, pois aquela situação não fora criada de modo aleatório ou desleixado. Cada detalhe daquele encontro fora meticulosamente calculado, desde a data e o local, até a parte principal, a escolha daquele que puxava uma cadeira para que ela tomasse assento...

A atenção do rapaz se dividia entre os contornos da face fria da mulher, e a habilidade natural com a qual ela fatiava a carne de consistência quase crua depositada sobre a porcelana. O movimento dos seus lábios era suave, e estes ostentavam uma tonalidade rubra por obra do próprio alimento, pois ela não fazia uso de qualquer tipo de cosmético. Embora ela mantivesse uma cadência ritmada nas ações que executava, havia algo em seus olhos que insinuava exatamente o oposto. Era como se ela quisesse atacar a refeição com o ímpeto de uma fera enlouquecida.

Durante o encontro, o rapaz se absteve de acompanhá-la no jantar. Talvez ele estivesse entorpecido, ou intimidado, pela presença de sua convidada. Assim, apenas alguns goles de água sem gelo foram sorvidos por ele ao longo do par de horas em que permaneceram no restaurante.

Já ao ar livre, por conta dos argumentos da mulher, decidiram caminhar. A lua continuava a se esconder por trás de uma cortina de nuvens escuras. Ao enlaçarem as mãos, o rapaz achou a contato extremamente gelado, algo que contrastava com a temperatura sufocante que insistia em dominar aquela região.

Três quarteirões bastaram para que chegassem ao destino desejado: o apartamento dela. De maneira estranha e contraditória às últimas horas, a mulher permanecia calada, na verdade, ela deixava escapar sinais de nervosismo. Eles cruzaram rapidamente a recepção do prédio e, novamente a pedido dela, decidiram vencer os sete andares fazendo uso das escadas, em detrimento ao elevador. Ela dizia que o exercício faria bem para a respiração e, principalmente, para a circulação sanguínea...

Ao cruzarem a porta, a luminosidade branda, obra da iluminação indireta, chamava a atenção. A anfitriã demonstrava muita agitação, era indefinível a razão, afinal não haveria qualquer novidade no que estava prestes a fazer. Por fim, ela julgou que a ansiedade começava a extrapolar os limites do tolerável e, após inspirar profundamente o ar, pediu para que o convidado a aguardasse por um momento na sala. Uma garrafa de vinho branco e duas taças foram depositadas numa pequena mesa, ao lado do sofá. Com um sorriso maquiado, ela deixou o recinto sob o olhar intrigado do rapaz.

Seus passos decididos a levaram à cozinha. A mulher procurava por algo, e o que ela buscava percebeu isso. Como se adivinhasse as intenções por trás daquela aflição, o coelho tentou se esconder nos fundos da gaiola, mas não havia como escapar, logo sentiu os dedos gelados sobre seu corpo.

Ela experimentou a agradável sensação fornecida pela palpitação acelerada do pequeno coração. Era assim que gostava. O sangue fluindo veloz pelo corpo dos escolhidos. A mesma lâmina de sempre repousava sobre a fria bancada de mármore. O ventre do animal se oferecia de bom grado. Com um movimento preciso, a mão firme deslizou o objeto pela superfície da carne tenra. Logo, o líquido que brotava manchou de escarlate a maciez alva dos pêlos lisos.

Dedos ávidos abriram caminho pela fenda exposta. Os órgãos internos do animal eram arrancados com furor, para, em seguida, serem levados a percorrer o caminho definitivo entre a boca e o estômago da mulher. O sangue vivo escorria pelos cantos da boca, queixo e pescoço. A língua, em movimentos desesperados, tentava capturar qualquer resquício do néctar precioso. Nada sobrou para ser ingerido...

De frente para o espelho, com o qual se encarava todas as manhãs, ela exigia perfeição de si mesma. Com as mãos em concha, captou a água gelada da torneira e a lançou de encontro ao rosto. Antes de retornar para a sala, a mulher sorriu e disse em voz alta: “Agora sim, bem melhor”.

Refeita, e um pouco menos afoita, a mulher partiu ao encontro do convidado. O vestido negro ficara pelo caminho, parte dos subterfúgios que costumava empregar. Ela trazia uma pequena bolsa nas mãos, onde, além de outras coisas, uma surpresa se escondia, algo que o bicho, cuja carcaça jazia na lixeira da cozinha, conhecera muito bem.

O rapaz se levantou de imediato ao vê-la. Ele ensaiou levar as taças de vinho, mas a mulher, com o indicador em riste, sinalizou que não. Ela o empurrou até uma coluna localizada no centro da sala. Rapidamente, uma venda cobriu sua visão. Com extrema desenvoltura, ela atrelou um par de algemas nos pulsos e tornozelos do boquiaberto convidado. As argolas foram fixadas em ganchos incrustados na armação de concreto.

Com o domínio da situação, a mulher alcançou o cabo da adaga. Suavemente, ela deslizou o fio da lâmina pela própria língua, o gosto do sangue inundou sua boca, aflorando ainda mais os já inflamados instintos. Antes de investir de forma definitiva em suas intenções, ela tomou o cuidado de retirar da bolsa um último utensílio: uma providencial mordaça.

A ponta da faca tocou delicadamente o prisioneiro na altura do umbigo. A lâmina foi movimentada para cima, arrancando os botões da camisa conforme subia. O objeto afiado parou, por alguns instantes, na altura do pomo-de-adão, onde, por obra de um curto giro, fez brotar um ponto vermelho. O rapaz não esboçava reação alguma, o que não deixou de intrigar a mulher.

Ainda assim, ela continuou com as ações. Aproximando-se o máximo que pôde, ela posicionou a mão desarmada no pescoço do convidado, enquanto a outra descia pela coluna de concreto. De modo ardiloso, a lâmina foi colocada numa posição estratégica, até que, lentamente, foi forçada a abrir passagem pela carne do rapaz, até encontrar o destino imaginado, o baço da vítima.

Um círculo rubro crescia no tecido da camisa, à medida que o cabo da adaga era torcido. Um sorriso doentio brotava no rosto da mulher, mas ela não conseguia enxergar a esperada, e usual, reação em seu convidado. A dor deveria ser gigantesca, mas ele nem ao menos se mexia.

Então, ela puxou a lâmina de uma só vez, o sangue espirrou em profusão do local antes ocupado pelo metal. Sem perder tempo, a mulher tratou de descrever novos riscos na carne do algemado. Com precisão, ela arrancou um pedaço de pele da região do peito, abocanhando-o no mesmo instante. Ela já não conseguia se conter, estava entregue a um frenesi sem precedentes, talvez só semelhante ao encontrado nos tubarões quando estes farejam uma presa.

Ela golpeava repetidas vezes o corpo imóvel do rapaz, enquanto mordia-o e arrancava nacos sangrentos com os dentes. Já não era possível afirmar com certeza se o prisioneiro ainda vivia. Mas ela não se preocupava muito com isso, pois, de qualquer forma, o prato principal seria servido em seguida. Um mar de saliva inundava sua boca ao imaginar a carne suculenta do coração fresco descendo por sua garganta. Empregando muita força, a jovem empurrou a adaga ao encontro do músculo desejoso, o aço deslizou suave por um breve instante, até se chocar com algo rígido, um ponto impenetrável...

Naquela altura, o calor era tão intenso que a temperatura parecia não obedecer à vontade do aparelho de ar condicionado. A mulher parou para respirar. O suor se mesclava ao vermelho roubado em seu corpo. Mais uma vez a perfeição lhe sorria, o trabalho bem feito não deixava dúvidas quanto a isso.

Sem se preocupar com o rastro de sangue que deixava ao caminhar, ela se aproximou da janela e empurrou a estrutura de alumínio e vidro. A noite continuava escura e sem lua. Por um instante, ela imaginou o que passaria na cabeça de um voyeur oportunista, caso estivesse na mira de algum. Certamente, não seria muito agradável para ele. Um sorriso espontâneo surgiu com o pensamento. No entanto, tanto a fisionomia, quanto a janela, imediatamente se fecharam com a percepção de um estrondo vindo da sala.

A mulher correu. Um grito de horror escapou de sua garganta, o que era algo novo para ela, a julgar pelas cenas que estava tão acostumada a ver e proporcionar. Mas aquilo que estava diante dos seus olhos era algo absolutamente inédito, aliás, inimaginável.

Não havia explicação para aquela cena. Seu convidado, ou melhor, o que sobrara dele, estava esparramado no chão, livre das amarras. Mas seu corpo não estava mais do jeito que ela havia deixado. Era como se só houvesse a pele vazia, sem qualquer consistência, sem ossos ou vísceras, como uma embalagem descartada. Um enorme buraco se mostrava no centro do peito, onde antes se encontrava a adaga, a qual, naquele momento, estava jogada aos pés da pilastra.

Não havia mais luz indireta, na verdade, não havia mais luz alguma. O apartamento estava entregue às trevas. O ambiente ardia, o ar queimava nos pulmões. Pela primeira vez em sua vida, a mulher sentiu medo. Ela não estava mais no controle da situação, não havia mais perfeição em seus atos.

Suas mãos buscaram a adaga no chão. Era como se alguma coisa a dissesse que aquele instrumento, tão acostumado a ceifar vidas, poderia, naquela ocasião, significar a manutenção de sua existência.

O silêncio imperava. Seus ouvidos tentavam captar qualquer ruído, mas tudo o que conseguiam ouvir era o som de sua própria respiração. O objetivo para aquela noite havia mudado, agora, tudo o que ela mais queria era chegar até a porta de saída. Mas ela não poderia ser afoita. Geralmente os caminhos mais óbvios acabam se revelando como os mais tortuosos, quando a impaciência domine os atos. Não, ela não poderia perder a calma.

Quando já começava a achar que seria dominada pela loucura, um novo estrondo foi ouvido, o primeiro de uma nova onda. Era como se todo o espaço estivesse sendo revirado. Móveis, prateleiras, utensílios, aparelhos, tudo era derrubado, ao passo que uma espécie de farfalhar ecoava por todas as direções. Ela já não conseguia se conter, não havia mais razão para isso. Um grito revestido pelo mais absoluto desespero rasgou o ar...

A mulher correu sem qualquer precaução, a urgência a dominava. Ela tropeçava e esbarrava nos mais diversos obstáculos, mas a certeza de que conseguiria alcançar a maçaneta brotava em seu peito conforme as passadas se tornavam mais eficientes. Visualizando o espaço onde estaria a salvação, ela saltou, no intuito de encurtar a distância. Porém, seu vôo foi interrompido por um abraço apertado, demasiadamente apertado.

Ela nada enxergava, além de dois minúsculos pontos luminosos, um olhar perturbador a encará-la. Aquilo diante dela exalava um hálito nauseante e insuportavelmente quente, era como se toda a onda de calor dali se originasse. Era impossível mover qualquer músculo, por mais que tentasse. Um som impressionante chicoteava seus tímpanos, algo como o zumbido de milhões de besouros. Ela sabia que estava entregue à vontade daquilo que a segurava com tamanha convicção. Era como se levitassem no ar, pois seus pés não mais tocavam o chão.

Ela sentiu um toque úmido no pescoço, a sensação percorreu toda a extensão da pele até sua orelha direita, uma dormência tomou conta da área atingida pelo contato da língua do algoz. Não havia dor no início, apenas repulsa, porém isso logo mudou com a percepção de um estalido seco. Uma pressão rompeu o caminho através do canal auditivo. A mulher se debatia incontrolavelmente, enquanto era devorada de dentro para fora.

Ela tentava gritar, mas não possuía mais força, tampouco voz para isso. Antes de desfalecer, ainda conseguiu ouvir as batidas insistentes na porta. Eram policiais, haviam sido alertados pelos vizinhos, por conta da movimentação incomum.

Com um estrondo, a porta foi ao chão. Fachos de luz irromperam pelas trevas. Os homens da lei perceberam o corpo de uma mulher no chão, e os contornos do que seria um invasor. Tiros foram disparados, mas o estranho não parou, pelo contrário, partiu em disparada.

Dois policiais seguiram em seu encalço pelo corredor, mas, para sua total incredulidade, o desconhecido se jogou de encontro às vidraças da janela, um mergulho para a morte certa, a julgar pela distância de sete andares até o chão.

Os homens olharam pelo vão, mas nada viram. Aparentemente, não havia ninguém espatifado no asfalto, por mais incrível que pudesse parecer. Talvez, estivessem procurando no lado errado...

O céu começava a limpar. Um quarto crescente se mostrava grandioso, cercado por algumas estrelas. No alto de um parapeito, uma figura de pedra permanecia agachada, imóvel como todas as estátuas costumam ficar. Seus longos braços abraçavam os joelhos, as asas unidas às costas resguardavam um vôo improvável. Da boca escancarada, pendia uma longa e bifurcada língua, da qual ainda escorria um ínfimo filete de sangue.

Em sua busca incansável pelo alimento ideal, a mulher se deparara com a mais completa e imprevisível das criaturas. Esta permaneceria ali, incansável, em sua morada de pedra, à espera, até a chegada de outra noite sem lua. Assim surgiria uma nova possibilidade, um novo caminhar entre os viventes. Se tivesse sorte, talvez encontrasse outra mulher perfeita...

FORÇA DA NATUREZA

2011-01-17T16:47:00.000-08:00

I

O odor agridoce trazido pela brisa quente da noite estrelada não chegava a ser marcante, longe disso, era discreto ao extremo, quase imperceptível. Mas o que poderia ser considerado como um leve traço aromático por quase todos, se espalhava como um vendaval de proporções incomparáveis no interior de suas narinas. Ele inspirava o ar noturno com vontade, as vibrissas tremiam como árvores envergadas pela força do vento. Definitivamente, ele não era comum. Sua existência passava longe da normalidade...

Mas engana-se quem pensa que o olfato apurado se destaca como o principal dos seus sentidos, pois nem mesmo a audição privilegiada, capaz de perceber com facilidade o bater das asas de uma borboleta, poderia se comparar à maior de suas capacidades. Não era intuição, tampouco uma habilidade extra-sensorial. Podia-se dizer que o estranho dom que movia cada célula do seu corpo, provendo-as com uma inteligência independente, era algo tão extraordinário quanto o seu próprio existir, alguma coisa inerente à sua natureza. Era como se o corpo entendesse o mundo à sua volta de uma maneira própria e única. O ambiente natural ou adaptado, a possibilidade de alimento, o perigo iminente, nada passava despercebido.

No entanto, a perfeição que abraçava seu corpo parecia não ser compreendida ou reconhecida por sua própria mente. Em uma auto-avaliação, ele costumava definir a estranheza de sua vida em três fases distintas:

Na primeira delas, uma excepcional capacidade inundava sua mente, mas as possibilidades infinitas esbarravam na fragilidade irreversível de uma estrutura corpórea delicada. Ele se sentia um fraco, um ser incapaz de vencer os obstáculos que ansiava.

Na segunda fase, ele se sentia invencível. Embora o vigor físico e a sensibilidade sensorial ainda não apresentassem a capacidade plena, sua mente conseguia manter o domínio absoluto dos próprios atos. Ele se sentia um deus, um ser capaz de alcançar tudo o que quisesse. Seu maior desejo era permanecer nesse estágio para sempre, sorvendo o néctar oferecido pela fúria, mas mantendo a sanidade para compreender e aproveitar cada momento.

Entretanto, a natureza não costuma se enganar. Em sua sabedoria infinita, ela parecia compreender que um indivíduo com tais propriedades acabaria por desestabilizar o delicado equilíbrio entre os viventes. Assim, um salto para uma nova e derradeira fase era algo inevitável...

Ostentando a face final, como faz nesse momento, sua consciência flutua quase como numa experiência extra corpórea. Na verdade, ele vê a si mesmo como se fosse um expectador contemplando, impotente, as ações do próprio corpo. Não é o cérebro o responsável pelos movimentos precisos e letais que executa. Tais feitos respondem pela mescla improvável entre a sensibilidade, a fúria, os instintos e a essência vital e única que moldava cada elemento do seu ser.

II

Suas mãos apertavam com furor a superfície porosa do concreto armado. As lâminas alvas roíam o último osso. Embora uma das orelhas estivesse em riste, num claro sinal de alerta, o frenesi que atinge seu corpo durante a alimentação impede que, mesmo diante de uma ameaça iminente, a carne disponível fosse abandonada.

Suor. Respiração ofegante. Cheiro de pólvora. Batimentos cardíacos acelerados. Três indivíduos em aproximação. Mesmo ocultos pelas sombras, o calor que emana de seus corpos revela facilmente a localização de cada um.

As dimensões extensas de uma cidade grande limitam muito as ações próprias de suas atividades, sobretudo do alto de um prédio, como se encontra neste momento. Eles também sabem sobre sua presença, logo chegarão.

O último pedaço de osso desliza pela garganta dilatada, todas as atenções voltam-se para o perigo que se aproxima. De pé, ele examina o espaço ao redor. Rapidamente, ele decide correr pelo beiral, mãos e pés mal tocam a superfície de mármore, tamanha a velocidade que imprime. A explosão muscular é intensa, um impulso lança o imenso corpo no ar, como se este não pesasse mais do que o de uma criança pequena, algo o atinge de súbito.

O ardor que lhe consome a perna direita indica que o inimigo conhece muito bem as características do seu existir, pois, a nobreza do metal envenena, de imediato, o sangue em suas veias.

O torpor nubla sua visão, o equilíbrio praticamente não existe, a queda parece inevitável, quatro andares até o chão. No entanto, a natureza, em sua plena sabedoria, providenciou a seus dedos mais do que elementos próprios para a matança. Os ganchos negros deslizam sobre os tijolos, lascas são arrancadas das paredes, por um instante parece que a força dos braços não será suficiente para evitar o choque contra o asfalto. Mas as aparências enganam, e para ele, nada é impossível.

Dejetos orgânicos, caixas de papelão, latas, sacolas plásticas, um mar de inutilidades é lançado no ar quando a criatura surge por trás de um amontoado de lixo. O ser urra para o céu, a voz derrama na noite toda a raiva que preenche seu coração. Não há mais razão para se esconder, o muro às suas costas limita sua válvula de escape. O ferimento não é letal, pelo menos não de uma forma imediata, mas ele não pode se dar ao luxo de deixar o metal corroer-lhe de dentro para fora.

A natureza lhe ordena a agir, ela sabe o que faz. As lanças aguçadas, tão acostumadas a rasgar a estrutura das presas, desta vez voltam-se contra a própria carne. A parte interna da coxa é arrancada com uma única mordida. Ele cospe a prata, mas mastiga e engole a parte macia.

A perna tenta se recompor, mas o veneno ainda age na circulação sanguínea, a recuperação não será rápida. O tempo conspira contra ele, os inimigos logo surgirão a sua frente, o tremor em suas células lhe diz isso.

Mesmo revestido pela dor, ele salta para a entrada do beco, sem se preocupar com o que vai acontecer, seu momento é agora, a sobrevivência lhe guia. Antes que o primeiro homem armado dobrasse o vão entre as estruturas de alvenaria, cinco dedos lhe alcançam. O toque firme e eficiente cria um caminho de morte ligando o estômago à garganta.

A boca faminta mergulha no poço sangrento, o alimento em primeiro lugar. Dentes arrancam carne, nervos e músculos. A língua ávida chicoteia o líquido nutritivo, nada escapa do apetite insaciável da fera. Enquanto mastiga, o demônio mantém as órbitas amarelas vidradas na entrada do beco, os outros não seriam pegos de surpresa, ele sabe disso...

Uma mancha disforme, mesclada em lilás e violeta, antecipa a chegada dos inimigos. O calor de seus corpos denuncia os movimentos agressivos que planejam, o cheiro fétido que exalam não deixará que se escondam.

Sustentando-se sobre as pernas, a criatura faz uso das próprias dimensões como forma de intimidação. Seu braço direito mantém presa a carcaça semi-devorada do primeiro inimigo. Muitos disparos são efetuados em sua direção, nenhum o acerta.

O corpo voa pelo ar, os homens tentam se proteger. A fera se aproveita do momento de indecisão para saltar sobre um deles. A mandíbula escancarada enlaça o pescoço macio da presa, enquanto os ganchos curvos em suas mãos abrem caminho por entre as frágeis costelas.

O monstro urra de satisfação. Inúmeros projéteis se instalam em suas costas, mas ele não larga o inimigo. O homem ainda respira enquanto as fileiras de dentes aguçados rasgam sua carne, ele deseja morrer, mas a morte não chega.

O último oponente mantém o fogo cerrado contra a besta, a prata abre diversos sulcos na superfície robusta e negra. O veneno age rápido. Uma fumaça acinzentada é expelida dos ferimentos, ela grita de dor e ira.

Suas unhas tentam arrancar o metal do corpo, nenhuma bala atinge o alvo principal, o coração. Os disparos continuam, muitos projéteis encontram morada no corpo do homem sob o jugo do demônio. O alívio chega, enfim, à vítima que tem a cabeça arrancada do corpo com um só golpe.
O crânio dilacerado é arremessado com violência contra o inimigo. O impacto derruba a arma. Se exibir uma dupla fileira de dentes afiados fosse sorrir, era inegável o fato de que o monstro o fazia.

Determinado e banhado pela fúria assassina recém inflamada, ele avança sobre o homem na entrada da viela. Este não recua, e mesmo diante da morte iminente, decide não correr. A criatura avança disposta a saciar a sede de sangue que o consome, o homem busca uma nova arma na cintura.

Uma sombra nubla o luar pleno, um estampido ecoa na noite, garras habilidosas arrancam um coração palpitante do corpo abatido, um projétil delgado e brilhante dilacera o cérebro da criatura.

O humano desaba sem vida. O gigante se arrasta desorientado, enquanto a natureza busca uma solução para algo incontornável. Não há instinto, não há sentidos, a mente não funciona. Não há explicação. Aquele corpo não poderia estar se movendo, mas se move.

Ele se arrasta pelo chão. A brisa quente trata de levar para longe os pêlos que se desprendem do corpo, enquanto os traços humanos lentamente retornam. A cabeça pende para o lado, não há movimento da cintura para baixo. Apenas os braços ainda insistem em buscar o impossível, mas não resistem por muito tempo...

III

O silêncio sepulcral é quebrado pelo grito de sirenes. Policiais e socorristas tentam, em vão, encontrar algum sobrevivente. O relato dava conta de um intenso tiroteio, mas o que foi encontrado resumiu-se a alguns corpos mutilados. A exceção ficava por conta de um jovem, cujo corpo estava quase intacto.

Na madrugada vazia, o homem jazia sobre o negrume do asfalto. O organismo tratara de expulsar todo o metal venenoso, com exceção da bala incrustada no centro da testa. Do ferimento, escorria um ínfimo filete de sangue. Quem olhasse para os contornos daquela pessoa, jamais poderia imaginar o grau de horror que acompanhou toda a sua existência.

Morte cerebral, foi o que disseram, apesar de toda a contradição aparente. Indigente, foi o que concluíram, apesar da pressa ter sido o combustível das investigações. Transplante, foi o que decidiram, afinal, a fila de espera era inversamente proporcional a de doadores.

A natureza sorria, pois, no fim das contas, seus desejos sempre prevalecem. Logo, no peito de um inocente, pulsaria um músculo incomum, um coração que acompanharia o compasso da lua por incontáveis ciclos, até o fim dos tempos...

O MESTRE

2010-11-18T15:10:00.000-08:00

Nunca fui muito adepto às tendências tecnológicas, mas confesso que alguns adventos ajudam, e muito, a minha vida, sobretudo nas questões profissionais. Bem, pelo menos era isso o que eu pensava até perceber que o GPS do carro não correspondia às expectativas depositadas sobre sua capacidade.

O mais estranho era que a tela, num instante, funcionava perfeitamente bem, mas no outro simplesmente se mostrava tão nula quanto a minha compreensão a respeito daquele lugar. Ao olhar para aquele fundo negro, confesso que nunca senti tanto a falta de um mapa. Maldita hora que resolvi abrir mão de uma vaga na comitiva do jornal, para me aventurar nesse fim de fim de mundo por conta própria.

Naquele momento, eu só achava que fazer a cobertura do bendito rally daria muito mais trabalho do eu poderia supor. Porém, quando resolvi tomar o rumo daquela estrada empoeirada, eu mal podia imaginar que trabalhar no evento seria a menor das minhas preocupações.

O caminho era estreito, e, quanto mais eu me aprofundava nele, mais ficava intrigado com a imagem refletida no espelho retrovisor. Parecia que o espaço às minhas costas mal seria capaz de comportar as dimensões do veículo. Que diabos de ilusão de ótica seria aquela? Mas, não se tratava de nenhuma miragem, pois, ao colocar a cabeça pelo vão da janela, pude constatar que, de fato, a estrada se afunilava conforme eu passava!

Rodei por mais de uma hora, isto é, se o meu relógio estivesse realmente funcionando corretamente. Eu não tinha certeza disso, porque o aparelho celular, além de não acusar um mínimo de recepção, ainda revelava um turbilhão de dígitos desconexos no display.

Mas não havia como retornar. Um espesso matagal havia tomado conta do caminho por onde vim. Só era possível seguir em frente, através da escura e, aparentemente sem fim, trilha barrenta.

Segui por mais não sei quanto tempo. Já começava a achar que não chegaria a lugar algum. Para piorar, os solavancos do carro indicavam que o combustível estava no fim. Pelo menos nessa evidência era possível confiar, porque os ponteiros do painel já não serviam para absolutamente nada.

No entanto, quando parecia que o meu destino seria ficar preso naquela estrada, surgiu uma luz ao longe. Literalmente. Era um clarão enorme no meio do nada. Um círculo de fogo envolto pela mais completa escuridão.

Com o fim da gasolina, precisei abandonar o veículo e seguir o restante do percurso à pé. Pelo menos a lanterna que peguei no porta-luvas demonstrou boa vontade e não se opôs em me emprestar seu olho luminoso.

A noite estava terrivelmente quente, não havia uma só brisa a balançar as folhas da vegetação. A presença da lua num céu livre de nuvens proporcionava uma iluminação extraordinária à frente. Na verdade, parecia que uma rota natural era apontada até o ponto brilhante, o qual, para a minha surpresa, acabou por revelar-se como as luzes de um povoado.

Não sei, mas foi só constatar que a bola de fogo era, na verdade, uma cidadezinha, para que uma estranha sensação se apoderasse de mim. Sabe aquela impressão de que algo nos espreita sem que consigamos definir, ou mesmo enxergar, o que é? Pois bem, era exatamente isso o que eu sentia.

Não precisei de outro estímulo para transformar meus passos acelerados em desabalada corrida. Quando percebi, o cansaço da mal fadada viagem havia abandonado meu corpo. Algo me dizia que se eu não ignorasse as súplicas dos meus músculos, eu teria muito mais a lamentar do que uma simples fadiga.

Ao chegar às portas da cidade, senti o peso do mundo sobre os ombros. O ar teimava em não querer preencher meus pulmões. Com as mãos nos joelhos e a cabeça baixa, demorei a perceber o inimaginável adorno sobre o portal de entrada, e, ao notá-lo, não consegui manter o equilíbrio diante de tamanho susto.

Sobre a mureta estavam inúmeros crânios, muitos mesmo. No centro da armação estava uma outra cabeça óssea, maior, e com algumas particularidades, embora não diferenciasse muito dos contornos humanos típicos. O maxilar apresentava uma inegável deformação, e a mandíbula escancarada exibia duas fileiras de dentes longos, aguçados e perfeitos. Ao mesmo tempo em que o adorno recepcionava os visitantes, também deixava clara a mensagem de que o ato de cruzar aquela passagem compactuava com a aceitação incondicional dos riscos inerentes ao processo.

Mas, não tive escolha. Era tarde demais para retornar. Além disso, o perigo insinuado de maneira velada por aquele crânio não poderia ser maior do que aquele que pressenti por conta do que estava encoberto pelas trevas na estrada.

Resignado, entrei nos domínios da cidade. Muitas pessoas aglomeravam-se ao redor de um coreto. A julgar pelas dimensões do povoado, não seria exagero supor que todos os habitantes locais estivessem ali. Mesmo sob os olhares curiosos, não fui hostilizado, pelo contrário, uma calorosa recepção me abraçou. Inclusive, tive a oportunidade de me encontrar com o prefeito, o qual era muito mais do que uma referência política, ele era um líder natural da comunidade.

Apesar da aparente juventude, compreendi, através de suas próprias palavras, que naquele local, um homem se fazia cedo, com a ajuda dos céus e com o fio da faca.

O motivo das inúmeras tochas, o tal sinal luminoso que avistei da estrada, era por conta do ritual local denominado Candança. Uma espécie de celebração de agradecimento, mas que naquela ocasião assumia, também, uma outra função. O rito seria a preparação para um grande desafio, uma caçada, na realidade.

O prefeito me disse que aquela Candança em especial seria um evento muito importante, além de perigoso. A ameaça respondia pelo retorno do chamado Mestre, após um período de treze anos. Ele desejava retomar o que havia perdido.

Devo dizer que não enxerguei uma só gota de medo nos olhos daquelas pessoas. Homem ou mulher. Velho ou novo. Nenhum deles parecia temer o que estava por vir. Talvez, estivessem apenas tentando exorcizar os próprios fantasmas com todo aquele festejo e destemor. Era uma possibilidade, e eu estava muito inclinado a acreditar nela.

Não tardou para que eu fosse envolvido pelo tom cativante da celebração. Por alguns instantes, as preocupações a respeito do caminho errado, do trabalho por fazer e tudo mais, ficaram em segundo plano, quase esquecidas para ser mais exato.

Porém, enquanto eu girava no meio da praça, embalado pela sonoridade de flautas e tambores, não percebi que a maior parte das pessoas já não estava no local. Os que haviam ficado conferiam a munição das espingardas e o fio das lâminas.

Já não existia felicidade naqueles rostos. As feições carregadas deixavam transparecer muito mais do que apreensão. Elas exalavam ódio, na essência mais pura da palavra. Não sei o que eles pretendiam caçar, mas a julgar por aquela cena, muito sangue estava prestes a jorrar.

Confesso que a coragem nunca foi uma das minhas virtudes, mas o ambiente formado por aquela situação fez despertar em mim o instinto básico do jornalismo. Tudo bem que eu era um repórter esportivo, mas a ânsia pela elucidação dos fatos corria em minhas veias. Eu não poderia perder a oportunidade de testemunhar, e registrar, seja lá o que fosse acontecer.

Como se adivinhasse minhas intenções, o jovem prefeito insistiu para que eu os acompanhasse na empreitada. Ora, eu não perderia aquilo por nada nesse mundo. No entanto, quando já estávamos cercados pela vegetação espessa, tendo somente a lua como testemunha, não posso negar que senti uma pontada de arrependimento.

Meu coração estava disparado. Juro que era possível ouvir o som oriundo do meu peito. As batidas funcionavam como um dueto em compasso com o farfalhar do matagal. O receio do desconhecido é uma das piores sensações que podemos experimentar. A contração involuntária dos músculos prejudicava, e muito, o meu avanço em relação aos demais. Eu sabia que algo estava prestes a acontecer, só não sabia quando.

Percebi um movimento às minhas costas, instintivamente me abaixei. Então, algo cruzou o ar sobre o local onde eu estava. Ouvi um grito. Em seguida, um urro. Mas não foi um simples urro. Assemelhava-se mais a um som proveniente das profundezas do inferno. Gritei, mas meus apelos não se comparavam àquela sinfonia de terror. Com as mãos sobre os ouvidos, tentei evitar que meus tímpanos fossem rompidos por tamanha bestialidade.

Tiros, muitos tiros foram efetuados. Procurei ficar abaixado para não ser atingido. Eu chorava como uma criança apavorada. Vozes exaltadas misturavam-se ao som dos disparos. No entanto, o ruído que se destacava era o proferido pela criatura.

Estava escuro, muito escuro, mas ainda assim eu conseguia descrever as silhuetas humanas em meio ao matagal. Algo grande e esguio se lançava sobre os homens. Seus movimentos decepavam membros. Sua cabeça abria caminho na fragilidade do corpo dos seus agressores, ou seriam vítimas?

A criatura continuava a ser alvejada por todos os lados, mas não se intimidava ou recuava, pelo contrário, parecia que ganhava mais ânimo, mais força, conforme os projéteis se instalavam em seu corpo.

Notei um movimento num arbusto à minha frente, era um dos caçadores que se debatia em agonia. Mesmo apavorado, senti que deveria ajudar. Ele estava em choque. Agarrei seus braços e puxei. Ele não se moveu. Investi mais uma vez, mas a resistência aumentou. Então, eu vi. O homem estava sob o domínio da criatura, ela o devorava vivo.

Senti uma vergonha imensurável. O mais vil dos homens. Os braços fortes do egoísmo se apoderaram da minha alma, fazendo com que eu largasse aquele ser humano à própria sorte. Mas não havia como lutar, não contra o que vi no reflexo daqueles olhos. Aquilo era a morte, e contra a morte não há escapatória. Então, corri. Corri, pois não havia mais nada a fazer. O sentimento de auto-preservação me impulsionava. Não olhei para trás, não tive coragem para isso.

O desespero me levou às margens de um rio. De lá, pude acompanhar o tormento incessante em forma de gritos, dor, disparos, urros e morte. O caminho estava bloqueado pela ameaça em forma de garras e dentes. Pensei em me atirar nas águas escuras, mesmo sabendo que tal ato significaria a inevitável morte nas profundezas. Não havia como nadar até a outra margem.

Ainda assim, permaneci na dúvida por algum tempo, mas como disse antes, a coragem nunca foi uma das minhas qualidades. Com isso, decidi permanecer onde estava e esperar por um milagre. Foi quando me lembrei do pequeno gravador na mochila, e achei por bem relatar tudo nele. Se eu não sobrevivesse, o que era bem provável, alguém que viesse me procurar poderia ter a sorte de encontrar o relato contido no aparelho e, com a mente limpa, entender o ocorrido.

Desabafar com a pequena caixa serviu como um alento para minha alma. Envolto pelas palavras, não percebi que o movimento na vegetação havia cessado, assim como todos os indícios sonoros da batalha. O silêncio imperava. As primeiras luzes de um novo dia ameaçavam surgir. Um par de lágrimas escorreu pela superfície marcada do meu rosto, um misto de estarrecimento e alívio.

Pensei em milagres, pois parecia que eu estava experimentando um naquele momento. Agradecido, postei-me de joelhos no terreno pantanoso. Depositei a mochila ao meu lado, bem como o gravador, o qual ainda capturava os ruídos do ambiente.

Ainda na mesma posição, percebi que não estava só. Comecei a tremer descontroladamente. Eu pedi! Implorei aos céus para que os contornos de um homem de bem surgissem daquele redemoinho de horror. Mas, como se o destino debochasse da minha dor, o que surgiu diante de mim fez com que eu me arrependesse amargamente de não ter tentado uma sorte improvável nas águas infinitas.

À primeira vista, a criatura não diferenciava muito de um homem comum. Porém, mesclados a sua fisionomia, estavam traços animalescos evidentes. O ser trazia um fêmur ensangüentado entre os dentes. Uma perna, ainda revestida por carne, era arrastada por uma de suas patas. Ele arfava ruidosamente e, mesmo de longe, seu odor putrefato empesteava minhas narinas.

Ele caminhava pausadamente em minha direção, parecia que não havia pressa em seus movimentos. A batalha estava ganha. Eu não representava a menor ameaça para ele. Como eu gostaria de ter uma arma. Perna e osso foram abandonados. Certamente, ele me considerava uma refeição muito mais agradável, um prêmio pela vitória.

As últimas horas me transformaram no mais religioso dos homens. Iniciei uma prece fervorosa, mesmo sem ter a convicção de salvação. Fechei os olhos, não queria ver mais nada.

Não cheguei a dizer “amém”...

Um estampido estrondoso ribombou no ar. Senti o toque de um líquido quente e pegajoso. Abri os olhos. A criatura jazia à minha frente, a menos de um metro de distância. Uma verdadeira cratera se mostrava em sua nuca. O autor do disparo caminhava vitorioso até mim, era o prefeito. O garoto havia conseguido. Eu estava a salvo, afinal!

Ele me deu a mão, no intuito de me ajudar a levantar. Agradeci imensamente por sua presença na hora exata. Ele me disse que tal fineza não era necessária. Continuei a agradecer assim mesmo.

O rapaz acendeu um cigarro e me ofereceu outro. Nunca fumei em minha vida, mas o acompanhei de qualquer modo. Enquanto decapitava a criatura, ele me perguntou se eu compreendia o que havia acontecido. Dei de ombros, pois, de fato, tudo ainda estava muito confuso.

O garoto riu e, entre uma tragada e outra, me disse que para a Candança funcionar, era preciso um pequeno detalhe. Então, com a palma da mão estendida, ele me apresentou uma descomunal bala prateada.

“Só isso o abate com eficiência”, ele me disse.

“Um tiro certeiro na cabeça”, complementou.

A cabeça da criatura foi posta numa sacola de pano, enquanto a bala era devolvida ao rifle.

O prefeito sorriu e, mesmo desconfortável, também sorri. O sol derramava seu esplendor num amanhecer totalmente oposto ao terror da noite passada.

Quando eu me preparava para recolher os pertences do chão, fui surpreendido por um questionamento enigmático. O rapaz me perguntou se eu sabia o porquê da criatura ser chamada de “Mestre”.

As palavras não quiseram sair da minha boca. Ele continuou. O demônio é chamado de “Mestre” porque sempre há um discípulo. Aquela cabeça que você viu na entrada da cidade era a do último aprendiz. Agora, treze anos depois, ele retornava para reclamar um novo aluno. Sabe quem seria este?

Temi, pois a resposta se formava em minha mente. Assim como a certeza do que estava para acontecer.

“Você! Sempre foi você, desde o início”, ele afirmava.

Ele me disse que a criatura havia me escolhido na estrada, e que seu chamado silencioso tornara confusa a minha percepção acerca da realidade.

“Você foi guiado pela lua no meio da escuridão, não foi?” Assenti com a cabeça. Ele riu.

“Só as bestas noturnas são capazes de tal feito”, sentenciou.

Eu quis perguntar sobre o que aconteceria, mas não consegui. Seu ato seguinte já serviu como resposta. A bala de prata encontrava morada em minha cabeça.

Antes de a escuridão absoluta me dominar, fui assaltado por uma última inquietação: a de que, provavelmente, o gravador, como todos os outros dispositivos, também não estivesse funcionando...

UM BOM EMPREGO

2010-10-29T14:51:00.000-07:00

Ela estava confiante. A esperança ainda resistia em seu peito, por mais que o mundo insistisse em tentar desmoroná-la. Só ela conhecia os pormenores das dificuldades que enfrentava no dia-a-dia. Mas desta vez seria diferente, algo lhe dizia que conseguiria o emprego. Ela sentia que uma força conspirava a seu favor naquele dia, não dava para explicar o porquê, ela simplesmente mergulhava nesse sentimento.

Quando chegou ao endereço indicado pelo anúncio do jornal, ela não conseguiu disfarçar a euforia. Afinal, de acordo com seu julgamento, trabalhar numa propriedade como aquela poderia significar um recomeço em sua vida. Uma nova etapa plena de possibilidades.

Ela checou o digital no pulso antes de acionar a tecla do interfone, precisava se certificar de que não estava atrasada. Um suspiro de desapontamento escapou de sua boca, pois constatara que estava muito adiantada, na verdade. Isso não era um bom sinal. Ela não poderia deixar transparecer os indícios do desespero.

Estava disposta a esperar pelo melhor momento, embora as pernas em constante movimento indicassem a ansiedade à flor da pele. Um súbito e estridente estalo, vindo das grades de ferro do portão, a fez saltar, por conta do susto. Só então percebeu que estava sendo monitorada o tempo todo. Envergonhou-se e pediu aos céus para que seus atos involuntários de nervosismo, flagrados pela câmera, não lhe custassem as chances de contratação.

Um convite mudo a fez entrar. Um longo caminho, pavimentado por pedras arredondadas e simétricas, levava a uma belíssima porta de metal polido. Seus dedos tocaram suavemente a superfície reluzente e fria, e, como se esperasse pelo afago para se mostrar presente, o vão de entrada se ofereceu.

O interior da residência não decepcionava em nada a concepção que a imaginação da mulher fizera dele. O ambiente era muito claro e arejado, embora as janelas, tanto as frontais, quanto as laterais, permanecessem cerradas por suaves cortinas. As peças apresentavam um trançado composto por um material que ela também não sabia definir qual seria. Mas o que importava mesmo, era o fato de que a superfície lisa, e tão similar ao da porta, quase não ficava exposta, conseqüência decorrente do lacre imposto pelo tecido de aparência antiga.

Por alguns minutos, ela permaneceu solitária no recinto. Embora estivesse acompanhada por uma incômoda sensação de que alguém a observava. Temerosa, ela ensaiou um chamado, mas decidiu por bem aguardar por algum tipo de contato. No fim, sua decisão se mostrou acertada, pois não tardou para que ouvisse uma voz chamando seu nome. O som se originava de uma sala anexa, a qual, de maneira incompreensível, ela não havia percebido ao chegar.

A voz pertencia a um homem postado do outro lado de uma mesa de madeira avermelhada e rústica. Os contornos do seu rosto não denunciavam uma idade muito avançada, no entanto, alguma coisa em seu olhar deixava transparecer um magnetismo que só os predicados do tempo seriam capazes de esculpir.

De modo sério e polido, o senhor se apresentou e solicitou que a mulher tomasse assento diante dele. Em seguida, passou a examinar a folha de papel que continha as informações da pretendente ao cargo. Ele não demonstrou muita pressa na análise, interrompendo poucas vezes a leitura a fim de esclarecer uma dúvida ou outra. No final, ele se mostrou satisfeito com os dados. Porém, fez questão de frisar, por várias vezes, que ele precisava de uma pessoa independente. Alguém sem vínculo familiar ou sentimental. Uma secretária pessoal capaz de se dedicar em tempo integral ao desempenho das funções. Ele oferecia um bom pagamento, mas exigia tais especificações.

Com as garantias de que encontrara a pessoa mais indicada, o homem pediu que ela deixasse a cópia dos documentos e retornasse no horário combinado.

Ao ganhar as ruas, a mulher não conseguiu conter o sorriso triunfante que preencheu seus lábios. A alegria expressa por ela contrastava com o semblante melancólico do seu novo empregador. Ela não sabia, mas no interior da casa, recostado na confortável poltrona do escritório, o homem sorvia alguns goles de uma taça de vinho tinto, enquanto seu olhar se perdia num conformismo não declarado. Era como se ele carregasse o peso do mundo nas costas, mas não pudesse demonstrar o ardor do fardo, tampouco se livrar dele.

Ainda dominado pela tristeza, ele alcançou o envelope deixado pela nova contratada. Perdido entre as fotocópias, estava algo que fez a angústia deixar seu coração, mas que trouxe, no entanto, um outro sentimento. Algo mais intenso e imediato: seu peito explodia em ódio. Uma raiva pura e franca, tão devastadora que o fez lançar a taça de encontro à parede. Inúmeros fragmentos preencheram o carpete. A mancha avermelhada na parede desmanchava-se em filetes finos, dando a impressão de formar a imagem de um largo sorriso sobre a superfície lisa.

Desiludido, ele conferiu a face acusadora do antiqüíssimo relógio ao lado da mancha. Um profundo pesar dominou seu semblante. Ele gostava das coisas certas. Fazia questão de ser meticuloso em cada detalhe. Detestava imprevistos, erros e falhas. Como ele queria ser diferente. Por vezes, ele desejou ser mais impulsivo e inconseqüente. Porém, o senso de responsabilidade herdado do pai, assim como tantas outras características, não o deixava agir sem respaldo.

Inconformado, ele se deixou abater pelo desespero...

No horário combinado, a mulher retornava para tomar posse de suas atribuições. Finalmente, a sorte parecia lhe oferecer um sorriso cordial. A felicidade a acompanhou até a entrada da propriedade. Então, como se fosse esbofeteada pela mão pesada dos fatos, ela sentiu uma dor imensa. Suas mãos tremiam enquanto seguravam o envelope que fora deixado cuidadosamente sob o portão principal. Ela temia por seu conteúdo.

Foi impossível conter as lágrimas ao ler a verdade estampada na caligrafia perfeita do bilhete: “Não gosto de mentiras. Por favor, não apareça mais aqui. Coloque o que lhe dei no envelope e deixe-o no mesmo lugar.”

Havia algo mais com o bilhete. Só então ela se deu conta do quanto fora estúpida. Uma mulher e uma criança se abraçavam numa fotografia. Não haveria problema algum, se o rosto feminino não fosse o seu. No verso, uma frase escrita com as letras tortas da infância: “Mamãe, eu te amo!”

Ela não se lembrava de ter colocado a fotografia junto aos documentos. Como, então, ela havia parado no envelope? Para essa pergunta, ela não tinha respostas. Mas se havia uma certeza em seu coração, esta respondia pela convicção de que não deixaria que esse obstáculo prejudicasse a sua única oportunidade em meses. Os céus eram testemunhas das dificuldades que cercavam sua vida. Como era difícil sustentar a filha sozinha, sem trabalho fixo, sem ajuda de ninguém...

Não. Ela não deixaria escapar essa chance. Afinal, ela não havia mentido tanto assim. Não havia mais ninguém para lhe fazer companhia nesse mundo. Ela só tinha a filha, apenas ela. A mulher estava decidida a explicar tudo. Daria sua palavra de que a menina não atrapalharia em nada. Ela estaria a disposição do trabalho vinte e quatro horas por dia. Tudo pelo bem da criança.

Ela se sentia culpada pela mentira, pois o homem confiara plenamente em sua palavra. Acreditara tanto nela que não hesitou em lhe ofertar as chaves da residência, mesmo sem conhecê-la por completo.

Ele parecia uma pessoa honesta, boa. Se ela tivesse a oportunidade de explicar-lhe tudo, certamente conseguiria o perdão e, consequentemente, o emprego. Assim, a desesperada mulher não pensou duas vezes em utilizar a chave para abrir o portão.

Com passos largos, ela venceu a trilha de pedras que levava à entrada da residência. Apesar da presença soturna da noite, os postes de iluminação permaneciam inoperantes, mas ela estava tão transtornada que pouco se importou com a escuridão absoluta que inundava o ambiente.

Uma aura negra, própria dos atos ilícitos, ludibriava sua lucidez. Assim, movida pelo torpor da situação, ela não considerou, nem por um instante, a possibilidade de não girar a chave na fechadura. Do mesmo jeito que não percebeu a força absurda, que fora obrigada a imprimir, para empurrar a espessa folha metálica.

Uma vez no interior da sala, ela pôde constatar que a escuridão não afrouxava seu abraço. Temerosa, mas decidida, a mulher chamou pelo nome do quase patrão. Nenhuma resposta chegou aos seus ouvidos. “Tudo pela menina. Tudo pela menina”. Ela repetia em voz baixa, quase como uma prece, enquanto invadia o corredor, que conduzia ao escritório, onde estivera mais cedo.

Mais uma vez, ela chamou pelo homem. Nada. A porta do cômodo estava lacrada, mas para sua surpresa, a chave da entrada principal também abria o espaço restrito. A prancha metálica era ainda mais pesada do que a outra. Ela precisou forçar a passagem com os dois braços.

De maneira diferente do restante da propriedade, uma iluminação, ainda que discreta, banhava o recinto. Esse detalhe permitiu que seus olhos reconhecessem os contornos daquele que buscava. O homem estava recostado num canto, sentado, abraçando os joelhos. Parecia que tentava conter um choro.

- Senhor? O que aconteceu? Posso ajudá-lo?

- Eu mandei você embora.

- Por favor, deixe-me explicar.

- Você mentiu para mim.

- Eu sei...eu sei...mas...

- Você mentiu! Não deveria ter voltado aqui!

- Eu sei, me desculpe, mas...

- Não deveria ter voltado!

- Mas eu preciso do emprego.

- Eu sei disso, menina. Eu sei disso

- Então, senhor. Por favor, me dê uma chance.

- Eu tentei fazê-la desistir do emprego. Você não tem o perfil apropriado. Mas preciso admitir que já não tenho forças para lhe negar qualquer coisa que seja.

- Então, o emprego é meu?

- Sim. É seu. A vaga era para alguém sem vínculos, mas você conseguiu. Eu sinto muito por sua filha.

- Por que, senhor? Com um emprego, eu conseguirei dar uma vida melhor para a menina. Mas não o decepcionarei. Garanto que cumprirei minhas funções de forma plena.

- Tenho certeza disso. Não resta a menor dúvida de que você desempenhará seu papel a contento, por isso tenho pena da menina.

- Como assim? Como assim, senhor? Senhor? Senhor?

O homem se encolheu ainda mais no canto. Em contrapartida, sua nova secretária se aproximou, numa tentativa de esclarecer o que se passava com ele. Ao tocar-lhe o pescoço, teve a palma da mão queimada, como se tivesse agarrado uma barra de ferro em brasa.

A mulher gritou, mas não tardou para que se esquecesse da dor. O que seus olhos enxergavam era muito mais urgente. Perplexa, ela entendeu o peso das portas, a composição do metal, a natureza do seu emprego. Com lágrimas nos olhos, ela também sentiu pena da filha, pois nunca mais a veria...

Um novo grito rompeu o ar, mas logo foi abafado por um uivo demoníaco...

Está cada vez mais difícil encontrar um bom emprego.

SANGUE E AREIA

2010-10-23T18:15:00.000-07:00

"Defunto é a minha lavoura

Esse rifle é a minha enxada

A chuva é esse facão

Eu sou filho do sertão

Nunca errei uma caçada!"

Literatura de Cordel

Era sempre assim, ele fazia questão de estar ali. Não importava o fato de ter de percorrer muitos quilômetros de terra batida. Se ainda havia uma alegria em sua longa existência, a alegria era essa: presenciar a representação daquela velha história. Cenas que o faziam refletir. Lembranças que o levavam a vagar. Imagens que transportavam sua mente para um lugar distante. Na verdade, era como se ele voltasse no tempo. Por isso, uma vez ao ano, ele cruzava o país em busca dessa experiência. Não media esforços para estar lá...

Recostado numa velha cadeira de bambu, ele tentava se proteger da chuva fina que caía insistentemente. O que era uma benção para a maioria esmagadora do semi-árido nordestino, para ele era mais um ingrediente no turbilhão fervente de suas memórias. Naquela madrugada, há mais de setenta anos, também caía um chuvisco de águas quentes, tão similar a esse que escorria pelos sulcos do seu rosto cansado.

No entanto, diferentemente dos tempos de menino, seus olhos já não desempenhavam plenamente a função que deles era esperada. Lentes grossas, numa armação polida de contornos arredondados, lhe enfeitavam a face. Parecia que, inconscientemente, ele imitava o antigo patrão, o homem rústico, mas com aparência intelectual, que ele aprendera a admirar e respeitar.

Um cancioneiro entoado sob o acompanhamento do som estridente de um triângulo dava início ao espetáculo. Em seu peito, o ritmo parecia antever o toque da zabumba. O trotar repentino dos cascos fez o sangue circular com maior velocidade em suas veias. O tempo parecia retroceder. O peso do mundo estava em suas pálpebras. A imaginação flertava com a realidade...

Supostamente, o refúgio em Angicos deveria proporcionar tranqüilidade em forma de segurança. Por conta disso, a maioria do bando conseguia permanecer mergulhada nas profundezas mais abissais de um sono sem culpa. Até mesmo os animais abriam mão do constante estado de alerta inerente a seus instintos mais primitivos.

A morte, companheira tão fiel daqueles indivíduos, parecia uma dama temperamental, uma força disposta a exigir o máximo de cada um deles em certas ocasiões, mas que se deixava levar pelo marasmo, quando lhe era conveniente. Assim, a certeza de que um novo dia sempre surgiria se mostrava como a mais absoluta das verdades no coração corrompido daqueles homens. Parecia que eram indestrutíveis e inalcançáveis. Parecia.

As imagens se mostravam como uma cascata cristalina na frente do velho. Os atores, o cenário, o enredo. Era como se ele vivenciasse tudo novamente. Era como se estivesse lá mais uma vez...

Quando a Força Volante surgiu, tão silenciosa e traiçoeira quanto uma brisa espectral, apenas alguns homens estavam de pé, devido ao ofício das rezas e dos preparativos para o desjejum. Eles foram os primeiros a experimentar o chumbo em brasa despejado pelo cano avassalador das espingardas e rifles do grupo invasor.

O couro dos coletes e casacos, tão eficaz como proteção contra os arbustos e espinhos da caatinga, expressou a fragilidade de uma folha de papel perante a vontade inabalável do metal. Vontade essa que rompeu com sofreguidão os limites da carne, irrigando o solo agreste com um rubro pecaminoso.

Os olhos adolescentes do velho, como testemunhas mudas, não conseguiam compreender a dimensão do espetáculo sangrento que se desenrolava. Talvez, mesmo hoje, tantas décadas depois, ele ainda buscasse tal compreensão. Uma resposta que o delírio dos sonhos não conseguia obter.

Tomado pelo assombro, ele viu o líder do bando ser pego pela incredulidade da situação. Como não poderia ser diferente, o renegado artesão tentou empenhar uma tola resistência. Mas nem mesmo toda a audácia e a inconseqüência cega, características que o acompanhariam como uma chaga ao longo da imortalidade, se mostraram suficientes para lhe assegurar um novo amanhecer. O rifle adaptado, instrumento que lampejava quando acionado, sintoma inconfundível que lhe valeria a identidade, exerceu bravamente sua função. Mas, a valentia mostrou-se inútil, não tardando para que seu coração fosse transpassado pelo fogo revestido pela ira lançada pelos policiais.

Antes de cerrar seus olhos pela última vez, o famigerado bandido ainda pôde experimentar os nuances frios do horror absoluto. Pela primeira vez em sua vida, ele compartilhava do emaranhado de sentimentos que costumava infligir em suas vítimas durante os atos de vandalismo, violência e pilhagem. Sua esposa, aquela que trazia a beleza no próprio nome, fora mortalmente alvejada pela fúria inimiga. Porém, a mulher ainda respirava quando a lâmina serrilhada de um dos Volantes deslizou sinuosa em seu pescoço.

O bandoleiro das selvas nordestinas via a garganta do seu maior tesouro se perder num mar de sangue. A vida da infeliz fluía como um rio pelo sulco aberto. Alguns diriam que ele chorou por desespero, mas quem o conhecia não se enganava. Os olhos protegidos pelos círculos de vidro vertiam lágrimas sim, mas eram sinais inequívocos do mais puro ódio. Ele teria sua vingança. Mataria cada um daqueles malditos, se sobrevivesse. Mas, não sobreviveu...

Ele, a esposa, e mais nove dos seus mais fiéis seguidores, aqueles que não fugiram diante do inimigo, perderam a vida nas areias úmidas naquele amanhecer. Os corpos decapitados serviram de alimento para as aves carniceiras. As cabeças seguiram pelo sertão num cortejo intimidador. Quem viu o terror, em forma de troféu, exposto nas escadarias da igreja, viveu por muito tempo sob a influência dos mais nocivos pesadelos.

O garoto, que hoje, como um velho, carrega o peso do tempo nas costas, acompanhou cada momento. Ele não sofreu com noites mal dormidas por conta disso. Na verdade, ele gostava de reviver cada uma daquelas terríveis cenas, as quais romperam as barreiras da história e se infiltraram no imaginário popular. Ele fechava os olhos e vencia o tempo.

Em seus devaneios, ele não era o traidor. Ele não era aquele que entregava o bando em troca de alguns adornos de ouro tomados do antigo chefe. Em seus sonhos, ele dava o alerta e salvava os companheiros, ganhando a admiração e a estima do líder.

Esses sonhos faziam brotar um sorriso nos lábios enrugados do velho. No entanto, vez ou outra, ele era assaltado por pensamentos nebulosos. Nesses pensamentos, o homem de óculos e a mulher de pele morena não o parabenizavam, longe disso. Durante esses pesadelos, eles traziam o ódio no olhar e a sede de vingança na ponta afiada do aço.

Mesmo nos sonhos, ele sentia a dor causada pela lâmina quando esta perfurava incessantemente seu tórax. O gosto amargo na boca. O sangue espirrando no chão. Tudo era tão palpável. Mas se há algo de bom nos pesadelos, é que eles sempre acabam. Na maioria das vezes, a luz do dia sempre traz a tranqüilidade. Na maioria das vezes, mas não em todas...

Quando a população simples do agreste encontrou a cabeça do velho largada entre os mandacarus, foi impossível evitar a lembrança dos tempos sombrios que costumavam varrer a região...

O ÚLTIMO BEIJO

2010-10-16T13:57:00.000-07:00

Ele tinha plena consciência de que estava errado. Sabia que não deveria ofender a ordem natural das coisas. No entanto, ainda assim, caminhava decidido a romper com todas as regras do bom senso. Afinal, ele precisava corrigir um erro. Atender a um último pedido era sua obrigação. Mesmo que, para isso, fosse preciso profanar os limites da ética, da moral e, até mesmo, das diretrizes mais sagradas.

Com muita dor, ele reconheceu os contornos daquelas instalações. Sabia o que significavam o concreto do muro e o ferro do portão. Seus olhos jamais esqueceriam tais limites, pois a perda queimava como uma chama ardente em seu peito. Ele sentia medo, estava receoso. A madrugada trazia o anonimato necessário para o ato vil que estava prestes a cometer, mas desafiar a vontade absoluta da morte causava temor. As trevas pareciam muito mais traiçoeiras do que jamais poderia imaginar.

Ele adentrou pelo terreno com passos vacilantes, pois sua mente travava um verdadeiro duelo contra a vontade própria insinuada por cada músculo do seu corpo.

Conforme ele andava, a terra negra e fofa do solo se impregnava na sola dos seus pés. Marcas foram deixadas sobre as pedras de mármore e cerâmica, era impossível evitá-las. Ele sentia frio, muito frio. A escuridão do ambiente lhe causava tontura. As paredes pareciam demonstrar o insano desejo de espremer seu corpo. O lugar era inóspito, ele não deveria estar ali, mas era tarde demais.

Resignado, ele prosseguiu, e logo viu o que buscava: a madeira talhada e banhada pelo brilho viscoso do verniz. Protegida pelo mogno, estava ela, aquela que, apesar das condições, ele desejava ardentemente encontrar. Enfim, poderia cumprir a missão que os próprios interesses mesquinhos trataram de protelar. Tarefa esta que a vontade mórbida do destino quis destruir, mas que ele, apesar de temer um castigo divino, decidiu acatar.

Um último beijo. Uma dívida a pagar. Depois a deixaria em paz, pois uma imensa barreira os separava, um abismo entre os mundos.

Ele puxou a madeira de encontro a si. Os traços inconfundíveis da amada se revelaram. Apesar das circunstâncias, ela lhe pareceu mais linda do que nunca. A jovem descansava impávida. Seus olhos cerrados transmitiam serenidade.

Ele esboçou um sorriso, apesar da tristeza profunda e incontornável que lhe consumia. Lembrar da felicidade desperdiçada, de uma vida jogada fora, era inevitável. As memórias acerca da despedida lhe açoitavam como um chicote venenoso. Naquela noite, mesmo com os olhos lavados em lágrimas, ela irradiava esplendor. Sua presença exalava uma beleza incomparável. Ela implorou para que ele abandonasse as idéias infrutíferas de um casamento movido pela peçonha da ganância. Ela acreditava no amor, acreditava em sonhos possíveis e impossíveis. Mas o rapaz não lhe deu ouvidos, rompeu com as razões do coração. E, por conta de um futuro sólido, decidiu abandoná-la.

Mesmo inconformada, ela não se tornou um obstáculo. Aceitou a insensatez da melhor maneira que a sua dor permitiu. Fez um único pedido por abrir mão da própria felicidade: ela desejava um último beijo. Ele não lhe negaria isso em troca de algo tão precioso. Mas negou.

De maneira indiferente e insensível, ele se levantou e partiu. Foi a última vez que a viu antes da tragédia. Antes da lâmina certeira e infalível, manipulada pela mão descarnada da morte, cumprir a tarefa que lhe era destinada.

Agora ele estava ali, mais uma vez diante dela. Pronto para superar os próprios medos, a fim de realizar o desejo renegado. Lentamente, ele se aproximou do rosto imóvel da mulher e, ainda mais delicado, pousou os lábios sobre a boca tenra daquela que amou. O contato lhe proporcionou um turbilhão de sentimentos. A temperatura obtida com o toque não era agradável, mas ele apreciou cada instante daquele breve segundo.

A garota não poderia dizer o mesmo. Ao ter a casa profanada, ao ter o próprio quarto invadido, ao ser acordada no meio da noite por aquela criatura nefasta, a qual deveria estar selada sob o descanso eterno da morte. Aquele homem deveria estar lacrado no suntuoso mausoléu da família rica, ao lado da esposa que o dinheiro lhe deu. Não ali, dividindo o mundo com os vivos. Diante de tamanha provação, ao ter um beijo roubado, a única coisa que a menina sentiu foi medo. Só o que conseguiu fazer, foi gritar. Um grito vivo, franco e pleno de horror!

CABEÇA SATÂNICA

2010-10-11T15:30:00.000-07:00

Ele já entrava na décima segunda hora diante do volante, sem qualquer parada para descanso. Suas costas doíam, os pés formigavam, o sono o dominava, mas, na verdade, nada disso traduzia com mais exatidão a necessidade de pegar o desvio para a pequena cidade, do que o fôlego titubeante do motor setenta e oito do velho possante.

A estrada barrenta era estreita e mal iluminada. As margens mostravam-se enfeitadas por fileiras de árvores frutíferas. Vez ou outra, surgiam trilhas transversais protegidas por imensos portões de madeiras e ladeadas por cercas de arame farpado. Provavelmente um divisor dos limites entre as propriedades, embora não fosse possível perceber qualquer sinal de residências, criações, ou mesmo, uma simples plantação, por menor que fosse.

Sua cabeça pesava imensamente, e, talvez, por conta disso, ele tivesse demorado a notar uma estranha coincidência presente na superfície amadeirada de cada um dos portões. Todos, sem exceção, ostentavam um arranjo de galhos e folhas em forma de cruz em sua parte central. Ele achou estranho, mas não seria esta a primeira vez em que se deparava com algo incomum em suas andanças pelo interior do país.

Tudo o que ele precisava era de uma boa noite de sono, nada além disso, pela manhã, com as energias recuperadas, ele poderia se dar ao luxo de questionar as peculiaridades locais.

Ao adentrar nos domínios da cidadezinha, seus olhos cansados não encontraram nenhuma viva alma. Por algum tempo, ele ficou circulando por entre as ruas, na ânsia de encontrar uma pensão, ou uma casa de hospedagem, mas suas intenções mostraram-se frustradas pelas inúmeras portas cerradas. E, para completar sua perplexidade, sobre cada folha de madeira estava preso um ramo de galhos cruzados, tal qual os percebidos sobre os portões ao longo da estrada de acesso.

Mesmo a contragosto, ele se deu conta de que não teria escolha, não havia outra alternativa que não fosse passar a noite no veículo. Assim, lentamente, ele guiou em busca de um lugar sossegado para estacionar. Enquanto se preparava para ocupar a área sob a proteção de uma frondosa figueira, ele teve a nítida impressão de, finalmente, avistar uma pessoa em meio ao deserto explícito no qual a cidade estava mergulhada.

A pessoa estava, aproximadamente, a cem metros de onde ele próprio se encontrava. O indivíduo permanecia completamente imóvel, de costas para o lugar ocupado pelo automóvel estacionado. A parca iluminação não permitia que ele percebesse maiores detalhes, tudo o que conseguia enxergar era o negro absoluto das vestes do estranho. Então, intrigado, ele acionou os faróis, mas, para sua surpresa, não havia nada, nem ninguém, ao alcance dos olhos luminosos do veículo.

Assim, mesmo sem convencer a si mesmo, ele atribuiu ao cansaço o truque pregado por sua visão. Então, vencido, se entregou ao sono, na esperança de que a noite lhe proporcionasse a força de que tanto precisava. No entanto, salvo a primeira hora, o decorrer da noite acabou por revelar uma sucessão de pesadelos intermináveis. E, em todos os devaneios, ele ouvia o som de gritos de pânico e dor. Mas a única imagem que ele conseguia se lembrar quando acordou, já com o sol a lhe queimar o rosto, era a representada por um sorriso, duas fileiras de dentes alvos e aguçados, apenas isso.

A intermitência do sono, somada às condições pouco confortáveis para um repouso adequado, colaboraram para que o cansaço se mantivesse acesso em seu corpo. Ele ansiava por um banho, uma solução para eliminar o incômodo imposto pela camada de poeira que se impregnava sobre seu rosto, obstruindo suas narinas e proporcionado um gosto amargo em seus lábios. Um café forte, para espantar o sono, e uma refeição quente, para amenizar o vazio no estômago, também seriam um alento muito bem-vindo.

No entanto, antes que pudesse sair em busca de conforto para suas necessidades, ele sentiu a ponta do pé direito tocar algo que não era o pedal do acelerador. Perplexo, ele mal conseguia crer no assombro que testemunhava. Se já era difícil conceber a possibilidade de um objeto estranho aparecer, como num passe de mágica, diante dos seus olhos, era quase impossível admitir que uma coisa como aquela pudesse surgir daquele jeito, do nada. Afinal de contas, como um crânio reluzente, de diminutas proporções, poderia ter parado ali?

Com o motivo da incredulidade nas mãos, ele examinava o espaço compreendido pelas órbitas escuras. Apesar de não conseguir encontrar nada de diferente em relação a qualquer outro crânio, ele sentia um imenso incômodo, uma profunda melancolia, ao encarar aquele rosto descarnado. Talvez fosse a inequívoca sensação de que a peça lhe oferecia um sorriso, um franco e despudorado sorriso.

Um murmurinho o trouxe de volta à realidade. Assustado, ele jogou a cabeça no assoalho do automóvel, e varreu o campo externo com os olhos. Uma espécie de procissão se aproximava. Examinando melhor, ele compreendeu que a manifestação era, de fato, uma marcha fúnebre. Muitas pessoas cruzavam a via principal do vilarejo, choro e lamento estampavam-se no rosto de cada membro da comitiva liderada por um padre muito jovem. Outro fato destacava-se em meio ao sofrimento extremo: todos aqueles indivíduos marchavam descalços, levantando muita poeira com o ato. O cortejo seguia, tendo como motivo um pequeno caixão branco erguido por braços vacilantes.

Ninguém olhou para ele, ninguém notou sua presença ao lado da árvore. Ele engoliu em seco. Definitivamente, sua estada naquela cidade não começara nada bem. Seus olhos buscaram o crânio no assoalho, mas, para uma nova surpresa, da mesma maneira enigmática como surgira, a peça de osso polido simplesmente desapareceu.

Uma pontada lancinante lhe afligiu as têmporas. O amargor nos lábios se espalhou rapidamente pelo céu da boca, língua e garganta. Ele sentiu seu estômago queimar e se contrair como num estalo. A sensação era a de que regurgitaria o pouco alimento que ingerira na noite anterior, mas o que fora expelido pela vão entreaberto de sua boca estava longe de lembrar biscoitos ou refrigerante. Um jato espesso e vivo de sangue rompeu o ar, manchando de vermelho a parte interna do pára-brisas. Uma tontura súbita o nocauteou, a imagem de uma garotinha correndo e gritando o tocou, antes que a escuridão o abraçasse.

Quando acordou, o silêncio da noite gritava em seus ouvidos. Ele estava fora do carro, mas não se dera conta disso. Era difícil perceber qualquer coisa que não fosse o frio absurdo que sentia. Chegava a doer os ossos. Mais uma vez, não havia uma só pessoa nas ruas. Então, ele caminhou. Percorreu cada canto da cidade em busca de ajuda, mas não encontrou ninguém. Ele pensou em bater nas indóceis portas, porém algo o impedia de checar a receptividade pouco provável além das pranchas lacradas.

Ele precisava continuar, não poderia ficar parado onde não era querido. Quando sentiu o gelo que lhe abraçava amenizar, percebeu a intensidade do desejo aumentar em proporção inversa dentro do seu peito. Ele enxergou alguém, enfim um fio de ajuda para lhe trazer conforto. O alívio tentou fugir quando o viu, ele tentou gritar para que esperasse, mas a pessoa que caminhava pela madrugada simplesmente correu, tomada pelo choque, ao ver o homem de vestes negras desaparecer, ao ser sugado pelas entranhas da terra.

Era preciso seguir no encalço da fugitiva, não entendia o porquê do desespero alheio. Ele não sentia mais o seu corpo, apenas a essência de sua vida fluir para além dos limites pré-estabelecidos pelo invólucro carnal. Uma liberdade jamais experimentada o dominava, era como se o mundo ao redor passasse em alta velocidade. Ele, literalmente, rolava pelo chão de barro, projetando-se vez ou outra pelo ar, lançando poeira em todas as direções quando se chocava novamente contra o solo. Ele não conseguia compreender a razão do seu sorriso causar tamanho pavor naquela que fugia. Mas ele a alcançaria, sem dúvidas a alcançaria.

Seu novo corpo projetou-se mais uma vez no ar. E, por muitas vezes, ele viu o cenário rodopiar, chão e céu em incessante alternância. Com um impacto violento, aquela que corria foi derrubada. A mulher no chão teve a lucidez chicoteada pela imagem sórdida que lhe assaltava a visão. A cabeça maldita rolava em sua direção, mas, o simples toque que a derrubara já se mostrara suficiente para que o viço de sua vida fosse expelido pelos poros dilatados de sua pele. Mover um único músculo que fosse, traduzia-se numa tarefa praticamente impossível.

O viajante, que agora atendia pelos contornos de uma cabeça errante, experimentava o outro lado do episódio vivenciado na noite anterior, quando fora vítima da aparição de vestes negras, representada, naquela ocasião, pela garotinha morta, a, até então, mais recente vítima. Ela agora descansava. Logo chegaria a sua vez, mas antes disso, precisava passar o fardo para aquela que implorava para não morrer. Mas implorar não adiantava, porque ele agora não conseguia distinguir qualquer fagulha de benevolência. Ele, agora, só pensava em aliviar a própria dor, a fome que sentia num estômago que não estava presente.

A criatura mostrou seus dentes, a caricatura de um sorriso, uma deformação de linhas aguçadas. Uma profusão de fios longos e desgrenhados adornava a cabeça sem corpo, de pele pálida e olhar perverso. Com avidez, o demônio começou a morder o corpo da entregue vítima. Mastigava, com gosto, pele, músculos, carne e nervos. Não sabia o destino que o alimento ingerido tomava, mas pouco se importava com isso. O ritmo incessante de sua mandíbula só buscava conforto, satisfação plena, uma paz que só encontraria com os nutrientes do sangue fresco que sorvia com sofreguidão...

Quando a mulher acordou, estava desorientada. Não se lembrava de como havia parado naquele lugar. Estava deitada no chão barrento, no meio da praça. Com muito esforço, se lembrou de estar perdida, de ter entrado no vilarejo para buscar informação. Então, provavelmente, deveria ter adormecido. Tentou convencer a si mesma de que fora vencida pelo cansaço. Certamente mergulhara num sono profundo, um sono revestido por pesadelos perturbadoramente reais. A imagem de um sorriso ainda estava gravada em sua memória. Os gritos de um homem, um rosto que ela nunca vira antes. Instintivamente, flagrou-se esfregando tronco e membros, como se testasse a própria integridade. Os devaneios noturnos ainda lhe causavam dor...

Entorpecida, ela se deitou novamente. Seu braço esquerdo tocou algo, era um crânio, um reluzente e bem torneado crânio. Por alguns instantes, permaneceu hipnotizada pela morbidez dos olhos vazios. O transe profundo só encontrou um fim com a movimentação ruidosa da manifestação popular que se aproximava. O homenageado do cortejo fúnebre era um visitante, como ela própria, um forasteiro cujo corpo era transportado no interior de um ataúde de entalhes rústicos.

Cada membro da procissão de pés descalços trazia no pescoço um crucifixo de galhos secos e folhas verdes...

A mulher largou, de súbito, a cabeça em osso cru. Ela gritou de dor, mas ninguém ouviu sua voz. Era como se uma lança afiada atravessasse seu cérebro por repetidas vezes. Em seguida, surgiram a ardência e o enjôo, mas ela logo perceberia que isso era apenas o começo...

Por um breve momento, ela teve a impressão de que um garotinho, que arrastava um cachorro amarrado por um fio, no final do cortejo, lhe oferecia um olhar. O menino cantarolava baixinho...

“Ela não é só assombração...

Ela é o juízo final...

A essência viva do mal...

A cabeça do Cramunhão...

Seu nome não ouse dizer...

Nem em prosa ao redor da fogueira...

Pois se quiser viver...

Só existe uma maneira...

Não saia nas noites sem lua...

Não ande sozinho na rua...

Galho em cruz carregue consigo...

Não queira sofrer em perigo...

Não brinque com a própria sorte...

Seu toque é só peste e morte...

O homem de negro acaba com a paz...

Ele traz a cabeça do Sat...”

- Cale a boca, menino! Não ouse dizer esse nome! Não ouse dizer!

O pai puxou o garoto pelo braço, enquanto o cachorro gania, fazendo coro aos gritos da mulher...

CANTO DA LUA

2010-10-04T14:27:00.000-07:00

"A música na sombra

O ritmo no ar

Um animal que ronda

No véu do luar

Eu saio dos seus olhos

Eu rolo pelo chão

Feito um amor que queima

Magia negra, sedução"

C.Rouge/G.Mende/J.Rush/M.S.Applegete/ C.Rabello

O ponteiro do painel indicava que a gasolina no tanque emitia seus últimos suspiros. Por sorte, a imagem do que parecia ser um velho posto de abastecimento se mostrava no final da estrada empoeirada.

A proximidade, no entanto, não proporcionou um alento completo, pois precisei verter uma boa quantidade de suor para empurrar a motocicleta por cerca de um quilômetro até a maldita parada.

Quase sem fôlego, fui recepcionado por um senhor cujas dores do tempo estampavam-se no rosto deformado. O velho ostentava um cigarro de palha pendurado num dos cantos da boca, um tom excessivamente cinzento nublava a área ao redor de sua cabeça. A catarata avançava de forma predatória sobre seus olhos, mas, ainda assim, era possível perceber que não havia o menor vestígio de surpresa em seu semblante, ao deparar-se com um forasteiro naquelas paragens. A irrelevância quanto a minha presença vinha acompanhada por uma despudorada falta de hospitalidade, na verdade, o velho fazia questão de negar-me um mínimo de cordialidade, como se fizesse uso de tal artifício para desencorajar qualquer tipo de visita.

Ele cuspiu no chão e esfregou o dorso da mão nos ressequidos lábios, deixando uma grossa camada de sujeira impregnada nos fios grisalhos da barba. Em seguida, dirigiu-me a palavra:

- Escute aqui, estranho. Seja lá o que você estiver procurando em Canto da Lua, fique sabendo que não vai achar. Sugiro ao moço que aproveite essa última parada, abasteça sua moto e volte por onde veio.

- Ora, boa tarde para o senhor, também. Queira me perdoar, mas tenho um compromisso inadiável na cidade, coisa de família, sabe? Mas agradeço a sua preocupação. Infelizmente, terei de dispensar o seu conselho.

- O senhor é quem sabe, moço. Mas, o advirto: Tenho visto muitos forasteiros cruzando o barro desse chão, mas não posso afirmar que os vejo retornando. Será que eles gostaram tanto assim da cidade? Será que se apegaram tanto que desistiram de voltar?

- Isso eu não sei dizer, meu amigo. Mas posso te assegurar que meus negócios não duram mais do que dois dias, três no máximo. Venho só para visitar uma velha tia, praticamente minha mãe. Fui criado por ela em Sombreiro, no norte do estado. Assim que parti, a fim de ganhar a vida, ela se mudou para Canto da Lua. Por conta disso, tem mais de duas décadas que não a vejo. Mas ela está muito doente, e eu não poderia ignorar um momento difícil como esse. Poderia?

- Entendo sua situação, seu moço. Entendo mesmo. Não acho sensato, ou mesmo inteligente de sua parte, mas entendo. Bom, que o moço tenha em mente que foi advertido. Canto da Lua não é um lugar comum. Aquela terra é muito diferente da capital ou de qualquer outro ponto que o moço tenha visitado ou vivido.

- O senhor está exagerando. Na capital, por conta da minha profissão, tenho visto muita coisa e...

- Esqueça, seu moço. Esqueça tudo o que seus olhos e ouvidos tenham experimentado. O que corre além daqueles morros não pode ser compreendido por sua mente acostumada à civilidade. Eu vejo que há convicção em seus olhos, eu sinto a determinação em seu coração. Com isso, nada do que eu disser servirá para alterar as suas intenções. Então, o que posso lhe oferecer é uma maneira de retornar, caso encontre oportunidade para isso. Tome, leve esse vasilhame extra de gasolina na garupa de sua moto. Não sei se você tem ciência, mas não há como conseguir uma só gota de combustível na cidade. Você não teria como voltar. Resolva o que tiver de resolver e volte o mais rápido possível, se puder.

- Eu não consigo entender, senhor. Se é tão perigoso nos arredores dessa cidade, então, por que o senhor não vai embora daqui?

Por alguns instantes, os olhos cansados do velho pareceram plenos de luz. Sua voz, que até então se mostrava arrastada e vacilante, tornou-se firme e grave.

- É importante que saiba, moço. Cada um tem uma missão nessa vida, a minha é permanecer aqui, aconselhando os viajantes, para manter a chance de equilíbrio. Sou grato por essa chance. Aqui tenho a proteção que não encontraria em nenhuma outra parte desse mundo de Deus. Saiba, moço, que os demônios caminham, eles podem se mover mais rápido do que as pernas dessa sua máquina. Não há motor que se compare ao coração acelerado de um deles, não há combustível que queime mais preciso do que o sangue em suas veias. Temo que, longe daqui, minha vida não durasse mais do que uma noite. Ninguém entra em Canto da Lua contra a própria vontade, estou aqui para assegurar isso. Essa é a minha missão, e como pagamento recebo um novo dia de vida. Cada um é dono do próprio destino, seu moço. Que o senhor encontre o seu.

Um silêncio perturbador perdurou por alguns instantes, até que senti desaparecer, como num estalo, a dormência que me dominava dos pés à cabeça. Sem demora, girei o punho direito, fazendo o potente motor gritar alto no fim de tarde.

Antes de deixar o posto, ainda pude ouvir, ao longe, a voz do velho frentista: “Evite a noite, moço. Mantenha-se na estrada. E, boa sorte, se isso for possível”. As últimas palavras soaram como um sussurro em meus ouvidos.

Por algum tempo, o único ruído que ouvi foi o produzido pelo motor do veículo. Até mesmo o encontro dos pneus com o solo irregular demonstrava uma enigmática mudez. Não havia nada nas margens da estrada que serpenteava a serra, apenas a monotonia fornecida pelo verde queimado pelo sol. Os arbustos, com coisa de dois metros de altura, estendiam-se em todas as direções, a trilha descrevia uma longa cicatriz na face fechada do morro.

Após iluminar fartamente aquele pedaço de terra esquecido pelos mapas, o astro rei buscava repouso no fim das encostas. Não sei explicar, mas nunca um por do sol me causou tamanha melancolia. Senti uma profunda pontada de tristeza no coração, ao vislumbrar tão belo espetáculo.

Talvez fosse a vermelhidão viva no firmamento, ou quem sabe as palavras daquele louco no posto, mas confesso que flagrei a mim mesmo torcendo o punho com mais veemência. O motor roncava forte, como se tentasse abafar os ecos da minha vergonha.

A estrada começava a insinuar o declive final rumo ao meu destino, quando percebi algo a quebrar a palidez esmeralda das folhagens: Uma casa, de dimensões bem superiores ao que eu julgava ser capaz de existir num fim de mundo como esse, estava fincada numa das paredes do vale, como se observasse o vai e vem do vilarejo logo abaixo.

Definitivamente, Canto da Lua parecia vigiada pelos olhos daquela casa. Mas, aquela residência não foi a única surpresa que tive na derradeira parte de minha jornada. Na verdade, algo maior ainda estava reservado para mim. Quando eu me preparava para descer a encosta, fui brindado por uma visão que certamente eu guardaria para o resto de minha vida: Uma jovem, cuja beleza não poderia ser descrita com precisão, arrastava um cesto pelo jardim.

Ao notar minha passagem, ela parou o que estava fazendo e me lançou um olhar de feiticeira. Digo que havia algum tipo de feitiço naquelas órbitas negras porque, simplesmente, tive a sensação de flutuar, de perder a noção de tempo e espaço.

Meus olhos mantiveram-se fixos em seu semblante, e continuaram a acompanhá-lo mesmo quando a fachada da casa ficou para trás. Com o queixo apoiado no ombro direito, eu havia esquecido completamente onde estava, mas o percurso ainda permanecia no mesmo lugar. Irregular e traiçoeiro. Imprevisível e impiedoso. Um cascalho ardiloso colocou-se no caminho da roda dianteira, o impacto fez a motocicleta projetar-se no ar, a perda do equilíbrio fora inevitável, a queda, uma conseqüência.

Cambaleante, o veículo desceu pela encosta, levantando terra e arremessando pedras. Não consegui dominar a máquina, e também rolei pelo barranco. Agradeço muito aos arbustos, pois sem eles, fatalmente a motocicleta e eu seríamos lançados precipício abaixo.

O couro da jaqueta havia sido rompido por uma pedra na altura no meu braço direito, um talho profundo fazia verter muito sangue pelo local. Coloquei-me de pé, minha mochila havia ficado no alto da encosta. Notei que o tanque de combustível da motocicleta vazava os últimos traços da gasolina. Felizmente, o recipiente extra estava intacto. Fora arremessado longe, mas resistira ao impacto.

Com muito custo, consegui resgatar meus pertences e o veículo. A roda dianteira estava totalmente deformada, assim como a tampa de combustível e algumas engrenagens. Despejei um pouco de anti-séptico na ferida, e envolvi uma atadura no braço. Sempre trago um kit na mochila. Estranhei o fato da mulher não ter vindo em meu socorro, ela fora testemunha do acidente. Na verdade, fora um fator determinante para tal.

Seria preciso empurrar a moto até o vilarejo. Certamente minha estadia no local perduraria por mais tempo do que eu havia planejado. Lembrar das palavras do velho fora inevitável, tomara que suas insinuações terminassem nesse episódio.

Quarenta e cinco minutos depois, eu cruzava o portal de entrada de Canto da Lua. O querosene queimava farto no alto dos postes de madeira. As ruelas eram compostas por pedras arredondadas, o encaixe entre elas fora executado de maneira meticulosa. Um quarto crescente enfeitava o céu estrelado, mas não havia uma viva alma na rua. Para me recepcionar, apenas o ladrar de alguns cães, entrecortado por um ou outro uivo mais acentuado, provavelmente produzido por algum par mais distante.

Não foi difícil encontrar a casa de minha tia. Uma grossa vela incrustada numa lanterna iluminava a pequena varanda da residência. Não foi preciso bater, a porta estava aberta e, mesmo sem me anunciar, minha presença já havia sido percebida. E, de um quarto localizado no final de um longo corredor, uma voz chamava meu nome.

Minha tia estava entrevada no leito, totalmente entregue à doença. Não pude conter as lágrimas ao vê-la daquele jeito. Um turbilhão de lembranças invadiu-me de súbito.

Mesmo coberta por um lençol, não pude deixar de notar a horrenda ferida que se estendia por seus ombros e pescoço, certamente dominava todo o corpo. A magreza e debilidade em nada lembravam a imagem daquela mulher altiva da minha infância. Antes que eu pudesse emitir qualquer palavra, ela se antecipou:

- Sinto cheiro de sangue em você, filho. E isso é algo muito perigoso por essas bandas. Como você se feriu? Você se deparou com algum problema durante a viagem?

- Não se preocupe, mãe. Não foi nada grave , apenas um arranhão superficial.

- Uma reles gota de sangue já é mais do que o suficiente para lhe causar muitos problemas em Canto da Lua, menino. Como foi que isso aconteceu?

- Bom, eu encontrei uma casa muito vistosa no alto do morro, e, defronte a ela, notei uma moça ainda mais vistosa. Ao que parece, me distraí com sua presença e perdi o controle da motocicleta, o que me causou um leve ferimento. O que me preocupa mesmo é o estado do veículo e...

- Fique longe daquela mulher! Você não tem idéia do mal que aquela família pode causar a todos nós. Eles são detentores de artifícios maléficos e querem o nosso mal, o mal de todos aqui nesta cidade. Eles são a perversão da nossa espécie, uma aberração da natureza. Uma verdadeira afronta aos costumes locais. Ela mesma, aquela bruxa maldita, me causou essa chaga que consome até meus ossos.

- Como assim, mãe? Como assim ela lhe causou essa doença?

- Esqueça, meu filho. Esqueça isso. Esqueça aquela família. O que importa é que você está aqui, ao meu lado. E eu tenho a oportunidade de realizar um último desejo antes que a Dama da Foice venha me buscar. Vinte anos se passaram. É um período muito longo, não é mesmo? Pavimentei o seu caminho, criança, mas tenho ainda tanto para lhe ensinar.

- Mas, mãe, isso não é...

- Silêncio! Por favor, meu filho, não se apegue a estas incertezas. Temos pouco tempo, faça o que te peço. Esqueça a imagem que encheu seus olhos no alto daquele morro. E, por toda consideração que você nutre por mim, não saia às ruas durante a noite. É perigoso. Muito perigoso. Pelo menos não até eu terminar de prepará-lo. Aí sim, você poderá enfrentar os desafios que certamente virão até você. Agora, me deixe descansar.

- Está certo, mãe. Está certo.

Tudo soava muito estranho para mim. Era como se eu fizesse parte do enredo de alguma história envolta por mistérios. Não dava para calcular até que ponto o cérebro da minha tia tinha embarcado nos próprios devaneios que criava. Mas uma coisa era certa: A completa ausência de transeuntes nas ruas era algo, de fato, anormal. Mesmo para uma cidadezinha perdida no mundo. E, se tem uma coisa que caminha lado a lado em minha vida, tanto no lado pessoal, quanto no profissional, é a incessante busca pela verdade. Em todos esses anos como investigador da polícia metropolitana, nunca deixei escapar um detalhe em minha apurada percepção.

Assim, não senti remorsos em contrariar as recomendações feitas com tanto afinco por minha tia. A noite estava agradável e limpa, afinal o que eu poderia encontrar de tão terrível naquelas vielas, travessas e ruas estreitas? Um arruaceiro? Um bêbado inveterado? Um maníaco? Pouco provável. Quando cheguei, não permaneci por muito tempo por entre as praças e becos locais, mas uma coisa pude sentir: Nunca presenciei nada mais enfadonho em toda a minha vida. Nem mesmo a pequena Sombreiro dos meus tempos de criança era tão monótona. Mas, mesmo assim, não abri mão de levar meu fiel amigo de trabalho comigo, afinal, nunca se sabe.

Os primeiros minutos de passeio pelas ruas de pedra transcorreram sem quaisquer anormalidades. O ar muito limpo preenchia meus pulmões de vitalidade. Vez ou outra, um cão vadio cruzava meu caminho, eles surgiam como assombrações ocultas pela intermitência proporcionada pelo bruxulear da parca iluminação dos lampiões.

Percorri quase toda a cidade sem encontrar uma única viva alma. Apenas os cães me faziam companhia, e foi justamente um que me chamou a atenção ao ponto de quebrar o marasmo no qual eu estava mergulhado.

Começou como um ganido tímido. Parecia originar-se de um beco entregue às trevas. No início, tive a nítida impressão de que o cachorro emitia um lamento, como se fosse um choro ou algo do tipo, não sei bem como explicar, mas essa foi a minha impressão.

Conforme eu me aproximava do local, o som de uma respiração ruidosa invadia meus ouvidos, ao passo que um odor nauseante maculava a pureza do ambiente. Aos poucos, o ganido não era mais perceptível, e em seu lugar ecoava as sombrias notas de um rosnar ameaçador. Engoli em seco, pois eu nunca havia testemunhado nada parecido com aquilo. Mesmo com a arma engatilhada, confesso que, por alguns segundos, hesitei em perscrutar a escuridão, pois tive medo do que nela se escondia.

Precisei enfrentar o medo e prosseguir. Pé ante pé, fui vencendo a distância até o beco. Deslizei o polegar sobre as ranhuras do isqueiro e fiz brotar uma chama tímida. Com o auxílio do fogo, arrisquei uma olhadela na direção do vão espremido pelas paredes de tijolos crus.

O que vi era algo grande. Algo muito grande e indecifrável. Não sei o que aquilo fazia, mas parou de repente e puxou o ar com vontade, pois pude ouvir o som produzido durante processo. Eu não sabia o que era aquela criatura, e juro que estava pouco interessado em saber, mas seja lá o que fosse, ela se virou para me olhar, pois eu vi todo o horror do mundo estampado em dois círculos amarelados e vivos.

Eu não sabia como era a face da morte, mas de uma coisa eu não tinha dúvidas: Ela tinha aqueles olhos.

Sem esperar por qualquer atitude por parte da criatura, despejei o conteúdo da pistola em sua direção. Não tive certeza se fui feliz em minha investida ou não, só posso afirmar que o meu alvo saiu da mira, saltando por sobre o muro, nublando por alguns instantes o céu noturno, enquanto executava a improvável manobra.

Corri para o fundo do beco, meus pés afundavam em poças no chão. Perplexo, percebi que o líquido que espirrava em minhas pernas era sangue, e que junto a parede que lacrava a viela estavam amontoadas muitas carcaças caninas. Mais uma vez, com o auxílio do isqueiro, percebi que em boa parte delas não era possível enxergar qualquer vestígio de vísceras. Os animais mortos ostentavam um enorme buraco na altura do estômago, uma entrada para um espaço completamente vazio.

Eu estava tão desnorteado com a situação, que demorei a perceber um sintoma óbvio. Como nunca na vida, torci para que eu estivesse errado, desejei que a maldita criatura não tivesse tramado o que eu acabava de constatar, o inevitável fato de que eu estava encurralado.

Minhas pernas tremeram. Senti um arrepio percorrei minha espinha, enquanto meus pêlos se eriçavam. Lentamente, girei o corpo e deparei-me com a verdade: Mais uma vez, eu estava certo.

Eu nunca vi um quarto crescente brilhar com tamanha intensidade, o luar realçava cada detalhe do demônio. Com horror, percebi que a criatura de pé na entrada do beco ostentava quase o dobro do meu tamanho, e eu não me considero um homem de baixa estatura.

A fera arfava diante de mim, balançava os membros superiores de modo intimidador. Eu sempre confiei no chumbo da minha arma, mas duvidava que as balas pudessem surtir algum efeito diante daquela carcaça hedionda de pêlos e músculos.

A criatura olhou para o céu e soltou o poder de sua garganta num uivo aterrador. Um novo pente de munição já estava acoplado na pistola. O conflito era inevitável.

Comecei a disparar enquanto ela ainda estava ereta, mas foi só os primeiros projéteis começarem a rasgar o ar, para que, num só salto, a fera ganhasse alguns metros já sobre as quatro patas.
Continuei a investir contra seu corpo, mas pouco ou nenhum efeito nocivo consegui produzir em sua couraça. As órbitas amarelas avançavam em minha direção. Não sou acostumado a fugir de uma luta, mas o duelo que eu travava não era justo.

Tomei impulso, na ânsia de projetar meu corpo por sobre o muro. Desajeitado, despenquei no outro lado, batendo as costas no chão com tamanha violência que o ar me faltou.

Arrastei-me pelo barro sem perder o foco no alto da parede. O olhar maligno logo surgiu. Apontei o cano da pistola para espaço entre o brilho que me encarava, mas um clique seco foi tudo o que consegui obter da arma.

O rosnado da besta anunciava que ela estava pronta para dilacerar minha carne, não havia como fugir. Mas, a partir do momento seguinte, passei a acreditar em milagres. Pois, sem qualquer razão aparente, o demônio simplesmente desistiu de mim. Com um novo salto, ele retornou para a viela e desapareceu na noite.

Aos poucos o ritmo cardíaco foi voltando ao normal em meu peito. Levantei-me da melhor maneira que pude, e tomei o rumo de volta à casa de minha tia.

O ritmo apressado converteu-se rapidamente numa desabalada corrida, não havia motivos para esconder o pânico que me dominava. Meu único desejo era alcançar a segurança a qualquer custo, mas algo chamou minha atenção antes que a cobiçada tranqüilidade pudesse ser obtida.
Em meio aos arbustos que margeavam a estrada principal, estava depositado o que parecia ser um vestido. Aproximei-me, mas não muito, apenas o suficiente para confirmar minhas suspeitas. E, de fato, era realmente uma peça de roupa atrelada às folhagens.

Algo não estava certo, fui invadido pela nítida impressão de que eu estava sendo observado. E, mais uma vez, eu estava certo. Uma mulher, a mesma que embaralhara minha percepção horas antes, lançava-me um olhar a certa distância. Notei que nenhum tecido revestia seu corpo. O fenômeno proporcionado pelo inexplicável luar permitia que eu identificasse a natureza daquilo que manchava toda a extensão de sua pele. Rosto, tronco e membros, tudo estava revestido pela poeira avermelhada do solo barrento, mas não era só isso, havia sangue. Muito sangue em toda parte!

Imediatamente, as palavras proferidas por minha tia me abraçaram. Não só as dela, mas as do velho frentista também. No entanto, a pior de todas as vozes era a lançada por meu próprio instinto de sobrevivência. Ela gritava com todas as letras: Corra!

Venci a distância até a casa sem olhar para trás. Ao cruzar a porta, ouvi meu nome ser pronunciado com veemência.

- O que você fez? Eu não deixei claro que era proibido oferecer sua presença sob o domínio da noite? Você não tem respeito pela minha condição? É pedir muito? É demais para você?

- Mãe, por favor, me desculpe, eu não fazia idéia...

- Silêncio! Tudo bem. Está tudo bem. Mas, escute, meu filho. Escute o que a sua velha tia, sua mãe, tem a lhe dizer, se aproxime. Sente-se aqui ao meu lado.

- Sim, mãe.

- Meu filho, você já deve ter ouvido falar que cada ser tem um papel a desempenhar na vida. Mas, aqui em Canto da Lua, essa certeza apresenta algumas particularidades.

- Mas, mãe, a senhora não sabe o que eu passei, o que eu vi e...

- Eu sei, meu filho. Não há nada de novo que você possa me contar. Apenas ouça. Ouça com atenção. Quando a noite cai, os demônios caminham livres, na ânsia de amenizar a tortura causada pela fome e pela sede.

- Como assim? Demônios? Existem outros além do que eu vi?

- Sim, meu filho. Mas, nem todos podem caminhar sob a mesma lua. Apenas durante a plenitude lunar as feras caminham livres. Mas, não se engane, como você pôde constatar, mesmo durante as outras fases, a besta caça. Os mais fortes podem exibir sua presença mesmo diante da palidez da Nova, da hesitação da Minguante ou da incerteza da Crescente. A força não é a mesma da Lua Cheia, mas não subestime nunca o apetite insano da fera.

- Desculpe-me por interrompê-la, mãe. Mas, eu vi muito mais do que um demônio em meio à escuridão. Eu vi a garota, mãe! Eu vi a mesma garota da casa no alto do morro. Seu corpo nu estava lavado em terra e sangue. Terra e sangue!

- Não! Fique longe dela! Fique longe de todos daquela família. Escute, meu filho, eu já te pedi uma vez e te peço novamente: Fique longe de todos daquela casa, só o mal pode surgir de lá, só o mal.

- O que eles podem fazer, mãe? O que eles são? Diga-me! Diga-me!

- Na hora certa, menino. Na hora certa, você vai se preparar para eles. Vai saber como lidar com cada um daqueles malditos. Vai aprender como se livrar dos feitiços, principalmente o lançado pela menina. Ela é perversa. É impiedosa. Não se iluda, pois se ela tiver uma chance, por menor que seja, ela não hesitará em matá-lo. NÃO HESITARÁ EM MATÁ-LO!

- Mãe! Mãe!

Não sei exatamente até onde os habitantes daquela casa estavam envolvidos no terror com o qual me deparara. O que posso afirmar, no entanto, é que a pessoa responsável por minha criação acreditava plenamente no que estava falando, disso não tenho dúvidas. A exaltação com o próprio relato fora tamanha, ao ponto de fazê-la desfalecer ao término da exclamação final.

Após chegar seus sinais vitais, achei por bem deixá-la descansar. Eu precisava encontrar a serenidade, porque o desafio que a lógica me lançou agredia com veemência qualquer sinal de lucidez. O calendário à minha frente emitia um sinal de alerta, um aviso em forma de círculo, uma esfera amarela marcada para a noite seguinte.

Passei toda a manhã concentrado no concerto da motocicleta, algo me dizia que eu precisaria dela bem antes do que eu imaginava. Foi difícil amenizar os danos, o reparo provisório daria, no máximo, para chegar ao posto de abastecimento do velho. Pelo menos, o tanque estava cheio, e ainda sobrara pouco mais de um quarto do reservatório, o qual já estava devidamente atrelado novamente à garupa do veículo.

O sol estava quase se pondo. Minha tia pouco se manifestara durante todo o dia, tempo este em que uma idéia insistia em não se dissipar nas turbulências dos meus pensamentos. Nunca gostei de assuntos pela metade, por conta disso achei por bem tirar a limpo toda a história que ouvi.
Um novo pente municiava a arma em minha cintura. O horizonte oferecia um tom avermelhado em seus domínios. Girei a chave, quiquei a motocicleta e torci o punho. O motor esperneou, mas não fraquejou. Deixei um rastro de fumaça azulada pelo caminho.

Em alguns minutos, eu já estava nas cercanias da casa, no alto do morro. Um exagerado, porém belo, plenilúnio derramava seu esplendor sobre Canto da Lua. Segui pela trilha arborizada que rodeava a residência. Da melhor maneira que pude, averigüei cada recanto escondido, tentando produzir o menor ruído possível. Na parte dos fundos, percebi uma iluminação suspeita oriunda do que seria um cômodo no subsolo.

Desci da moto e me aproximei do local, numa tentativa de desvendar o que acontecia naquela espécie de porão. As frestas pouco revelavam e, por alguns minutos, só percebi vultos circulando de um lado para o outro. Entretanto, o silêncio, que até então imperava, foi quebrado por um grito aterrador. Eu conhecia a dose de agonia e desespero que preenchia o tom daquela voz, em minha vida não era incomum essa experiência. Achei por bem retirar o vasilhame com gasolina do veículo. Coloquei-o, em seguida, na mochila em minhas costas. Se houvesse algum tipo de sordidez no interior daquela casa, eu colocaria fogo em tudo.

Um novo e mais acentuado grito fez despertar em mim o sentimento de que eu precisava agir imediatamente. Com uma coronhada, destrocei o cadeado que lacrava o alçapão, e abri caminho pelos degraus de madeira. Cheguei num amplo e bem iluminado salão, mas não tive tempo para apreciar os detalhes do ambiente, pois o horror me assaltou de súbito.

Uma jovem, com não mais do que vinte anos, estava amarrada pelos punhos e tornozelos numa enorme cruz. Nenhuma peça de roupa revestia seu corpo. No seu rosto havia dor. Sobre sua pele, as marcas da tortura estavam expostas. O sangue escorria pela madeira, formando uma hedionda poça no chão.

Um homem de cabelos e barba grisalhos, e um rapaz de músculos desenvolvidos, espetavam lanças metálicas no corpo entregue da menina, a qual gritava em desespero a cada investida. Violência explícita num ato bárbaro. Um pouco mais atrás, estava uma senhora, que segurava uma bacia, também metálica, e que vez ou outra, lançava o conteúdo líquido do recipiente na prisioneira. E, ao lado dela, aquela moça, a mesma que eu vira no dia que cheguei, e que voltei a encontrar no dia do ataque.

Sou um homem da lei, meu dever me impede de ser omisso. Assim, fui impelido pelo instinto do ofício. Saquei a pistola e, com dois disparos certeiros, abati os homens que torturavam a jovem. Ouvi novos gritos, mas estes foram proferidos pelas mulheres. A mais velha se apossou de uma das lanças e partiu em minha direção, não hesitei nem por um instante. Apertei mais uma vez o gatilho, fazendo o chumbo cortar o ar para, em seguida, se instalar na testa da agressora.

Eu estava ofegante, nunca senti tamanha aflição no cumprimento do dever. Apontei a arma para a última do bando, eu estava preparado para encerrar, naquele momento, a onda de violência. A lua estava alta, eu sentia que aquela menina, com feições de anjo, estava prestes a ser invadida por novos e bestiais contornos. Logo, o demônio que cruzara meu caminho mostraria sua verdadeira face. Era preciso paciência, eu queria ver a transformação. Meu dedo dançava sobre as ranhuras da vírgula de aço, mas eu não poderia titubear, não mesmo, não naquele momento.
A garota se aproximava cada vez mais, ao passo que minhas mãos não paravam de tremer. Ela meneava a cabeça incessantemente, mas nenhum sinal da fera. A dúvida açoitava minha mente, pela primeira vez na vida eu não sabia o que fazer.

- Atire! Atire em mim, maldito. Acabe de uma vez por todas com essa triste sina que persegue a mim e aos meus. Vamos! Onde está a sua coragem? Vamos, homem da lei, libere sobre mim a fúria da sua ignorância!

- Cale a boca! Cale a boca, garota! Quem você pensa que é? Não me desafie! Não me desafie! Eu quero ver o seu verdadeiro rosto, mas não me tente, pois eu ponho uma bala em sua cabeça!

- Ora, você não sabe nada, policial. Eu sei tudo sobre você. Tudo sobre a tarefa que lhe aguarda, mas você não sabe nada a respeito dessa cidade, não conhece nenhum detalhe da minha família, ou mesmo, da sua. Você, que se orgulha da sua capacidade, perspicácia e civilidade, não entende nada sobre si mesmo. Você não se conhece, policial, não se conhece.

- Do que você está falando, demônio. Minha tia me contou tudo que preciso saber sobre você e sua família, bruxa. Conheço suas artimanhas, seus feitiços.

- Contou? Contou mesmo? Ela lhe contou que eu a feri? Contou?

- Lógico! E você pagará por isso!

- Não nego, homem da cidade grande. Eu a machuquei bastante, queria tê-la matado! Mas ela é forte. A maldita é forte. Mas sabe por que eu a ataquei? Ela te falou tudo mesmo?

- Porque você é um demônio! Uma criatura dos infernos que se alimenta da carne e do sangue das pessoas.

- Posso ser um demônio sim, policial. Aos olhos dela e de todas as outras pessoas de Canto da Lua, era exatamente assim que parecíamos. Minha família e eu somos todos demônios. Quer saber o motivo? Quer ouvir a verdade?

Meu silêncio a levou a continuar, mesmo sem anuência.

- Nós somos demônios porque os caçamos. Eles nos vêem assim porque espalhamos o pânico em seus corações perversos. Essa é a minha sina, não tive escolha. Cada um tem sua missão na vida, senhor. A minha é essa. Um triste destino, uma caçada sem fim. Você me deixou só nessa luta, selou a vida dos meus pais e irmão. Sendo assim, atire. Ponha um fim nesse sofrimento. Vamos! Atire, infeliz!

Confesso que fiquei atordoado com o feitiço da menina, exatamente do jeito que minha tia alertara. A dúvida já lançava suas carícias sobre mim, mesmo antes daquele discurso. Mas eu não poderia me dar ao luxo da fraqueza, não mesmo, afinal, eles torturaram uma menina. E como se adivinhasse meus pensamentos, ela falou...

- Aquela que você poupou com sua misericórdia, é um deles. Veja, ela escapou. E posso lhe assegurar que ela e a besta que cruzou seu caminho são a mesma pessoa. Você se lembra de ter me encontrado, não lembra? Naquela noite, ela estava prestes a lhe destroçar, mas, para a sua sorte, eu a caçava. E, por conta disso, eu consegui atrair sua atenção com a minha presença. Esses seres não são bestas irracionais, ao perceber que eu estava na área, ela escolheu acabar com a ameaça, ao invés de devorar uma presa. Assim, preparei uma armadilha com o meu cheiro e roupas. O sangue que você viu em mim era dela.

- Isso, isso é loucura. O desespero é tanto que você está delirando, menina.

- Então, atire! Se você está tão certo disso, atire e acabe com essa história.

Apertei, com vontade, o cabo da pistola. O ódio me consumia. Mas, ao contrário do que eu gostaria, o sentimento nefasto não se dirigia contra a garota diante de mim. Eu me sentia de mãos atadas, completamente entregue e sem saber o que fazer.

- Então, me diga uma coisa: Por que estou aqui? Por qual motivo fui chamado para Canto da Lua?

- Viu como você não sabe nada, policial. Você será um deles. Sua tia não lhe contou nada sobre o momento certo? Não lhe disse nada a respeito de força e conhecimento para nos enfrentar? Pois bem, senhor. Logo você se tornará um escravo da lua, um demônio sanguinário. Em breve você será convertido, homem da lei, você será o herdeiro da maldita líder da alcatéia. Você será o alfa, e quanto a isso, não há como lutar.

- Não! Você está mentindo! Está mentindo!

Em meio ao meu tormento interior, um baque estrondoso fez espirrar sangue em todas as direções, bem diante dos meus olhos. Não sei de onde aquilo surgiu, mas com rapidez e eficiência tratou de dilacerar a menina que usou seus últimos instantes de vida para abrir meus olhos.
Disparei com afinco na direção da fera. Mas uma voz às minhas costas sobrepujou os estampidos secos que logo surgiram na arma.

- Poupe suas forças, meu filho. Você vai precisar.

Minha tia surgia na entrada do recinto. A fera que eu alvejara, a menina crucificada, tratava de escoltar a chegada da mulher que eu reconhecia como mãe. E ela não estava só. Muitas outras criaturas se aproximavam, todas rosnavam e uivavam para a noite. A única que mantinha a humanidade era justamente a minha tia.

- A prata que a maldita lançou em meu organismo ainda queima, criança. Mas ela encontrou seu destino, e você, logo, também encontrará o seu. Eu desejo que esse velho corpo resista a mais essa provação, espero que suporte a dor desse veneno metálico, e que, assim, eu possa apreciar a sua ascensão. Mas, caso eu não resista muito mais, pelo menos terei realizado o sonho de contar com um herdeiro para colher as sementes que plantei em Canto da Lua.

- Não, mãe! A senhora não pode, não pode fazer isso. Não está certo. Eu não quero, não quero.

- Não se preocupe, meu amor. Eu mesma terei a honra de lhe passar o dom. Lembra-se de quando você era criança e tinha medo de injeção? Lembra-se do que eu lhe dizia? Não vai doer, meu filho, eu prometo. Não vai doer...muito.

Meu Deus! Eu nunca poderia supor que um dia seria capaz de testemunhar um espetáculo tão repugnante, tão cruel e devastador. Meus olhos já presenciaram todo tipo de barbaridade e violência, mas jamais viram tamanha afronta à criação divina.

Minha tia arrancava a própria carne a dentadas. Ela cuspia os nacos no chão, enquanto tufos de pêlos surgiam das feridas ensangüentadas. Seu corpo disforme se contorcia involuntariamente. As bestas rosnavam como em gargalhadas demoníacas.

Eu via a maldade nos olhos da mulher. Aquelas órbitas de brasas vivas queimavam, sim, abastecidas pelas chamas dos infernos, mas deixavam transparecer a personalidade da pessoa humana por trás da fera. No entanto, a humanidade revelada era tão ou mais perversa que a própria besta. E, se as dúvidas me dominaram por muito tempo, naquele momento elas se converteram numa inabalável certeza: Eu não desejava ser aquilo. Nunca, nem nos mais terríveis pesadelos, eu poderia admitir dividir o corpo com algo tão nocivo, tão pecaminoso.

Era preciso agir rápido, pois eu não teria uma segunda chance. Minha tia já se postava em quatro patas, assim como todo o seu séquito. Minhas mãos ávidas buscavam o instrumento para o caminho da redenção. Tenho os céus como testemunha de que sempre busquei fazer o bem, mas naquela noite eu havia causado a desgraça de uma família. Assim, rezo para que eu encontre conforto e, quem sabe, clemência divina no ato que eu estava prestes a cometer.

Eu preferia a morte a ter de viver como um demônio. Desta forma, alcancei o vasilhame na mochila e, rapidamente, despejei a gasolina sobre meu corpo. As feras saltavam em minha direção. Retirei o isqueiro do bolso da calça, não havia muito tempo. Mesmo depois de muitas tentativas, o objeto se recusava a fornecer o fogo salvador. Eu via um futuro negro através daquela garganta nefasta, um vão de tormentos oferecido pela boca escancarada da besta que seguia na vanguarda.

Já era possível imaginar a dor de mil lanças rasgando a minha carne, o desespero era incalculável. Tentei chorar, mas as lágrimas me faltavam, tentei gritar, mas onde estava a voz? Tentei desistir, mas a chama amarelo-azulada não deixou. Senti, com alívio, o sofrimento das labaredas consumindo meu corpo. Gargalhei naquele recanto desconhecido, mesmo com o abraço quente da morte a me apertar, pois vi um desespero maior do que o meu nos olhos da minha tia-fera.

Ela não realizaria o sonho de ter um herdeiro de sangue, afinal. Sua linhagem terminaria ali. Nos meus últimos instantes, dividido pela insanidade e pela dor, eu pedia para que a prata conseguisse limpar as impurezas de sua alma. Eu implorava aos céus para que ela encontrasse seu fim, para que encontrasse a paz. Meu carinho e gratidão por ela seriam eternos, apesar de tudo.

Havia, de fato, a possibilidade da morte estender seus braços sobre ela. No entanto, eu sabia que mesmo que ela se fosse, as criaturas da noite continuariam a marcar sua presença naquela terra esquecida. Todos têm uma missão, todos têm um papel a desempenhar. Os uivos lançados na noite nunca deixariam de dizer, com a nitidez das águas de uma nascente, que aquele lugar não ostentava um nome tão peculiar à toa, afinal, o que se pode esperar de uma cidade chamada Canto da Lua?

Minha visão nublou-se em chamas...

LANÇAMENTO "NA PRÓXIMA LUA CHEIA"

2010-09-22T17:24:00.000-07:00

Salve Povo do Além!

Deixo aqui o convite para um dos mais aguardados lançamentos do ano: NA PRÓXIMA LUA CHEIA, do escritor e amigo, André Bozzetto Jr. O evento ocorrerá na mesma ocasião da apresentação do livro Draculea II. Dois super trabalhos num só lugar!

Seguem os dados e o convite: DATA DE LANÇAMENTO: 16/10/2010, das 15:30 às 16:30hs. LOCAL: Livraria Martins Fontes, Av. Paulista, 509 - São Paulo - SP

É isso aí!

A SUICIDA

2010-09-07T09:41:00.000-07:00

Seus pés descalços sentiam o toque frio do mármore da marquise. A chuva fina já não incomodava tanto, mas o céu ainda ostentava a face fechada de traços cinzentos e pesados, indício intrínseco de melancolia e desolação.

Ela estava triste, carregava uma dor sufocante no peito, um fardo demasiadamente penoso, quase impossível de suportar. Às suas costas, as luzes indicavam que o vai e vem da cidade não parava, todos estavam alheios ao seu problema, todos com seus próprios dramas pessoais, ninguém ligava para ela, ninguém sentiria sua falta. Sob seus pés, o rio caudaloso deslizava como uma serpente traiçoeira. Tal qual um sorriso peçonhento, as pedras esperavam seu contato como presas afiadas.

De braços abertos, ela sentia o vento balançando seus cabelos. Soluçando, inspirava o ar noturno. O clamor dos céus descrevia sulcos úmidos em seu rosto, um afago gelado da natureza. Seu lamento insistente vertia lágrimas que repetiam os caminhos tortuosos e recorrentes sobre os traços juvenis, lembranças quentes de uma alma em ebulição.

Um passo a frente, a certeza presente em firme convicção. O espaço aberto apresenta-se como um convite irresistível, o fim dos seus problemas. Uma longa distância até o impacto, um curto caminho até a desejada paz. Para isso, bastava vencer o medo e abraçar um vôo certeiro e definitivo em busca da solução.

Era só soltar o corpo... era só deixar o corpo... se soltar...

- Não!

A voz em apelo rompeu o ar como uma flecha, na clara intenção de interromper a insanidade do ato. No entanto, o resultado quase se converteu num absurdo revés. O corpo frágil da menina oscilou por alguns instantes entre o abismo e a salvação. Restabelecendo o equilíbrio, ela conseguiu se sustentar sobre o beiral da ponte. Seu olhar mesclava frustração e surpresa.

- Não faça isso, por favor, moça.

Pela primeira vez, ela hesitou. Não que acreditasse nas palavras daquele desconhecido, o qual parecia demonstrar uma improvável preocupação com seu bem-estar. Mas, se por um lado a decisão já estava tomada em seu coração, por outro ela não desejava se entregar aos braços da morte carregando em sua mente a inquietação proporcionada por aquela intervenção.

- Seja lá qual for o seu problema, garota, saiba que ainda vale a pena viver.

- Quem é você? O que faz aqui?

- Não, não, não se importe comigo. Você, sua vida, isso é o que realmente importa agora.

A garota inclinou um pouco a cabeça para o lado, parecia confusa. Ninguém nunca se importara com ela antes. Mas, por mais que o seu coração quisesse acreditar que viver fosse algo viável, a certeza acerca de sua situação lhe dizia com veemência que não. Pular era a única opção.

- Escute, por favor. O senhor não sabe nada sobre mim, não conhece as causas que me levaram até esse ponto. E, acredite, não há caminho de volta.

- Não diga isso, você é tão jovem. A vida lhe sorri com inúmeras possibilidades.

- O senhor está enganado. A vida só tem me dado dor e sofrimento, e estou cansada disso. Muito cansada. Cansada demais para continuar...

- Por que diz isso, minha filha? Você está doente? Não desista. Procure ajuda...

- Sim. Pode-se dizer que estou doente. Muito doente. Mas não se engane, senhor. Ninguém pode me ajudar. Só a morte é capaz de me trazer algum conforto. Eu transmito a dor, fique longe de mim. Por favor, ninguém merece sofrer por minha culpa...

- Não diga isso... venha... eu te ajudo...

O homem caminhava de forma lenta, porém decidida, em direção a assustada menina. A qual dividia seu olhar entre o vazio reconfortante do abismo e a expressão piedosa do estranho.

- Não! Eu não tenho cura! Eu não quero mais viver, me deixe em paz!

- Venha, eu te ajudo... me dê a mão... me dê a mão...

Os olhos chorosos da menina encontraram as nuvens, e estas pareceram apaziguar seu coração. Ela inspirou profundamente, deixou que o ar preenchesse plenamente seus pulmões, então, aliviada, emitiu um suspiro, saltando, em seguida.

O homem gritou, e o que se ouviu seria capaz de acordar os mortos. Envolto pelo desespero, ele projetou o corpo de encontro à suicida. Seus dedos conseguiram enlaçar, no último instante, um fino tornozelo, mas o choque violento contra a mureta fez seu tronco se elevar sobre o obstáculo, enquanto as pernas descreviam um semicírculo no ar. Desta forma, o único ponto de sustentação passou a ser o outro braço.

- Solte-me! Eu quero morrer! Deixe-me em paz!

A garota gritava e se debatia, numa tentativa furiosa de se desvencilhar da mão que lhe oferecia uma salvação que ela não desejava.

- Não, me ajude a te ajudar, menina. Meu braço... eu não estou agüentando...não caia, por favor, não caia...

- Solte-me, seu estúpido! Desse jeito você vai morrer, você vai morrer.

A força abandonava o braço esticado. Os dedos entorpecidos já não conseguiam sentir o toque áspero do concreto armado. Por um momento, apenas por um momento, o homem sentiu vontade de calar sua consciência. Sentiu-se tentado a ouvir os apelos do seu instinto de sobrevivência. Se ela queria morrer, que morresse só, afinal de contas. Foi apenas um instante, uma fração de segundos, tempo mais do que suficiente para abrir a mão salvadora e, assim, livrar a si próprio do irreversível destino.

Mas, ele não abriu a mão. Não quis carregar o peso da culpa nos ombros. Determinado, ele não quis aliviar a carga numa das mãos, mas a outra já não o obedecia mais...

A queda lhe pareceu lenta, excessivamente lenta. Ele sentiu seu corpo flutuar no ar, enquanto a garganta de pedra aguardava faminta, pronta para engoli-los com uma só investida. Ainda em velocidade incompatível à realidade, a menina se agarrou a ele num último abraço.

O céu se abria na ânsia de não perder um só instante de tão triste espetáculo. Já não chovia. Nos olhos da garota também não havia qualquer vestígio de lágrimas. Mas a água ainda se fazia presente, estava lá para suportar o peso dos corpos em queda livre.

Desviar dos rochedos seria improvável, mas o impacto contra o leito parecia desmentir as probabilidades. Sobreviver ao choque era impossível, mas a busca pelo ar insistia em contradizer as possibilidades.

A menina nadava com dificuldades. Ela lutava contra a correnteza, mas parecia decidida a tirar das águas aquele que se arriscara para salvá-la. Ela deixou um grito escapar da garganta quando sua mão tocou o solo lodoso da margem. O homem respirava com dificuldades, mas ensaiava um sorriso, indefinível a bem da verdade. Era difícil saber se sorria pela própria salvação ou por constatar que obtivera sucesso em sua boa ação. Não importava. Sorria pela felicidade, pelas novas chances, pela vida.

Mas a jovem não parecia compartilhar do mesmo entusiasmo. De algum modo, a aparente tranqüilidade obtida com a certeza do céu nublado, pareceu se dissipar, como se tivesse ido embora com as nuvens...

Seus olhos estavam amarelos, exibiam um brilho tão vivo quanto a esfera plena a lhes observar do alto. Não havia mais inocência em seu olhar, era como se algo maligno ali residisse e estivesse pronto para escapar. A voz suave não ostentava mais sofrimento e desespero, estava, naquele momento, carregada de ira e satisfação. A suavidade dera lugar a um ruído grave e arrastado, quase não lembrava uma voz...

- Eu... não...tenho cura...eu queria...morrer...agora...quem morre...é você...

A lua sorria, enquanto sua filha, mais uma vez, lhe oferecia a morte. Não a morte que sua humanidade reprimida gostaria, mas aquela que a ferocidade recém revelada fazia questão de causar.

GISELE

2010-09-03T13:57:00.000-07:00

“Gisele... Gisele...tenho fome...tenho fome...”

Os apelos vinham de um quarto distante do seu. Mas ela ouvia o som como se este se originasse dentro de sua própria cabeça, ecoando insistentemente como um mantra maligno.

“Meu nome é Celly... Celly...”

Ela repetia para si mesma, em pensamentos, pois sua voz já não tinha forças para confrontar o infalível chamado que lhe atormentava todas as madrugadas. O sono tornara-se uma raridade em sua rotina. Ela não conseguia obter descanso nas horas de sol, a necessidade de vigília a impedia, tampouco era tocada pela paz quando a noite chegava. Mesmo quando se sentia entorpecida pela fantasia de um sonho recorrente, a maldita voz rompia nuvens e árvores, tomando toda a cor do seu mundo.

Contornos arroxeados oprimiam o azul de seus olhos, a palidez roubava o viço de sua pele, o vazio preenchia sua alma. Celly buscava conforto nas linhas que devorava com sofreguidão, a insônia lhe oferecia o tempo, mas era a necessidade de liberdade que a guiava através das inúmeras trilhas que vencia, embora nenhum dos caminhos percorridos pudesse quebrar as barreiras da prisão sem grades na qual estava enclausurada. Seu mundo interior não ostentava limites, mas era demasiadamente frágil, sensível ao menor ruído, alérgico ao som de uma voz...

- Gisele! Não está me ouvindo? Tenho fome! Tenho fome!

Uma força avassaladora lhe impelia a obedecer, sem questionamentos, aos apelos que ribombavam nas paredes úmidas do seu quarto. Era algo que ela não conseguia tocar, um mal que a chicoteava há muitos anos, desde que a imagem por ela percebida, quando se olhava no espelho, respondia pelas linhas suaves de uma menina. Aquilo que lhe consumia havia começado desde que fora acolhida pela dona daquela voz, desde que caíra nas garras da mulher que a domava de maneira insana e cruel, impondo sua vontade de maneira crua e fria. Para Celly, só havia uma palavra capaz de traduzir o que sentia quando ouvia aquela voz: medo.

Enquanto caminhava rumo ao chamado, Celly tentava limpar de sua mente as lembranças daquela fatídica noite, maldita noite. Tentativa inútil. Ela ainda conseguia sentir o toque gelado da água fria que caía do céu. Um súbito arrepio eriçou os pêlos dos seus braços, as mãos úmidas esfregavam o rosto repetidamente.

Celly não se recordava da idade que tinha quando fora encontrada. Na verdade, ela não conseguia se lembrar de nenhum evento anterior àquela noite, era como se ela não tivesse existido até aquela ocasião. As lágrimas lavavam o azul dos seus olhos com uma intensidade maior do que a exercida pela chuva despejada pelos céus. No braço infantil, um nome tatuado com letras negras: “Gisele”. Sob sua proteção, acolhida num abraço firme, uma boneca de pano, com fiapos negros a enfeitar a cabeça, e duas pedras de vivo anil estampadas no rosto, lhe fazia companhia. Num dos pés do brinquedo, uma inscrição bordada com linhas tortas: “Celly”.

Primeiro ela percebeu o ar gelar, sensação que nunca mais lhe abandonaria, em seguida, notou que a noite em trevas se tornava mais escura. Não tardou para que ela entendesse que a sombra disforme começava a oferecer, lentamente, uma imagem nítida. Ela não queria ver aquilo, mas a figura insistia em se expor, porque provocar o medo fazia parte de sua natureza.

- Não chore, criança – dizia a mulher de rosto marcado por profundos sulcos – você não está sozinha. Eu tomo conta de você, Gisele. Mas você precisa me ajudar, pois tenho fome, tenho muita fome.

A menina tentou se levantar e correr, mas não havia como fugir. A partir daquele momento, ela foi obrigada a entender que não haveria mais como escapar. Ela sentiu as unhas longas e sujas da mulher apertando seus braços.

- Venha comigo, Gisele. Você não precisa de mais ninguém.

- Não! Não! Me solte, por favor, me solte...

Ela sacudia o corpo numa tentativa desesperada de se soltar. Não por ela, pois tinha plena consciência de que tudo estava perdido, mas sim pela amiga, sua fiel companheira em meio ao terror da tempestade. Era sua obrigação protegê-la.

Percebendo a intenção de sua prisioneira, a velha abriu as mãos e deixou que a menina corresse até a boneca caída numa poça. Mas não foi uma atitude piedosa, longe disso, ela só havia deixado a garota correr por ter um propósito bem definido em sua mente.

- Você não precisa de ninguém, Gisele. De mais ninguém!

A mulher gritava, enquanto exibia um sorriso deformado. Com brutalidade, ela tomou o brinquedo para si, despedaçando-o em seguida, com extrema facilidade.

- Se não me obedecer, você terá o mesmo fim!

A cabeça da boneca foi jogada ao chão. Enquanto era arrastada, Gisele teve a impressão de que a amiga lhe oferecia um último olhar, e isso trouxe um profundo pesar em seu coração: a amargura de não ter conseguido evitar aquele triste fim.

“Meu nome é Celly. Meu nome é Celly”. Ela repetia para si mesma, como se quisesse oferecer a própria vida em favor da boneca, assumindo seu nome para isso. Seus braços doíam, mas a dor física não poderia ser comparada ao que sentia em sua alma, e ela ainda não sabia o que estava por vir...

- Gisele, tenho fome! Tenho fome, depressa com isso!

Os gritos a tiraram do transe, no qual estivera mergulhada por conta das lembranças, como um tapa convincente em seu rosto. Não adiantava resistir, não havia como evitar. Celly apertou o passo a fim de acabar logo com o martírio, teria cerca de vinte e quatro horas até o próximo chamado, poderia mergulhar nas páginas dos livros, um alento para sua alma.

Ela entrou nos aposentos da velha, o cheiro putrefato imediatamente se impregnou em suas narinas, causando-lhe náuseas. Contendo a ânsia de vômito, Celly se aproximou da maldita, levando o alimento que ela tanto necessitava. A mulher estava entrevada numa cadeira feita de ossos polidos. Uma manta avermelhada cobria os tocos do que um dia foram suas pernas. Ela nunca entrara em detalhes sobre como havia perdido os membros, apenas dizia que o mal causado pelo metal fora o responsável.

Celly pensara inúmeras vezes em fugir, afinal, poderia se aproveitar da condição desfavorável de sua carcereira para ganhar as ruas. Mas ela sabia que a maldita não era uma pessoa comum e, mais de uma vez, a mulher pareceu adivinhar seus pensamentos. Com um olhar carregado de ira, ela sempre dizia:

- Tente, Gisele. Tente fugir e você verá o que te acontece. Eu te acho nem que seja no inferno.
Celly não duvidava daquelas palavras. Ela detestava a maneira como vivera nos últimos anos, mas não queria morrer. No fundo do seu coração, ela ainda nutria a esperança de poder tornar reais os fatos e as histórias que vivia nos livros. Torcer por um milagre não parecia mais prejudicial do que sofrer dia-a-dia, e ela se agarrava nisso para poder viver.

- Rápido! Rápido com isso, Gisele! Tenho fome! Tenho fome!

Com a feição fechada, porém decidida, a jovem enrolou a manga comprida de sua blusa, revelando um braço plenamente tomado por um tom de negro reluzente. Em sua pele, já não era perceptível a grafia da tatuagem, pois a coloração havia se mesclado de tal maneira, que a impressão inicial era a de que ela usava outra blusa por baixo da que havia enrolado.

Celly aproximou-se da cadeira. Os olhos da velha faiscavam, a ânsia escorria em saliva pela extensão opaca de suas gengivas expostas. O contato foi voluptuoso e violento. Dois filamentos afiados brotaram, de imediato, da massa gosmenta e acinzentava que preenchia a boca escancarada, fazendo com que a monotonia do vão enegrecido fosse quebrada pela súbita e alva presença. O renovado sorriso da mulher não se intimidou diante de sua missão. Com voracidade, tratou de rasgar a carne que lhe era oferecida, em busca de alívio para a urgência crescente do seu corpo.

Era impossível contornar a dor. Celly tentava, sem sucesso, encontrar um ponto perdido em sua mente, um lugar onde pudesse se esconder enquanto sua vida era drenada. Ela temia, sempre temia, que os lábios ressequidos não encontrassem saciedade antes que a linha tênue entre os dois mundos fosse rompida. Mas, a sorte obtida com o alcance da satisfação contrastava com a frieza da realidade, uma nova madrugada não tardaria a chegar, e com ela, a certeza de mais sofrimento.

O sangue gotejava do ferimento aberto. Com os olhos incandescentes, a velha ainda permaneceu em franca observação por alguns instantes, até que, suavemente, deslizou a língua áspera sobre o braço esticado. Imediatamente, a ferida regrediu e, em seu lugar, surgiu uma nova mancha negra, a qual veio a se unir às demais, numa única e marcante cicatriz.

Quando foi seqüestrada pela estranha, Celly não demonstrava nenhuma dúvida de que perderia a vida, e, talvez, este fosse mesmo o desejo da mulher quando decidiu levá-la. No entanto, por algum motivo obscuro, ela foi mantida viva, passando a participar de uma mórbida rotina. Durante os anos seguintes, ela teve seu sangue roubado rigorosamente a cada noite. O que antes era feito como um capricho por parte da estranha, tornou-se, com a enigmática mutilação, sua única fonte de sobrevivência. A mulher já não saía em busca de alimento, exigia ser alimentada por sua prisioneira.

- Gisele – a voz da velha era entrecortada por uma tosse insistente, que fazia espirrar grossas gotas de sangue enquanto falava – Gisele, você já não é mais a mesma. O teor da juventude começa a abandonar o líquido que corre em suas veias. Sinto-me fraca, como há muito não me sentia. Preciso decidir o que fazer com você, se lhe dou o dom da eternidade, ou se tomo de vez a sua vida.

- Não, não faça isso comigo, senhora. Eu lhe imploro, por favor, quem vai lhe trazer alimento? Como a senhora vai sobreviver sem mim?

- Não superestime seu valor, garota. Eu tenho o tempo ao meu lado. Nada é impossível para mim, e você já deveria saber disso.

O ar se tornou pesado e frio, como se acompanhasse o rigor das palavras proferidas pelo demônio. Uma densa e fétida névoa dominou o aposento. Celly ficou desnorteada com a complexidade das informações que seus sentidos precisaram processar. Ela nunca havia presenciado semelhante manifestação, mas as surpresas ainda não haviam terminado. A jovem ouviu um sussurro incompreensível, mas antes que pudesse se virar, sentiu o contato tão familiar agindo, pela primeira vez, em seu pescoço.

O chão estava distante, ela sentia o toque de ganchos em suas costelas. Era possível perceber o fervor em seu sangue, seu ombro queimava enquanto o líquido escorria. Perder os sentidos seria questão de tempo, Celly via a imagem da boneca, sua amiga lhe oferecia um sorriso enquanto acenava, ela achou que fosse morrer... mas não morreu...

Humana e vampira foram ao chão. O demônio se arrastava para o abraço caloroso de sua cadeira. Celly ouvia o ritmo acelerado do músculo em seu peito...

- Vá para o seu quarto, Gisele. Esta foi apenas uma demonstração, para que você entenda, de uma vez por todas, que eu posso fazer o que quiser, embora eu tenha gasto boa parte do que consumi para isso. Mas não se engane, pois eu não hesitaria em usar até a última gota de energia para te encontrar. Eu te acho até no inferno, Gisele. Até no inferno! Agora, suma daqui!

Celly se levantou cambaleante. Com as frágeis mãos, tentava estancar o sangramento no pescoço, a maldita não havia cicatrizado o ferimento. Ela precisava agir, pois não queria morrer, mas viver às custas dos outros seria muito pior. Não era isso o que desejava para si. Os olhos rubros da vampira a acompanharam até que saísse do quarto.

Enquanto caminhava, uma idéia desesperada e audaciosa começava a tomar corpo em sua mente. Celly precisaria ser forte para colocá-la em prática, afinal, todos os seus princípios e convicções seriam postos à prova. Mas situações urgentes requerem atitudes compatíveis, e ela se agarrava a essa convicção em busca de justificativas. Ela não se lembrava de sua história, talvez carregasse o peso de muitos pecados, quem sabe até de outras vidas, mas passou a acreditar que sua cota de sofrimento já teria sido paga, com sobras, com muita dor e sangue, literalmente. Assim, se convencera de que seus atos seriam plenamente compreensíveis.

Celly aguardou, pacientemente, a chegada da manhã. E, com ansiedade, viu o sol se despedir, a hora de agir se aproximava. Pela primeira vez em muitos anos, ela ousou sair da casa sem autorização. A urgência movia seus passos, ela precisava achar o instrumento capaz de por um fim a sua danação...

Uma tempestade avassaladora tomou conta da noite. As lembranças a assombravam com força similar. Não havia como não deixar de associar elementos tão palpáveis, como a escuridão, o frio e as poças d’água, à sua própria experiência, e com o que estava prestes a fazer.

Celly estava disposta a sacrifícios. Ela estava decidida a macular sua própria consciência, em troca da possibilidade de viver os anos que lhe restavam em paz. Não havia certeza. Não havia fórmula mágica. Apenas a possibilidade de aceitação e gratidão, a história poderia se repetir...

Assim ela entrou no casarão. Trazia em seus braços uma menina chorosa, um rosto triste que a fazia lembrar de si mesma. Sangue novo para o apetite do demônio. Talvez, com um pouco de sorte, a maldita se afeiçoasse ao que lhe era oferecido, e resolvesse tomar a menina para si, como tinha feito com ela própria, anos antes. Com uma nova fonte de alimento, a vampira poderia deixá-la seguir seu caminho, era uma possibilidade remota, a bem da verdade, mas era uma possibilidade...

Valeria a pena sacrificar a vida de um inocente em benefício próprio? Era o que Celly se perguntava a todo instante. Sim, gritava sua alma com toda força, a ânsia pela liberdade circulava em suas veias...

O silêncio sepulcral dos corredores só era quebrado pelos choramingos da prisioneira. A menina estava com medo, mas não estava só, sua algoz compartilhava do mesmo sentimento. Já na entrada dos aposentos da velha, Celly não percebia o usual brilho avermelhado fornecido pelos olhos da vampira. No interior do quarto, os sapatos grudavam em algum tipo de gosma, a garotinha tropeçou em algo e gritou, enquanto apertava o tronco da jovem num abraço desesperado.

Celly nunca soube que havia eletricidade naquela parte da casa, por conta disso, surpreendeu-se quando as luzes se acenderam. Mas a iluminação não foi a maior das surpresas. A pequena tropeçara em, nada mais, nada menos, do que a cabeça da maldita. Espalhados pelo chão, também estavam os braços e o tronco da infeliz.

Num dos cantos do recinto, exibindo um sorriso cínico, estava um homem de aparência ameaçadora. Ele trazia, numa das mãos, duas tíbias reluzentes. Celly não precisou de muito esforço para associar os ossos exibidos à antiga mutilação da velha, bem como ao cenário de terror que presenciava, pois uma enorme lâmina de prata, presa à cintura do estranho, ainda gotejava o sangue negro da vampira. O sujeito retornara para completar o serviço.

Antes que pudesse expressar toda a sua gratidão, Celly foi interrompida pelas palavras do homem, só então se deu conta do que ele trazia na outra mão: um revólver de cano longo, o qual foi apontado, sem cerimônias, em sua direção.

- Morra, demônio!

Dizem que diante da morte iminente, as pessoas vêem os fatos da própria vida se desenrolarem como uma cascata diante de seus olhos. Mas, com Celly não foi assim. Ela enxergou o que seu coração desejava, e isso lhe trouxe certo conforto. Talvez encontrasse a paz que tanto buscava...

Resignada, ela elevou seu pensamento ao encontro de uma certeza: “Deixo um mundo incolor para mergulhar num mundo de fantas...”

Não conseguiu completar o pensamento. Um estampido seco foi ouvido, anunciando o vôo de um projétil letal. O encontro com a prata não lhe trouxe dor, não lhe trouxe desconforto, não lhe trouxe nada. Celly só sentiu o vazio e viu a escuridão...

Quando abriu os olhos, Celly percebeu que estava em outro lugar, demorou para que ela conseguisse encaixar a lógica do raciocínio. Mas finalmente entendeu que estava em um barco, um enorme barco que cruzava um rio de águas vermelhas e de aparência escaldante. Um ato reflexo a fez levar a mão à testa, o sangue ainda brotava, embora não fosse mais rubro como as águas ao redor. O líquido que vertia era escuro, negro como as vestes das inúmeras pessoas que a acompanhavam na viagem.

Celly estava como medo, pois não sabia o que esperar. Mas a angústia da incerteza logo se desfez, dando lugar a uma dor lancinante no coração que já não pulsava mais. Alguns assentos à frente, ela percebeu um brilho cintilante e familiar. Logo, teve a sensação de ouvir uma voz ecoando bem próximo à sua nuca...

“Gisele... Gisele... eu falei que te acharia até no inferno...venha já aqui...tenho fome... Gisele...tenho fome...

A cabeça da boneca de olhos azuis era levada pela correnteza do rio escarlate...

P/ Celly Borges

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A DAMA DO RIO

2010-08-30T19:18:00.000-07:00

O casco da embarcação elevava-se no ar e caía com violência sobre as águas escuras do rio. A tempestade pegara a todos de surpresa, em apenas alguns minutos o nível das águas havia subido como há muito não era visto em toda a região. Os pescadores agarravam-se como podiam nas cordas e ganchos fincados na madeira envelhecida que revestia toda a nave. Àquela altura já suscitavam dúvidas se haveria mais água vinda do céu, correndo pelo leito, ou dentro do próprio barco. Embora não houvesse qualquer vestígio de rochas naquele percurso, um choque violento e repentino atingiu a parte inferior da embarcação despedaçando por completo toda a sua estrutura. No exato instante em que via os companheiros voando pelos ares, o comandante pôde notar um estranho brilho submerso refletido pelos lampiões que caíam na água.

Ele sentia seu corpo ser tragado pelas profundezas sem que conseguisse reagir, por mais que fizesse força. Lutava para evitar que as impiedosas águas preenchessem seus pulmões. Não conseguia enxergar quase nada, tudo estava turvo e escuro, mas ainda assim, podia jurar ter visto vários de seus amigos serem enlaçados por algo brilhante enquanto travavam uma violenta luta pela vida. O comandante buscava fazer jus à sua reputação, mas nem mesmo com um poder sobrenatural julgava ser capaz de resistir ao poder da natureza. Quase perdendo os sentidos, sentiu seu corpo ser elevado por algo que surgia das profundezas, já não sabia se aquilo tudo era realidade, ou se não passava de um delírio causado pela rigidez da situação.

O ar entrou por suas narinas de forma violenta, chegava a queimar-lhe as mucosas, o homem estava totalmente entregue, não tinha o menor domínio sobre si mesmo. Seus olhos reviravam a procura de algo que lhes confortassem, mas tudo o que viam era o seu instrumento de trabalho sendo arrastado, aos pedaços, pelos braços dominantes do rio, e as pesadas gotas que caíam do céu tomado pelas trevas. Percebia seu corpo ser levado como uma pluma sinuosa sobre o espelho d’água, não sabia como esse fato era possível, mas não insistia em tentar buscar uma explicação.

Seus músculos não tinham mais forças e sua mente logo desistiria de manter-se acesa, perder os sentidos seria questão de tempo, e assim aconteceu. Entorpecido, embarcou numa viagem escura, onde não estava no comando, não sabia onde as curvas traiçoeiras poderiam levar.

O pescador foi encontrado numa das margens na manhã seguinte. Ele estava desacordado, e assim permaneceria, em um estado profundo de letargia, fechado para a realidade, mas vivendo internamente num mundo de sonhos desconexos e sem sentido, de onde somente sua força interna poderia tirá-lo.

As águas calmas não davam sinais de serem as mesmas tomadas pela fúria incessante da noite anterior. Alguns ribeirinhos arrastavam uma rede pelo rio em busca de alimento, enquanto crianças corriam por uma das margens. Cena normal e corriqueira se não fossem os murmurinhos no vilarejo por conta do acidente fatal com o pesqueiro. Apesar do leito barrento, a farta luminosidade do dia aberto permitia uma razoável visibilidade aos homens, no entanto, naquele dia, talvez eles não desejassem enxergar tanto.

O mais franzino deles foi o que viu primeiro, um rastro sinuoso nas águas intensificado por um brilho que aumentava com o contato dos raios do sol. O reflexo feriu-lhe os olhos, fazendo com que largasse o apoio da rede e levasse as mãos ao rosto, o gesto fora acompanhado por um grito aterrador. Os demais demoraram a entender o que acontecia com o companheiro, só perceberam que havia algo errado quando o próprio erro em pessoa surgiu da parte mais funda do rio, enlaçando o corpo frágil do rapaz que gritava. A voz do pobre homem foi calada. Seu corpo desapareceu por completo do campo de visão dos amigos, em seu lugar, surgiu uma mancha escura e perturbadora.

O pânico tomou conta do resto do grupo, com saltos e de forma atabalhoada, os pescadores tentavam escapar da ameaça, mas o que se movia ali era detentor de muito mais desenvoltura, e não fora difícil para ele subjugar um a um da forma que quis. Os corpos eram arremessados pelo ar e chocavam-se violentamente contra as águas, para em seguida desaparecerem e ressurgirem em pedaços. O leito tornava-se rubro e agitado. As crianças pararam o que estavam fazendo e passaram, curiosas, a observar a estranha pescaria dos mais velhos.

Uma onda crescente em forma de delta seguia velozmente em direção a elas, a maioria correu, mas uma delas ficou. Estava praticamente hipnotizada pelo movimento incomum das águas. Os gritos e a correria dos pequenos chamaram a atenção de uma mulher que trançava palha dentro de casa. Pelo vão da janela, ela visualizou a menina parada na margem e uma seta nas águas que rumava em sua direção. Com a pressa envolvendo-lhe os pés, ela correu o máximo que pôde para alcançar a garota, não era preciso entender o que se passava para saber que aquela vida estava em risco.

A distância lhe fora favorável, um abraço urgente quebrou a hipnose da menina, mas ela ainda estava com os tornozelos no inferno e isso já seria o suficiente.

Os olhos da pequena presenciaram a cabeça de sua salvadora abandonar violentamente o corpo com uma só investida do desconhecido. Ela sabia que seria a próxima, no entanto, o ataque fatal de seu algoz fora repelido, e ela apenas acompanhou a boca escancarada da criatura desaparecendo nas águas manchadas. O corpo decapitado fora levado junto, agarrado às armas exibidas e que estavam prontas para lhe fazer mal. Suas lágrimas diluíram-se no rio, levando inocência e pureza àquele lugar maldito.

Quase no mesmo instante, no pequeno hospital da cidade, o súbito despertar do comandante do barco naufragado surpreendia o solitário médico local, o qual, prudentemente, já tratava da transferência do enfermo para as instalações da capital. No entanto, algo fazia brotar um sentimento de preocupação no peito do doutor. Embora o homem demonstrasse sinais claros de recuperação, seu olhar perturbadoramente vidrado insistia em dizer o contrário. Inutilmente, o médico tentou manter o pescador sob seus cuidados, mas a determinação do homem parecia transmutar-se em força, e, por conta disso, tentar mantê-lo internado tornou-se algo impossível. Uma vez livre, o velho comandante ganhou as ruas de barro do vilarejo.

Enquanto caminhava perdido em pensamentos, o pescador permanecia alheio à movimentação que surgia junto a margem do rio. Na verdade, lhe faltava um raciocínio coerente, parecia que sua memória recente havia sido apagada. Ainda assim, ele sabia que algo não estava certo, embora ele estivesse distante das pessoas que se aglomeravam diante das águas, ele compartilhava, mesmo que de modo inconsciente, das mesmas aflições que os atormentavam. Ele e os ribeirinhos tinham plena convicção de que algo fora da normalidade habitava aquele espaço submerso.

O povo estava horrorizado com o relato da pobre garotinha. Por obra de um verdadeiro milagre, ela conseguira ter um destino diferente de todos aqueles que haviam sido tocados pelas águas do rio naquela manhã.

De seus lábios brotavam os contornos de uma criatura inacreditável, inconcebível até mesmo para uma região tão suscetível ao extraordinário. Os líderes locais não conseguiam se conter diante da possibilidade de algo tão demoníaco macular o que lhes era sagrado, o local de onde colhiam o sustento das famílias.

Não tardou para que os barcos de diferentes tamanhos e cores ocupassem cada metro do espelho do rio. Arpões e flechas de bambu riscavam o ar e espirravam água mediante o menor movimento suspeito no leito turvo.

Eles subiram e desceram o curso d’água por várias vezes, durante todo o dia, sem que conseguissem encontrar qualquer sinal da criatura que ofendia a própria natureza simplesmente por existir. Ao cair da noite, com os barcos atracados, os homens voltavam à terra com o peso da frustração sobre os ombros.

Esperando a comitiva, no centro do vilarejo, estava a mais velha das moradoras. Ela poderia ser considerada uma local porque habitava as cercanias do pequeno povoado, embora não fixasse moradia entre os demais. Ela descendia dos índios, circulava pela mata e raramente era vista entre os habitantes, apesar de que todos tinham plena consciência a respeito da presença dos seus olhos vigilantes sobre a região. Ela impunha muito respeito, todos faziam questão de ouvir o que ela tinha a dizer, mesmo porque, dificilmente o som de sua voz se fazia ecoar...

As palavras proferidas pelo timbre rouco saíram arrastadas, soando quase como uma lamento. Elas tratavam de um espírito maligno, perverso em essência, que não se furtava em fazer valer do corpo que ostentava para disseminar o mal e causar dor, tanto física quanto emocional. A criatura se arrastava pela floresta imitando o curso dos rios, embora os antigos dissessem que eram os rios que assumiam sua forma.

Uma vez instalada numa área, o ser não descansaria até arruinar a alma de cada um dos seus habitantes, pois ele próprio não tinha sossego por odiar a própria forma e, por conta disso, invejar as linhas daqueles que desejava consumir.

Acuada, a criatura se tornava furtiva, e ostentar felicidade seria a melhor maneira de atraí-la. Assim, no alto de sua sabedoria, a velha índia ordenava que se fizesse um grande festival, uma homenagem à fartura das águas.

E assim foi feito. Todos os moradores e, até mesmo, representantes do povoado vizinho juntaram-se na margem do rio, ao redor do calor de uma grande fogueira, a lua cheia emprestava seu esplendor à comemoração. Mesmo temerosos, os ribeirinhos festejavam. Toda a angústia que lhes consumia ficava restrita ao interior de suas almas. Nem mesmo uma simples ponta de aflição poderia transparecer, caso contrário, a fera das águas não surgiria.

O velho pescador não conseguia se juntar aos demais, seu trauma parecia demasiadamente profundo para que pudesse simular alegria. Ele conseguia se lembrar de estar entre os braços da morte, do terror estampado no rosto de cada um dos seus companheiros. Porém, a lembrança da salvação era tão turva quanto as águas barrentas do rio. Ele tentava, mas só lembrava de estar flutuando antes de perder os sentidos...

Apesar da mente nublada, ele foi o primeiro a perceber as estranhas ondulações na escuridão das águas. Uma garota, não pertencente ao povoado, provavelmente, pois suas feições não foram de imediato reconhecidas pelo pescador, dançava inadvertidamente junto à margem. A jovem, que demonstrara incontido entusiasmo durante toda a noite, não fazia a menor idéia do perigo crescente às suas costas. Antevendo a situação, o homem iniciou uma desabalada carreira rumo ao terreno lodoso. Entretanto, seus movimentos foram replicados em intensidade pelos golpes das águas, os quais, de súbito tornaram-se uma imensa parede em forma de onda. A música cessou, a dança foi interrompida, a atenção de todos estava voltada para o rio, mas ninguém conseguiu se mover quando a imensa figura surgiu em meio ao turbilhão de fúria.

A criatura de escamas negras e reluzentes projetou-se com incomparável velocidade sobre a mulher, o corpo frágil foi rapidamente envolvido pelos contornos esguios da fera. O pescador, o único a esboçar um mínimo de reação diante dos fatos, tomou a espingarda de um dos estáticos moradores, chegando a derrubá-lo com o ato. O homem, decidido a por um fim na existência da besta, enlaçou com convicção o cano duplo da arma e fez mira. A boca escancarada da criatura demonstrava plena capacidade para engolir a cabeça da garota com uma só investida, e tentou, de fato, fazê-lo. Mas o chumbo rompeu o ar no instante crucial, acertando, em cheio, o vão preenchido pelos aguçados dentes.

Imediatamente, a pressão exercida pelo corpo cilíndrico foi atenuada de tal forma que a garota conseguiu escapar. Mas o demônio ainda resistia. O movimento de algumas escamas ainda era perceptível. Então, o pescador se aproximou do assassino de seus companheiros. “Na cabeça, acerte uma lâmina na cabeça!” Gritava a mulher, em evidente desespero. Atendendo aos apelos, ele desembainhou sua velha, porém afiada, faca de pesca. A cabeça da fera balançava perigosamente, embora de modo involuntário. O homem buscou a lembrança dos amigos sendo arrastados para o fundo das águas, o desejo de vingança lhe preencheu de força e determinação. Esperando o momento exato, ele golpeou com certeza de sucesso a área localizada um pouco atrás da monstruosa cabeça. De imediato a criatura tombou. Do ferimento adornado pela lâmina, um líquido espesso e negro, semelhante ao que era expelido pela boca da fera, ponto atingido pelo chumbo, começou a verter. No entanto, poucos segundos se passaram para que a tonalidade mudasse de cor. Nos dois pontos, o vermelho intenso passou a dominar. O inimigo fora finalmente vencido.

Os ribeirinhos explodiram em gritos de comemoração. A jovem parecia a mais entusiasmada, e, em aparente sinal de gratidão, tomou seu salvador em um abraço. Sem dizer uma só palavra, ela encostou seu rosto na face cansada do pescador. “Não!” Gritou a velha índia, surgindo de um ponto desconhecido. Sua voz não soava como um sussurro desta vez, pelo contrario, era firme e perfeitamente compreensível. Mas, o comandante da embarcação despedaçada não conseguiu ouvi-la. Seus olhos estavam vidrados numa imagem que o fez lembrar de tudo. Entorpecido, ele sentiu a língua bifurcada e áspera da mulher deslizando, de forma sinuosa, sobre seu rosto. Não havia mais névoa em sua mente, tudo estava claro. Fora uma gigantesca serpente negra que o livrara da morte certa no rio, uma criatura tão semelhante a que estava estirada no chão, com o sangue a esvair dos ferimentos por ele causados.

A besta assassina não era aquela. A face da morte era alva como a lua no céu, emitia um brilho prateado enquanto matava, cintilava enquanto devorava a carne humana. Ele tinha visto, jurava que tinha visto, os olhos malditos do demônio enquanto flutuava nas águas sob a proteção da criatura de negras escamas. O vazio que ele presenciou naqueles olhos estava ali, diante dele, refletido no semblante frio da mulher que o apertava cada vez mais com um abraço firme.

A índia tentava invocar sua antiga força, mas seu corpo já não respondia aos comandos com a mesma desenvoltura de outrora. A coragem dos moradores parecia diluir-se diante da incapacidade demonstrada por sua inspiradora. O prisioneiro urrava de dor. Ele sentia sua caixa torácica sendo esmagada pela força da mulher, o ar começava a lhe faltar aos pulmões. Quando achava que a morte era inevitável, ela o soltou. Mas seu horror estava apenas começando. Com incrível habilidade, a jovem se livrou das vestimentas, e com as mãos unidas junto ao esterno, começou a rasgar a própria pele. De dentro do seu corpo surgiu o revestimento pálido e reluzente de uma cobra, a qual, de maneira inexplicável, parecia crescer diante dos incrédulos moradores.

Como se refeitos de um transe, os locais partiram em direção a ela, alguns recolhiam paus e pedras como armas, outros se municiavam com rifles e facas. No entanto, já não havia tempo para retaliação, a enorme serpente branca ganhou as águas escuras com extrema perícia, mas não sem antes arrastar o corpo triturado, e pronto para ser engolido, do pobre pescador. Tiros foram disparados a esmo. As águas se tornaram indomáveis por alguns instantes, mas logo foram tocadas pela placidez usual.

Vencidos, enganados e humilhados, os ribeirinhos tentavam encontrar forças. As palavras da velha índia ecoavam com maior intensidade na cabeça de cada um deles; o demônio não descansaria enquanto não consumisse a existência de cada habitante do local por ele escolhido para viver. O que eles ainda não compreendiam, era que a criatura não agia de modo desordenado, ela não gostava de deixar um trabalho inacabado. Assim, quando jatos d’água foram lançados ao ar com violência, espalhando o pânico entre todos; um brilho metálico arrastou uma garotinha para as profundezas do rio. Desta forma, a certeza de que ninguém poderia sobreviver começou a brotar no coração daquelas pessoas.

* Texto inspirado na Lenda Cobra Norato e Maria Caninana. Conheça o Folclore Nacional, você vai se surpreender.

O DEMÔNIO DA LUA CHEIA

2010-08-11T14:26:00.000-07:00

O cheiro trazido por essa brisa quente...esse estranho peso no ar...o silêncio que chega a incomodar...o ambiente se prepara para a sua chegada. Sim, logo ele estará aqui. As nuvens turvas, que insistem em esconder o círculo de pálido esplendor, são incapazes de montar guarda por muito tempo. Em breve, os longos dedos de luz alcançarão as ruas estreitas, vielas e caminhos arborizados das cercanias locais. Não haverá um só ponto imune ao toque nocivo da plenitude celeste, o maldito caminhará livre novamente...

Mas desta vez, com a ajuda dos céus, eu serei forte o bastante para por fim em suas noites de matança. Esse piso de pedra nunca mais amanhecerá lavado com a cor do pecado. Que a prata abençoada possa torná-lo penitente, abrindo, assim, caminho para a redenção de sua alma.

Meus dedos não podem fraquejar...a lembrança do fracasso ainda é fresca em minha memória. A dor causada pelo último ciclo ainda arde no coração daqueles que perderam algum ente querido; essa mesma dor me consome por completo, pois me lembra dia após dia da incapacidade que tive perante um mal que a minha covardia não conseguiu exterminar.

Eu o vi chegar...ele estava na minha mira...mas a força do maldito congelou minha alma, e esta tratou de travar cada músculo do meu corpo. Eu senti o odor da sua presença, o horror de sua chegada. Totalmente entregue, vislumbrei sua passagem apressada pelo caminho cascalhoso da via principal. Ele teria um longo percurso a cumprir, até que a urgência pelo alimento o dominasse por inteiro. Seu canto era acompanhado pelo ladrar em agonia da matilha que o escoltava; uma mórbida sinfonia ao luar...

Os cães cumpriam seu papel, seguiam o rastro daquele que impunha medo simplesmente por existir. Os animais sabiam, em cada sopro do seu instinto, que serviriam como alívio para o apetite alheio, caso este não fosse saciado pelos cobiçados nutrientes encontrados no objetivo da caçada. Mas, ainda assim, obedeciam, com irrestrita devoção, ao comando estrondoso da voz que os dominava...

Entretanto, os cães conheciam os limites impostos pela situação, sabiam quando deveriam parar. Um sintoma denunciado pelo súbito silêncio...um olhar malévolo e reprovador arrancava ganidos tímidos...uma mescla de medo e resignação. O conforto surgia com a certeza de que seriam poupados, ao passo que o desespero se alastrava rápido, pois a selvageria estava prestes a ter início.

A ordem muda tratava de desfazer a matilha...os animais debandavam descrevendo um rastro úmido pelas pedras. Por mais uma noite, teriam a carne livre de ser violada, mas não deixavam de evidenciar seu horror pelo chão, de qualquer forma...

O dono da madrugada, naquele momento, erguia-se sobre duas patas. Percebi seu caminhar sutil por entre galhos e arbustos. Ele já tinha escolhido sua presa, a presença da pobre alma já havia sido detectada por cada um dos seus apurados sentidos. A decisão de ter para si aquela vida já havia sido tomada, nada nem ninguém poderia convencê-lo do contrário, tampouco impedir suas intenções. Uma vez preso em meus próprios conflitos, eu também nada poderia fazer, além de lamentar pelo inevitável destino daquela menina.

Ela não pertencia àquela localidade, era uma forasteira perdida em infinita indecisão. Lembro de tê-la visto vagando pelas ruas, ainda sob a proteção do astro rei. Não tenho dúvidas de que fora alertada sobre as consequências do caminhar noturno, horário proibido, onde o olhar maligno é lançado sobre a terra maldita. Mas, percebi que tal qual tantos outros, ela não soube ouvir a voz local, as súplicas para que não desafiasse a vontade daquele que ronda sob o luar. Ela estava entregue à própria sorte. Era uma condenada alheia ao destino que lhe esperava...

Meu coração disparava...eu sabia o que viria a seguir. Eu já havia presenciado aquela cena inúmeras vezes. A presa já estava no círculo de segurança da criatura...eu queria gritar, alertá-la sobre o perigo, mas minha voz se perdia nos caminhos estreitos da garganta sufocada. Para o meu horror, a hábil pata riscou o ar com velocidade e precisão, sem que a jovem pudesse esboçar qualquer reação. Da fenda exposta em seu ventre, vísceras quentes brotavam fartas. Seu corpo tremia involuntariamente, enquanto o líquido viscoso manchava as pedras polidas da trilha.

Era impossível confirmar a capacidade de compreensão da menina, diante da cena hedionda que seus olhos insistiam em lhe mostrar. Peço aos céus para que não. Suplico em pensamento para que, naquele momento, ela já estivesse atravessando o vale que separa os dois mundos, pois assim seria mais justo. Uma maneira mais humana de encarar a inevitável realidade.

A noite se tornou mais escura. A silhueta negra se interpôs entre a lua plena e o corpo caído. A enorme esfera branca parecia gargalhar com o feito do seu escravo, o qual liberava o som aterrador de sua voz, numa clara manifestação de fidelidade, como se oferecesse a ela o banquete que estava prestes a consumir.

Eu não conseguia verter uma só lágrima, embora minha alma estivesse aos prantos. Meu corpo estava travado por uma força imensurável, a incapacidade me consumia. Acompanhei, derrotado, o contraste auri-rubro proporcionado pelas potentes investidas das lâminas aguçadas contra a carne fresca. Nem os ossos eram poupados. Na manhã seguinte, apenas as marcas da morte estampadas no chão lembravam a vida ceifada...

Mas hoje será diferente. Hoje o maldito encontrará o seu fim na força eterna da prata. As nuvens não mais cobrem os céus...sinto sua chegada. O peso da arma em minhas mãos parece se multiplicar, mas preciso resistir, não posso me entregar à fraqueza novamente. Sei que sua face é cruel e cínica, queria eu por fim em sua fisionomia humana, seria muito mais fácil. Entretanto, o corpo enterrado certamente se ergueria na lua cheia subsequente a sua morte. Não! O maldito só pode ser derrotado quando mostra sua verdadeira aparência, não há outro jeito.

Aponto o cano metálico e espero por qualquer sinal de sua presença. O ar se torna pesado e quente, a lua mostra seu sorriso branco. Ouço as batidas do meu próprio coração e as lufadas ruidosas de uma respiração entrecortada. Sinto um tremor dos pés a cabeça, ele está aqui. O medo me domina, minhas mãos tremem, não consigo firmar a arma numa posição correta. O dedo apressado pressiona o gatilho, a prata corta o ar, longe do alvo, alojando-se na casca grossa de um tronco de árvore.

O tambor gira, meu desespero aumenta, estou encurralado. A besta sorri para mim, sinto a fúria do seu ataque. Potentes espasmos dominam meu corpo. Com muito esforço, consigo erguer mais uma vez a arma e pressiono, decidido, o gatilho. O metal vence a curta distância, instalando-se, desta vez, na carne rígida. A prata ferve, uma fumaça densa toma o ar, o corpo queima. Mas o alvo atingido não é o ideal, a cabeça, ponto crucial, não apresenta qualquer ferimento.

Tento encontrar forças para uma nova investida, mas já não há espaço para lucidez em mim. Deixo o revólver cair, não posso usá-lo mais. No céu, minha dona exibe todo o seu deboche. Meu corpo verga perante sua vontade. Ossos e músculos descrevem movimentos improváveis, logo revelam uma nova forma. O projétil alojado na omoplata é expelido, sem causar qualquer dano relevante...

Mais uma vez, fui vencido pela voracidade da fera. Não obtive o valor necessário para exterminar a maldição que me consome. Agora, nada mais posso fazer, minha humanidade se esconde no corpo da besta. Desta forma, assistirei, perplexo e indefeso, cada expressão de medo, cada manifestação de dor, por parte dos incautos que cruzarem meu caminho. Mas não posso desistir, preciso perseverar e esperar pelo próximo ciclo, uma nova chance para matar a fera surgirá. No entanto, durante esta noite, a lua cheia exigirá mais sangue e, uma vez livre, o demônio da lua cheia não descansará até atendê-la plenamente...

A PESCARIA

2010-07-30T15:04:00.000-07:00

Uma gigantesca lua cheia iluminava plenamente a superfície do lago. Um cenário acolhedor e calmo, se a placidez do espelho d’água não tivesse sido quebrada pelo ímpeto incontido, característica tão peculiar e presente em qualquer ato adolescente.

O rapaz ignorava por completo as circunstâncias pouco convidativas fornecidas pela noite de inverno. Apesar dos seus chamados e apelos, a namorada se recusava a lhe acompanhar no mergulho gelado, preferia ficar junto à margem, protegida pelo calor reconfortante de uma fogueira.

- Venha, não seja boba. A água está ótima. – Bradava o garoto, do meio do lago.

- Não. Prefiro ficar aqui. Você deveria fazer o mesmo, ao invés de ficar se debatendo nesse gelo e me deixar sozinha nessa barraca. - Respondia a menina, também em alta voz.

- Você é muito fresca, Márcia. A água não está tão fria e...

- E o que, Rafael? – A pergunta da jovem deixou transparecer um tom muito mais de preocupação do que de curiosidade.

- Não sei... Tive a impressão de que algo resvalou em minhas pernas...

- Então saia já daí. Não dá para confiar nessas águas escuras. É impossível adivinhar o que nelas se esconde.

- Não. Deve ter sido só impressão e...

Antes que pudesse completar a frase, Rafael simplesmente desapareceu do campo de visão da namorada, para seu completo desespero.

- Rafael? Rafael? Pare com isso! Você está me assustando!

Nenhuma resposta surgiu das águas. Márcia corria de um lado para o outro, em busca de qualquer contato visual que pudesse aplacar o aperto em seu peito.

Bolhas surgiram numa área já bem próxima da margem onde a jovem estava, aumentando sua expectativa. Jatos dágua lançados ao ar antecederam o surgimento do rapaz. Seu olhar estarrecido mesclava dor e desespero, não teve outra atitude a não ser gritar:

- Fuja, Márcia! Fuja daqui!

Alheia aos apelos, a garota adentrou nas águas e mergulhou de encontro ao rapaz. Decidida, ela agarrou seus braços, exercendo muita força para tentar tirá-lo do lago. Entretanto, a resistência encontrada conspirava contra suas pretensões. O choro e os gritos do namorado completavam os elementos do seu próprio pânico.

Ela puxava, conseguia com muito custo levá-lo para a terra firme. A água mal tocava seus joelhos quando recebeu o duro golpe da realidade: o seu, agora inconsciente namorado, já não existia da cintura para baixo. O susto a fez levar as mãos a cabeça e gritar. A parte superior do corpo foi, então, tragada para as profundezas. O impacto a derrubou. Totalmente desnorteada, ela, ainda assim, tentava se arrastar pelo terreno lodoso, na ânsia de escapar seja lá do que fosse.

Mas suas dúvidas acerca da natureza do estranho fenômeno não tardaram a desaparecer. O choque das águas em suas costas, acompanhado por uma espécie de grunhido indefinível, a fez entender que aquilo que havia levado Rafael não só era muito pior do que ela poderia supor, como retornava com claras intenções de proporcionar o mesmo fim a ela própria.

Olhando por sobre o ombro, ela não foi capaz de entender a natureza da criatura que seus olhos insistiam em lhe mostrar como real. O cheiro marcante, de algo envelhecido, dominava o ar, queimando-lhe as narinas. Mas a marca de podridão não era a maior de suas preocupações. Os inúmeros e afiados filamentos, que enfeitavam a enorme boca do ser, respondiam pelas incertezas de sua perturbada mente.

A gosma que escorria daquele maldito vão de perdição era composto pela saliva da criatura e, também, pelo sangue do seu namorado. Ela não conseguia distinguir tal convicção com a sensibilidade de sua visão, mas seu coração lhe afirmava essa certeza com todas as letras. Aquilo não só matara Rafael, como se este fosse um invasor em seus domínios, como, também, fizera questão de devorar, com mórbido prazer, cada parte do frágil corpo do rapaz. O semblante perverso da criatura não deixava dúvidas quanto a isso.

Márcia sentiu a terra seca sob a palma das mãos. Então, tentou flexionar os joelhos em busca de fuga, mas sua tentativa traduziu-se em frustração e dor. Muita dor. Uma rápida e furtiva investida por parte da criatura, resultou na captura de sua perna direita.

Os afiados filamentos, os quais faziam as vezes de dentes na monstruosa boca do ser, cravaram-se com violência na maciez da carne. A dor era indescritível. Quem escutasse seus gritos certamente teria plena consciência disso, pois sua voz ecoava, com lamento, em todas as direções. A noite não mais resguardava seu silêncio...

Ela não tinha muitas escolhas. Só lhe restava puxar a perna com firmeza, mesmo que essa atitude significasse maiores danos, como de fato ocorreu. Ao tentar se livrar do jugo da criatura, Márcia sentiu sua panturrilha ser rasgada, e um pedaço de si ficar entre os dentes da besta.

Mesmo com a sensação de que mil ferrões em brasa lhe consumiam, ela conseguiu se erguer e iniciar uma tentativa de fuga já em terra firme. Apesar de não querer, seu instinto a fez olhar para trás, seu coração acelerou mais ainda. O demônio também havia erguido seu corpo das águas, revelando, assim, toda sua monstruosidade. O maior temor da garota se confirmou em seguida, pois a criatura não desistira de capturá-la, mesmo estando ela distante dos seus domínios.

Márcia tentava correr da melhor maneira possível. Ela se lembrava de ter visto uma cabana na outra margem do lago. Talvez conseguisse ajuda, era sua única chance.

Conforme ela abria caminho pela mata, seu corpo deixava um rastro vivo e facilmente perceptível pelo apetite da fera. Mas ela não poderia desistir, não poderia se deixar levar pelas adversidades. Precisava lutar pela vida com todas as forças que ainda lhe restavam.

Com muito custo, ela chegou numa clareira. Uma luminosidade tênue sugeria que havia alguém na cabana. Entretanto, o ruído incessante às suas costas indicava que seu perseguidor estava mais perto.

Ela ganhou os domínios da pequena residência. Gritava a plenos pulmões para chamar a atenção de alguém. Suplicava por ajuda. Um senhor de idade avançada, que até então estava postado próximo a um modesto píer, correu em seu auxílio. Nos braços do homem estava uma espécie de arpão.

A garota já estava no centro da clareira quando a fera surgiu. O velho se colocou entre elas e disparou, seu hesitar, sua arma de ar comprimido. A seta metálica rompeu a distância com velocidade, instalando-se na cabeça da criatura, a qual, vencida, foi ao chão.

- Afaste-se dele, menina. Mesmo abatido, ele ainda pode guardar algumas surpresas.

Cautelosamente, o velho se aproximou da fera, a qual, aparentemente, não emitia qualquer sinal de vida. Com a ponta do lançador, ele tocou suavemente sua pele escamosa e brilhante. Como resposta ao toque, inúmeros ferrões foram projetados por toda a extensão do corpo do ser.

- Percebe, menina? Estes espetos são extremamente venenosos. Ele pode abater uma pessoa mesmo depois de morto.

- E ele, ele está morto, senhor?

- Sim. Está sim.

- Obrigada. Não tenho como lhe agradecer. O senhor salvou a minha vida.

- Ora, isso não é necessário. Só gostaria de entender o motivo que o fez abandonar as águas. Eles nunca saem do lá, só caçam em seus domínios.

- Eles?

- Sim, minha filha. Existem muitos deles nas águas desse lago. É muito difícil abatê-los, muito difícil mesmo. Como foi que você o encontrou?

A menina então relatou todo seu drama, enquanto caminhava rumo à cabana, sendo amparada pelos braços do seu salvador. No interior da residência, uma senhora, a esposa do pescador, preparava um chá para acalmar a aflição da jovem.

- Márcia – disse o anfitrião – deixe-me examinar esse ferimento. Venha, coloque sua perna sobre a mesa.

A jovem atendeu prontamente. Ela já não suportava a ardência na perna mutilada, mas, ao mesmo tempo, agradecia pelo fato de os filamentos bucais da criatura não ostentarem veneno, como seus ferrões.

- Maria – gritou mais uma vez o robusto pescador – venha até aqui. Você precisa ver isto.

Márcia se espantou com a frase proferida pelo velho. Haveria algo de errado com ela?

- Veja – disse o homem enquanto segurava a perna da menina. Ele a mordeu aqui.

O ferimento deixava exposta parte do osso. Um pedaço considerável da panturrilha havia sido arrancado.

- Foi o gosto pelo sangue dela que o fez sair das águas. Percebe, Maria? – Afirmou o velho, recebendo um simples aceno de cabeça por parte da esposa como resposta.

- Vá lá dentro e traga algo para que possamos dar um jeito nisso. A menina está sofrendo com a dor, isso não pode ficar assim.

A velha deixou a sala para, em instantes, retornar com o utensílio solicitado. Sem que Márcia pudesse esboçar qualquer reação, Maria ergueu o machado e desceu a lâmina com violência, decepando a perna esticada da menina, enquanto o marido segurava-lhe o pé.

Gargalhando, o velho disse para a esposa, enquanto a menina gritava em desespero:

- Maria! Que sorte a nossa! Encontramos uma isca melhor do que qualquer outra que poderíamos imaginar. Aquele lá fora, depois de limpo e livre das bolsas nocivas, deve suprir nossa despensa por uma semana, pelo menos. Mas, com essa carne aqui – exibia a perna ensangüentada – poderemos pescar muitos outros.

A velha sorria, enquanto preparava um novo golpe...

SANGUE MALDITO

2010-07-13T15:06:00.000-07:00

Seus músculos começavam a exibir os primeiros sinais de exaustão. A dificuldade para respirar era nítida. Como ele detestava aquelas malditas aulas noturnas, odiava o curso de informática com toda a força do seu coração. Na contramão da maioria dos adolescentes, ele não se via dominado pelo poder irresistível dos computadores, apenas aceitava a vontade da mãe, como em todas as coisas que ela lhe pedia.

Pior do que suportar o tempo diante da tela, era ter de conviver com os colegas que simplesmente não o suportavam e que, invariavelmente, o atacavam ao término dos estudos. Geralmente ele conseguia tirar proveito do seu corpo franzino e esguio, fazia uso da agilidade para se desvencilhar das perseguições sem sentido. Entretanto, naquela noite, algo diferente acontecia, sua energia parecia se esvair em cada gota expelida pelos poros dilatados. O excesso de suor não deixava margem para dúvidas.

Eles o alcançariam, era questão de tempo. Tal pensamento se plantava como uma certeza em sua mente. A ardência nos pulmões era insuportável, não dava mais para fugir.

O garoto não sabia que estava sendo observado, na verdade, ele não fazia a menor idéia de que fora objeto de estudo durante toda a sua vida. Protegido pela folhagem espessa de uma árvore, a criatura aguardava, ansiosa, pelo desfecho da situação.

Assim que parou de correr, o menino foi rapidamente cercado pelo bando. Não tardou para que as ofensas e ameaças se convertessem em agressão física. Entre os galhos, ao contemplar a cena, o olhar da criatura faiscou injetado por uma fúria rubra. A saliva escorria farta da boca entreaberta, enquanto suas unhas curvas arrancavam lascas da madeira viva. Saltar sobre o grupo era sua vontade, mas, inesperadamente, ele recuou.

O menino agredido estava encolhido no chão, com as mãos na cabeça, num gesto típico de defesa. No entanto, sua pele não sofrera um reles arranhão, mesmo diante de tamanha violência. De alguma maneira alheia a sua própria compreensão, os golpes aplicados contra seu corpo foram incapazes de lhe proporcionar dor. Mais do que isso, aqueles que queriam o seu mal simplesmente abandonaram o local, aos gritos, como se fugissem do pior dos seres. Sem nada entender, porém agradecido, o menino se ajoelhou e começou a chorar, antes de continuar o caminho de volta para sua fortaleza, sua casa.

O brilho avermelhado entre as folhas lentamente perdeu a intensidade. A criatura rosnava numa risada entrecortada. Estava satisfeita, logo conseguiria realizar um desejo nutrido por eras: um herdeiro legítimo, cujo sangue escuro detinha a herança pura de sua linhagem.

Quanto tempo ele esperou por isso. A mesma natureza que lhe oferecia inúmeras possibilidades, também negava à sua espécie a chance de gerar descendentes. O corpo morto das fêmeas não permitia que a vida ali brotasse, toda e qualquer tentativa resultaria em frustração, nada além disso.

Era evidente que ele poderia gerar descendentes postiços, bastava para isso injetar o veneno contido no próprio sangue nas veias de suas vítimas, antes que estas emitissem o último suspiro. Ele teria a fidelidade desses novos seres por toda a eternidade, mas eles não carregariam as propriedades de sua existência, pois não passariam de vassalos contaminados pelo mal da morte em vida.

Ele desejava mais. Queria quebrar as barreiras impostas pela própria ordem natural. De acordo com sua lógica interior, se uma igual não pudesse lhe oferecer o que ele queria, talvez uma humana conseguisse. Assim ele tentou por diversas vezes encontrar uma mãe para o seu descendente, mas a fragilidade humana era incapaz de suportar tamanha bestialidade e todas acabavam por sucumbir antes da tarefa ser concluída. Entretanto, quando já achava impossível a concretização de suas pretensões, uma das inúmeras cobaias de suas mórbidas experiências resistiu... O sangue turvo e maldito, enfim, encontraria os caminhos através da vida...

Treze anos se passaram desde o nascimento daquele que seria a coroação de uma existência infinita. E, agora, era chegada a hora de romper os laços mundanos de tão especial criatura. Finalmente, ele reivindicaria para si a tutela do rapaz, e faria isso ainda naquela noite...

A madrugada seguia silenciosa, tão quieta como a aproximação sorrateira e furtiva, própria da raça noturna. A barreira em forma de muro pouco significava para ele, um leve impulso bastava para superar o contratempo. Com a suavidade de uma folha ao vento, ele pousou em seu objetivo.

O olhar de um mortal nada identificaria na escuridão, além de um brilho refletido em órbitas frias. Mas a humanidade passava longe de seu existir, seus olhos enxergavam cada detalhe escondido nas trevas. Logo, os contornos dos enormes cães não exibiam qualquer mistério para ele. As feras partiam decididas a estraçalhar a ousadia do invasor em seus domínios.

Ele não se moveu, não ensaiou qualquer reação, apenas aguardou. Os cães se aproximavam com as lâminas alvas expostas. Eles mastigavam o ar num ato involuntário e ansioso. Mas antes que pudessem consumar o ataque, um simples gesto por parte do alvo foi o suficiente para frustrar suas intenções.

Os animais foram afugentados por um predador que não conseguiam compreender, algo que não deveria caminhar entre os viventes. A fuga fora marcada pelo pavor evidenciado por um rastro úmido sobre o gramado.

Ele sentia o odor familiar no ar, um aroma que o transportava no tempo. O gosto amargo do sangue que provara no passado reacendia a fagulha de uma lembrança. Ela estava na varanda, inspirava a brisa fria da madrugada. A criatura admirava a força e a perseverança daquela mulher, afinal ela lutara pela própria vida com um vigor incomum aos mortais. E, além disso, conseguira desempenhar satisfatoriamente o papel que dela se esperava.

O ser podia se mover com a leveza do vento, mas, ainda assim, não conseguiu se ocultar do instinto da mãe do seu filho. Talvez a conexão que os unia respondesse, também, por anormalidades nas características inerentes à sua natureza.

Um grito quebrou o silêncio das altas horas. O horror que ela desejara com todas as forças esquecer, resolvera se materializar em carne e osso, mais uma vez, diante de seus olhos.

Ela corria pela casa. Em sua mente, o foco único de chegar ao quarto do filho para protegê-lo, embora não soubesse exatamente como. O desespero não poderia ser maior, assim ela pensava, mas os fatos seguintes trataram de contrariar suas certezas. O terror tomara de assalto seu peito. No alto da escadaria, desperto pelo som da perseguição, estava seu filho, tão exposto e indefeso quanto ela própria.

A porta caída ao chão anunciava a presença da razão do seu temor. Não havia benevolência nos olhos da criatura. Apenas ódio, dor e uma doentia satisfação se mostravam no pálido e mórbido semblante, o qual em nada lembrava o rosto delicado e cativante que conhecera muitos anos atrás.

O garoto se colocou entre a mãe e o invasor, uma tola demonstração de valentia. Um golpe leve, porém firme, o fez voar pela sala de estar. A mulher, a mesma que realizara o mais íntimo desejo que o coração seco daquele ser poderia ansiar, deveria ser merecedora de piedade. Sim, deveria. Mas não havia espaço para clemência no âmago de alguém tão vil.

As unhas negras projetaram-se em ganchos curvos, fixando-se como anzóis na carne da mulher. Ela não conseguia gritar ou chorar, nem mesmo implorar pela própria vida, ou pela do filho, que a tudo assistia.

O garoto se contorcia por causa da dor, mas não por aquela iniciada pela investida do maldito, nem mesmo pela proporcionada pelo aperto no coração, ao ver aquela a quem tanto amava sob o jugo do demônio. A dor que lhe consumia era inexplicável, corrompia sua alma, fazia arder uma fogueira em seu estômago.

A criatura sorriu ao ver o filho se debater em convulsão, e seu sorriso fez surgir a expressão máxima de sua face mais cruel. Um movimento rápido e preciso rasgou o tecido macio do pescoço de sua prisioneira. Os dentes ávidos abriam caminho para a voracidade. Ele sorvia a vida aos goles, mas não se fartou. A mulher tremia em seus braços, mas ainda respirava.

O demônio saltou com destreza para perto do garoto, e sem desviar o olhar, posicionou mãe e filho lado a lado. Então, ele falou, e sua voz era arrastada como o sibilar de uma serpente. “Beba! Beba se quiser viver! Sua vida depende disso.”

Num piscar de olhos, já havia desaparecido. A noite novamente recebia seu habitante mais nocivo, ao mesmo tempo em que a mulher e o menino se entreolhavam. Uma lágrima negra escorreu pelo rosto da criança.

“Beba, meu filho. Sorva meu sangue e viva. Eu já estou morta, mas você pode viver. Uma vida maldita, mas ainda assim, uma vida.”

A mulher cuspia sangue enquanto entrecortava as palavras. O menino experimentava uma amálgama de sentimentos, um duelo conflitante entre a ética e o desespero. Mas a sede era cruel, perversa, indomável. O sangue encharcava sua garganta, um néctar proibido e imoral. Ele queria resistir, mas a besta em seu interior era mais forte. Logo, o coração de sua mãe não palpitava mais. Porém, em suas veias corria uma força que jamais sonhara possuir.

Um turbilhão de tons e odores o dominou. Cada som era uma novidade, cada textura uma nova experiência. Mas ele tinha sede. O desejo pelo sangue brincava com sua consciência. Ele queria sair e se alimentar. No entanto, em meio ao fervor da situação, algo mais forte crescia em seu peito vazio e silencioso. A caça pela subsistência poderia esperar, afinal a presa que ele desejava ter entre as garras não serviria para seu sustento...

*A conclusão desse conto está a cargo da minha amiga e escritora Tânia Souza. Não deixem de conferir...

ASAS DA MORTE

2010-07-05T19:11:00.000-07:00

Os grãos dourados voavam pelo ar. Refletiam o brilho dos últimos raios de luz de uma tarde ensolarada. Logo, uma grande nuvem nublou a área sobre a praça, inúmeros indivíduos se aglomeravam e golpeavam o concreto liso do solo numa busca ávida por recompensa e alívio. Os bicos afiados disputavam sofregamente cada lasca das sementes atiradas a esmo.

Uma senhora, que trazia estampado no corpo o rigor do tempo, era o centro das atenções. Postada em um banco, no meio da praça, ela distribuía o alimento e incentivava o frenesi coletivo das aves. Seu sorriso franco, embora mutilado, acompanhava o êxtase percebido no olhar vítreo que direcionava à ação dos animais.

A velha nutria uma fascinação irrestrita pelos pombos. Achava incomparável a maneira com a qual eles se entregavam em sua diretriz básica: se alimentar. De fato, ela encontrava muitas semelhanças entre os seres emplumados e os extintos predadores jurássicos. Para ela, ambos compartilhavam da mesma ferocidade perante o alimento. Por vezes, seus olhos acompanharam, estarrecidos, vários espécimes sendo esmagados pelas pesadas rodas dos veículos que cruzavam, em alta velocidade, a avenida nas cercanias da praça.

Realmente era algo aterrador. Mesmo diante da presença real da morte instantânea entre a borracha e o asfalto, o instinto de sobrevivência dos animais priorizava a fonte de energia em detrimento a integridade do próprio corpo. Eles resistiam ao máximo, relutavam até o último minuto, configuravam uma verdadeira batalha interna sobre o que fazer. Tal constatação era inegável, uma atitude genuinamente predatória.

De súbito, uma barulhenta revoada quebrou o encanto da ocasião. Imediatamente a expressão focada, porém distante, da enrugada mulher converteu-se num semblante carregado, pleno de ira e reprovação. Uma criança corria em direção aos pombos, espantando-os com sua aproximação. Vociferando contra a atitude do pequeno, a velha se levantou e agarrou, com violência, seu braço. O garoto gritou de dor. Em sua pele ficaram as marcas avermelhadas das unhas grossas e sujas da estranha.

A mãe do menino, que vinha logo atrás, não acreditou no que via. Indignada, ela partiu decidida a acertar as contas com aquela que agredira, de forma gratuita, seu filho. No entanto, os populares, que pela praça caminhavam, trataram de conter o ímpeto da mulher.

Sendo escorraçada pelos transeuntes, e sem qualquer outra opção, a velha lentamente deixou o lugar. Mas não sem resmungar e praguejar contra aqueles que ficaram.

Ainda naquela noite, a família responsável por tamanha afronta e ousadia receberia um castigo. Uma providencial e justa lição.

A manhã chegou, e com ela os gritos de uma desesperada mãe. A cama do filho estava vazia, não havia sinal do menino em lugar algum da casa. Na mente da mulher só vinha uma imagem: uma velha maldita com suas palavras ameaçadoras.

Na praça, os pombos se digladiavam com fúria pela nova iguaria oferecida pela histérica senhora. Envolvida pelo desespero das aves, ela não percebeu a aproximação da viatura policial, tampouco notou quando os agentes da lei a cercaram. A velha só despertou para a realidade quando uma mulher, a mesma do dia anterior, começou a gritar e a atirar pedras contra seus inestimáveis amigos.

Uma denúncia não se fez necessária. Não foi preciso nenhuma acusação. A idosa, de modo orgulhoso e desafiador, bradava a plenos pulmões o que havia feito, como se quisesse ofender e machucar aquela que insistia em maltratar seus protegidos. A jovem mãe, vencida pelo impacto das palavras, perdeu os sentidos, sendo amparada pelos policiais.

***************************************

Alguns meses depois, internada em uma instituição para portadores de distúrbios psicológicos, a condenada amargava a dor da infinita solidão. Enclausurada por muros altos e brancos, ela nutria em seu peito o desejo de rever, nem que fosse pela última vez antes de morrer, seus companheiros emplumados.

Sentada em um banco tão semelhante ao da quase esquecida praça, ela observava o por do sol quando percebeu uma sombra familiar. E a esta somaram-se outras, logo o chão estava tomado por um mar de aves. Os lábios ressequidos da mulher esboçaram um sorriso, amenizando um pouco o semblante esculpido por profundos sulcos.

Os pombos formaram um tapete de penas ao redor da velha senhora. Eles esperavam pelo usual prêmio, a recompensa por sua devoção. Mas ela não tinha milho ou qualquer outro grão para lhes oferecer. O instinto rudimentar dos animais associava a imagem da mulher ao alimento, e eles se lembravam muito bem do gosto da última refeição.

A primeira ave ensaiou um movimento rápido. Logo, outra a acompanhou. Em instantes, inúmeros e vorazes bicos retalhavam o corpo enrugado da mulher, a qual, de forma enlouquecida, gritava e gargalhava. Os bichos se alimentavam com a carne da antiga amiga, e esta, enfim, realizava sua última vontade: estar com eles antes do abraço definitivo da morte.

O GATO

2010-07-05T19:09:00.000-07:00

Lá fora a tempestade desabava. Em minha cabeça, os pensamentos eram açoitados pela angústia com rigor semelhante à fúria das águas. Parecia que todas as dificuldades da vida tinham resolvido conspirar ao mesmo tempo contra mim.

Um ruído estridente me tirou dos devaneios nos quais eu estivera mergulhado nos últimos minutos. Percebi um brilho em meio à escuridão que assolava o beco ao lado de minha residência. Alcancei a lanterna que ficava debaixo da cama, nenhuma lâmpada resistia por muito tempo naquela área povoada por todo tipo de escória.

De posse do objeto, lancei o facho de luz em direção à viela. Qual não foi minha surpresa ao me deparar com a cena revelada pelos olhos da lanterna: Um gato estava com uma das patas presa numa calha, e, logo abaixo, um cão de médio porte rosnava de maneira ameaçadora para ele.

Mesmo com o mundo desabando em águas, os animais tentavam se engalfinhar sem qualquer cerimônia. Tentei espantar o cão com gritos, uma tentativa inútil. Olhei ao redor em busca de algo com o qual eu pudesse investir contra o animal, encontrei um sapato solitário e o fiz voar pelo basculante. Acertei o focinho do cachorro, que proferiu um ganido e recuou um pouco, mas não abandonou o local.

Eu não acreditava no que estava prestes a fazer, mas, ainda assim, o fiz. Joguei o impermeável desbotado no corpo e saí rumo à tempestade. Contornei o prédio decadente, do qual alugava um quarto, e cheguei ao beco. O cão montava guarda no mesmo lugar. O corpo do bicho era revestido por uma pelagem completamente alva, em contraste com o gato, que exibia o negro absoluto como marca.

Tentei não demonstrar receio do cão, embora o medo me dominasse por completo. Porém, ao contrário do que se poderia imaginar, ele nada fez além de me observar. Então, recolhi o sapato do chão. Em seguida, agarrei o gato e o soltei da armadilha montada pela calha. Com o felino nos braços, recuei lentamente e saí da viela. O cachorro não tirou os olhos de mim nem por um segundo.

Já dentro do quarto, fiquei me questionando se eu havia ficado louco. Afinal, o que levaria uma pessoa a sair no meio de uma tempestade para resgatar um gato da fúria de seu inimigo natural? Sinceramente, não encontrei respostas. O que posso dizer é que apenas segui um impulso, nada além disso.

O felino estava muito assustado. Ele não conseguia emitir um simples miado, apenas se encolhia, enquanto tremia o corpo magro. Pobre animal. Estava numa situação tão adversa quanto a minha. Vasculhei o armário e a geladeira em busca de algum alimento. Encontrei uma caixa com um vestígio de leite fora da validade, nada mais. Despejei boa parte num copo e ofereci ao bicho. Levei à boca o que restou na caixa.

O gato avançou rapidamente, sorvendo o líquido com sofreguidão. Afaguei sua cabeça. A expressão em seus olhos me dizia que eu havia conquistado um amigo, alguém para compartilhar a miséria intransponível de minha vida. Um uivo assustador sobrepôs-se ao tamborilar da chuva. Olhei pelo vão entre as lâminas de vidro, era o cão executando uma sinfonia perturbadora. Virei os olhos para o gato, este se encolhia tomado pelo medo. Falei para ele, como se fosse possível que compreendesse: “Não se preocupe, você está a salvo agora”.

Ao ouvir minha voz, ele se lançou no ar, saltando em meus braços. No entanto, a fraqueza ainda o dominava, o que culminou numa ação imprecisa. Tentei agarrá-lo, porém suas garras riscaram minha pele provocando uma dor imensa. Ele foi ao chão, mas pousou suavemente aparando a queda com a firmeza delgada das patas.

Filetes de sangue escorriam do meu braço. Senti uma raiva imensa, tive vontade de jogar o gato à própria sorte. Foi quando ele se aproximou novamente, abaixei para agarrá-lo. Entretanto, de maneira estranha, o animal começou a lamber as gotas rubras que manchavam a cerâmica gasta do piso.

Fiquei hipnotizado. Ele, então, se aproximou mais ainda e deslizou a língua áspera pela minha pele ferida. Achei repugnante, mas algo em mim parecia concordar com aquilo. Subitamente, ele parou e saiu em disparada pelo basculante e ganhou as ruas.

Desperto do transe, corri até a pia do banheiro e deixei a água correr sobre o ferimento. Os talhos pareciam bem piores do que eu poderia imaginar. Não encontrei um reles anti-séptico que fosse, nem mesmo uma gota de álcool para esterilizar os cortes. Assim, só me restava enrolar o braço numa toalha e suportar a dor.

A tempestade diminuíra sensivelmente de intensidade. Não passava, agora, de um chuvisco. Uma rápida olhadela confirmava que o cão já não permanecia em seu posto, de certo saíra em perseguição ao maldito gato. As horas se passaram, a sonolência me dominava, a ardência convertera-se num leve incômodo. A lembrança do felino estava quase diluída em minha mente, quando percebi aquele brilho familiar em meio às trevas que tomavam o quarto.

De imediato acendi as luzes. Assustado, me deparei com o olhar cintilante do bicho, mas não eram só os seus olhos que brilhavam. Ele trazia algo na boca. Mesmo temeroso, me aproximei, estiquei a mão e, maravilhado, percebi que era uma maciça pepita de ouro. Aquele maldito gato vadio trouxera um achado entre seus dentes amarelados. Mal consegui conter o entusiasmo. Enfim, dentre as inúmeras mazelas que me assolavam, um pouco de sorte.

Na manhã seguinte, converti em espécie o inusitado presente, o que, de fato, proporcionou um pouco de alívio à minha dura rotina. O meu improvável benfeitor passou o dia todo fora. Entretanto, com o cair da noite ele retornou. Diante de sua presença, senti a ardência em meu braço voltar a agir. A área ao redor do ferimento exibia uma tonalidade avermelhada.

Mesmo com o incômodo, eu não conseguia sentir raiva do animal, afinal, fora ele o responsável pela primeira refeição decente que eu tive em muito tempo. Mais uma vez me ajoelhei e chamei por ele. O felino se aproximou balançando a cauda sinuosa. Perguntei se ele tinha fome. Deixei escapar, ainda que inconscientemente, minhas dúvidas acerca da origem do ouro bruto.

Em resposta às minhas palavras, de maneira quase imediata, ele saltou novamente sobre mim. No entanto, desta vez, tratou de cravar as afiadas e negras unhas em meu peito. Com o movimento de suas patas, gritei de dor. Sem me soltar, o bicho executou, mais uma vez, o ritual de sorver o sangue que brotava dos riscos recém abertos.

Nunca senti semelhante agonia. Parecia que minha carne cozinhava nas labaredas do próprio inferno. Quando achei que fosse entrar em colapso, o gato me deixou, para novamente desaparecer na noite. Tentei erguer o corpo, mas a dor me consumia de tal forma que não consegui. Fiquei estirado no chão, totalmente entregue.

A sonolência me possuía, perder os sentidos parecia algo inevitável. Foi quando o vi. O gato estava de volta. Como se fosse íntimo em minha vida, ele se aproximou do meu rosto e despejou o conteúdo de sua boca: inúmeras e variadas pedras multicoloridas. Eu não precisava ser nenhum especialista para deduzir o valor inestimável das gemas à minha frente.

Como por um passe de mágica, superei a dor. Passei a ignorá-la por completo. Só tinha olhos para o tesouro oferecido pelo gato. Imediatamente entendi a dinâmica da situação. Mesmo parecendo loucura, ofereci minha perna para o animal, o qual não hesitou nem por um momento e passou a retalhar minha carne com dentes e garras. O sangue jorrava. Eu tentava conter os gritos mediante incomparável dor, enquanto o gato se fartava com o banquete proporcionado pelo meu corpo.

Satisfeito, ele me largou e partiu. A queimação absurda que eu sentia não me incomodava, pois eu sabia que todo aquele sofrimento seria recompensado. O bicho não tardou a retornar, meu coração disparou ao vê-lo. Ele trazia uma nova remessa de felicidade, muitas pedras de diamante foram depositadas ao meu lado.

Porém, desta vez, sem esperar por qualquer tipo de proposta, ele partiu. Não dei muita importância, embora eu estivesse tentado a oferecer mais do meu sangue. Assim, tratei de cuidar dos novos ferimentos.

Os dias se passaram. Consegui vender algumas pedras no mercado negro, apenas o suficiente para viver dignamente. A maior parte ainda estava comigo. As feridas em meu corpo não cicatrizavam de jeito nenhum, entretanto essa não era a maior das minhas preocupações. O que me intrigava mesmo era o fato do gato não ter retornado mais.

Passei noites e noites procurando por ele sem sucesso algum. Praticamente já estava resignado com tal situação quando, finalmente, o encontrei. Eu estava no beco e pude vê-lo no basculante do meu quarto. Corri o mais rápido que pude, entrei em casa e percebi que ele estava no mesmo lugar. Foi então que notei que ele carregava algo na boca, mais pedras preciosas. Mas não era uma nova remessa para mim. Minhas coisas reviradas deixavam evidente que aquilo em sua boca era o meu tesouro. A minha vida!

Tentei agarrá-lo, mas ele escapou. Pelo vão, constatei que ele atravessava a viela, então fui atrás dele. Segui em seu encalço por muitas quadras, eu não desistiria do que era meu. O bicho invadiu uma praça e cruzou toda sua extensão, chegando até um descampado enfeitado por muitas rochas.

Vez ou outra o gato olhava para trás, certificando-se de que estava sendo seguido. Evidente que estava. Eu não o deixaria escapar por nada nesse mundo. Ele seguiu por uma espécie de gruta, um declive ornado por salientes contornos rochosos. Muitas gemas ficavam pelo caminho, eu as recolhia uma a uma. Um cheiro nauseante invadiu-me as narinas, nada que me fizesse desistir.

Visualizei algo que se revelou como uma pilha enorme e reluzente. Era ouro e toda sorte de pedras preciosas. Mas nem sinal do gato. Caminhei decidido rumo ao tesouro, mas meu ânimo desabou quando percebi o cenário escondido pela montanha multicolorida: um emaranhado de corpos. Muitos em avançado estado de decomposição, outros ainda frescos. Esqueletos inteiros e ossos soltos compunham o restante de tão aterradora visão.

Imediatamente fui trazido de volta à realidade. E com a consciência, vieram também as circunstâncias da situação. O ar tornou-se irrespirável para qualquer ser vivo. Então, saído das trevas, surgiu o maldito. Ele parecia pouco se importar com o ambiente ao redor.

Meus pulmões queimavam. Minhas feridas ardiam em carne viva. Tentei sair daquele lugar, mas não tive forças. O gato saltou e cravou os dentes em meu pescoço, sua fúria rasgava o tecido macio com extrema eficiência e facilidade. Caí no chão e comecei a me debater enquanto o bicho roubava meu líquido vital. Eu ouvia, juro que ouvia, o som emitido pela garganta do demônio quando esta era regada pelo meu sangue.

Meu coração ainda batia quando ele me largou. Eu vi seu corpo negro seguir até o monte formado pelas pedras. Ele abocanhou um punhado delas e partiu. Arrastei-me com muito custo por toda a extensão da gruta. Em cada pedaço de rocha, deixei minha marca com sangue e carne. Cheguei até a borda da caverna, percebi uma luz alva. Eu já tinha visto aquele ser envolto por ela. Era o cão. O cão branco que encurralava o gato quando o vi pela primeira vez.

O animal exalava uma luminosidade branda. Ele me encarava com reprovação. Imediatamente percebi sua missão. Porém, ao mesmo tempo, me dei conta da natureza do ser enclausurado naquele corpo felino. Entendi que ele havia partido para confortar outra alma desesperada com sua mórbida oferta. Meus braços já não demostravam força. O cão não esboçava qualquer intenção de me ajudar, talvez eu já tivesse sido julgado por ele. Seus olhos me diziam que meu espírito não valeria à pena, e que este seria apenas o primeiro dos julgamentos. Resignado, deixei meu corpo descer pela garganta de pedra, aumentando o número de corpos esquecidos, sem direito a perdão. Todos tão perto da riqueza, mas sem possibilidades de fazer uso dela.

LANÇAMENTO: O FANTASMA DO MARE DEI

2010-07-02T13:25:00.000-07:00

Lançamento do Livro O fantasma do Mare Dei, de George dos Santos Pacheco, no dia 17 de julho, às 16:30h na Livraria Arabesco, em Nova Friburgo-RJ.

Sinopse: Existem suspeitas que um estelionatário procurado pela polícia embarcará em fuga para fora do país no navio de passageiros Mare Dei, um dos últimos de sua época. Para encontrá-lo foi colocado em seu encalço o jovem detetive Aquiles Balmant. Mas existe um problema. A polícia não tem uma descrição exata do bandido. O detetive não sabia seu nome, nem tinha um retrato falado. Apenas uma descrição fraca do que seria o homem que roubava dezenas de mulheres pelo Rio de Janeiro. Um quebra-cabeça para ninguém por defeito. Ele pode ser qualquer um... Muito católico, procura respostas em sua pequena bíblia de bolso, que carrega constantemente no paletó. Aquiles não imaginou que esse caso seria tão complicado... Para piorar, no meio das investigações, uma passageira, Sr.ª Helena Bragança, é encontrada morta, e o marinheiro que a encontrou se torna o principal suspeito, deixando o comandante do navio, o Capitão Américo, muito aflito. Terá sido coincidência? Ou um caso está ligado ao outro? Aquiles embarcou disfarçado do médico do navio, Dr. Henri Schneider, para facilitar as investigações, e tem como auxiliar o Tenente Rabello, um policial responsável pela segurança do navio. À medida que os suspeitos aumentam, o detetive fica mais confuso. O tempo corre e ele precisa chegar o mais rápido possível ao culpado. Sua bíblia é sua melhor conselheira e acaba se tornando peça chave na investigação. Numa trama envolvente, recheada de inveja, paixão, amor e religiosidade, Aquiles consegue descobrir ao final que o assassino é alguém acima de qualquer suspeita.

A MARCA

2010-06-25T18:03:00.000-07:00

“... ao adentrarmos nas cercanias de Sighisoara, deixamos para trás as linhas tortuosas da trilha incrustada aos pés dos Cárpatos e seguimos por uma reta através dos domínios mórbidos de uma vegetação incrivelmente fechada. Os troncos escuros das árvores se estendiam por muitos metros. As copas se mesclavam como num só corpo, formando assim uma espécie de telhado, o qual, dadas as circunstâncias, impediam, até mesmo, que a severa nevasca tornasse alva a irregularidade do solo.

Embora os açoites oriundos dos céus não conseguissem nos atingir de maneira direta, vez ou outra era possível perceber as investidas do vento por entre as frestas da carruagem. Era como se estivéssemos em um corredor estreito, pelo qual as correntes gélidas atravessavam e nos atingiam com imensa velocidade. A caixa de madeira balançava com os solavancos da natureza. O castelo, meu destino, ainda estava distante. Eu olhava para o condutor e me perguntava como ele conseguia resistir à tamanha adversidade.

O trote repetitivo dos cavalos. O rangido das rodas. O silvo irritante das lufadas recorrentes. Ruídos singulares que compunham a sinfonia de uma noite quase morta. Era natural supor que os seres noturnos permanecessem entocados, mesmo diante do irresistível chamado de seus hábitos. A busca pelo alimento não era recomendada diante de tamanho rigor, sorte daqueles que se precaveram e, agora, podiam usufruir da recompensa no calor de seus abrigos.

Um arrepio me acometeu de súbito. Não posso garantir que a manifestação não tivera origem na sensação térmica que baixava cada vez mais. Mas também não posso negar que fui invadida por um sentimento ruim, algo que me pareceu ter vindo com a última corrente serpenteante. Uma espécie de mal estar, que culminou com a percepção de um odor nauseante.

O cocheiro imprimiu mais velocidade ao ritmo dos cavalos. Talvez ele compartilhe da mesma impressão desagradável que dominou minha alma e se espalhou pelo meu corpo como uma pestilência. Afasto levemente as cortinas à minha frente. Vejo o pesado casaco de pele do condutor tremulando como uma flâmula. O homem, com o corpo arqueado, sacode incessantemente as rédeas, enquanto estala no ar o contorno esguio de um chicote.

Sinto a angústia me enlaçar em seu domínio. Tento falar com o guia, mas nada obtenho em reposta, além do silêncio tétrico. Deslizo a peça de cetim para o lado. Deixo meu destino a cargo da destreza do desconhecido. Clamo para que a incerteza não perturbe seu raciocínio, peço que a serenidade o abençoe, pois já duvido das minhas próprias convicções.

Por alguns instantes deixo o vazio preencher meus pensamentos. Fecho os olhos. Procuro fazer com que a escuridão e o calor proporcionados pela manta sobre meu rosto funcionem como um transporte para fora daquela situação. Viajo em devaneios. Não sei por quanto tempo permaneci alheia à realidade.

Quando despertei da minha fuga interior, percebi que a velocidade da carruagem diminuíra consideravelmente. Agradeci aos céus pela salvação. De certo a habilidade do condutor conseguira nos livrar da aura maligna que circundava pelo interior da floresta.

Com o ânimo renovado, tentei, mais uma vez, estabelecer contato com o guia do vagão. Porém, ao esfregar o vidro turvo da pequena janela com minha mão enluvada, fui tomada pelo mais absoluto desespero. O assento de condução estava vazio. O cocheiro havia desaparecido. A carruagem seguia desgovernada. Para minha sorte, ou assim imagino, os animais não pareciam muito estimulados a seguir viagem, então, lentamente, pararam.

Permaneço no interior da cabine. Recuso-me a perscrutar o desconhecido. Enquanto escrevo essas linhas, olho para o lado de fora e nada vejo além da mais completa escuridão, se bem que escuridão não seria a palavra apropriada para descrever o cenário diante de mim. Acredito que não há um vocábulo em nosso idioma que seja capaz de representar com perfeição a mescla de trevas e melancolia a qual me refiro.

Os cavalos estão agitados, parecem amedrontados. Ainda assim, eles se recusam a prosseguir. Tenho a impressão de que suas patas não obedecem às instruções de fuga ordenadas pelo instinto de sobrevivência, alarme próprio dos animais em perigo.

Não tenho alternativas, preciso entender o que está acontecendo e aqui dentro não obterei respostas. Estico o braço a fim de alcançar a lanterna presa à lateral da carruagem, a única que ainda resiste acesa. O tremeluzir da chama brinca com minha percepção. Posso jurar ter visto, ainda que por alguns instantes, um brilho diferente em meio ao negrume externo. Antes de sair, faço uma última oração, peço proteção aos céus para que eu possa, mais uma vez, contemplar a luz de um novo dia...”

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Maldição! Não consigo acreditar em tudo que está acontecendo. Como fui tolo! Por que não insisti mais? Eu jamais poderia tê-la deixado partir sozinha rumo ao desconhecido, por maior que fosse essa a sua teimosia. O que recebo agora? Apenas a mala com algumas peças de roupa e esse diário. Fora tudo o que restou de tão malfadada jornada. A carruagem vazia. Nenhum sinal do condutor, tampouco de minha amada. Nem mesmo os cavalos foram vistos! Eu deveria ter desconfiado que a leitura de um testamento num lugar tão remoto seria passível de complicações. Mal sabíamos da existência de tal parente distante...

As terras tristes, além Cárpatos, sempre foram tratadas como malditas. Nada de bom pode surgir num lugar assim. Até mesmo os nativos evitam transitar pelos arredores de Sighisoara ao cair da noite, sobretudo no inverno. Mas ela fez questão de não dar ouvidos aos rumores e às crendices. Como eu lamento por isso! Ela me proibiu de acompanhá-la, pois assim era a exigência do recém falecido. Minha dama não se incomodou de partir só, de seguir altiva pelas trilhas indicadas no mapa.

Agora estou só. Tenho como companhia apenas as memórias dessas palavras estampadas na brancura do papel. Na capa do pequeno caderno, as marcas ressequidas de uma gota de sangue. Ainda sinto o cheiro do seu perfume no ar. Vejo seu rosto em cada recanto. Sinto sua presença nos bordados delicados do dossel. Não! Não posso viver assim! Preciso descobrir o que aconteceu àquela que escolhi para viver ao meu lado.

Seguirei seu rastro através de cada ponto daquela terra amaldiçoada. Desvendarei os segredos de cada sombra. Tenho esperança de encontrá-la viva e sã, e se for da vontade divina, assim será.

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Faz três dias desde que deixei a segurança e a hospitalidade de Brasov. A neve despenca impiedosamente, mas sei que as intempéries do tempo formam a menor de minhas preocupações. O guia que contratei só me levará até o arco inferior dos Cárpatos, ninguém mais ousa atravessar aquela área após os acontecimentos recentes. Dali em diante, estarei por minha conta e risco.

A floresta negra é mais densa do que eu poderia supor, embora o relato do diário não deixasse dúvidas quanto à composição cerrada da vegetação. Vejo a luminosidade fraca da lanterna do guia se perder em meio à força da nevasca. Preciso vencer os domínios da mata, pois meu destino se encontra no fim da trilha à minha frente. O cavalo avança de modo vacilante. Mesmo com a chama do candeeiro, a visibilidade é quase nula. Às minhas costas, pouco vejo devido à neve, diante de mim, entendo uma nova concepção de trevas.

Quanto mais avanço pelo corredor sombrio, mais distante do meu objetivo parece que fico. Já não consigo perceber a área aberta atrás de mim. A sensação que tenho é a de estar num mundo diferente, alheio a qualquer vestígio de civilização, longe, até mesmo, da fúria incontida da natureza.

Ouço um sussurrar no ar. Sinto um aroma putrefato me invadir as narinas. Tenho a impressão de que ambos são sintomas da alucinação que está prestes a me agarrar. Um nevoeiro inexplicável se espalha em todas as direções. Desço da montaria, pois o animal se recusa a seguir caminho, de qualquer forma.

O cavalo se prostra sobre as patas como se algo o ameaçasse. Aperto o cano do rifle, apontando-o em todas as direções. Juro, pelo túmulo do meu pai, ter visto uma silhueta por entre a névoa. Não hesito em apertar o gatilho. Sempre fui um bom atirador, jamais poderia ter errado naquela distância ínfima. Porém, para minha completa desolação, o homem, ou o que quer que eu tenha visto, simplesmente desapareceu, sem ter sido atingido.

O nevoeiro se torna uma barreira intransponível. Ouço o relinchar do cavalo, mas não consigo localizá-lo. O animal parece sofrer em mórbida agonia. Os ruídos de sua dor ecoam em todas as direções. Meu Deus! Teria minha amada passado por semelhante provação? Se o responsável pelo seu desaparecimento estivesse ali, eu o mandaria para as profundezas do inferno com minhas próprias mãos!

O silêncio reina por alguns instantes. Decido caminhar, mesmo sem saber para onde ir. A voz rouca no ar e o cheiro insuportável não só retornam, como parecem estar mais intensos. Entretanto, o nevoeiro lentamente se dilui, e uma claridade rubra toma seu lugar. Assisto, com horror, a fonte de tão perturbadora luminosidade: as órbitas incandescentes na face de uma ameaçadora criatura, um incomparável cão negro.

Ele parecia sorrir de forma diabólica e cínica. Esboçava um sorriso enfeitado por fileiras alvas e aguçadas, sobretudo as presas, destacadas pelos longos caninos. Ergui o rifle, tendo a criatura como alvo. Mas desta vez não haveria erro, mirei entre seus olhos.

Disparei com toda a raiva contida em meu coração. Mas, ao contrário do que eu imaginava, o impacto não atingiu o ser. Na verdade, o golpe fora sentido por mim, mas não com a ardência própria do chumbo, e sim com uma dor muita mais profunda.

Não sei explicar como aconteceu, mas não havia mais cão algum diante de mim. Era um homem. Sim, um homem. Com um olhar que transbordava ódio em vermelho vivo. Ele havia se movido como o vento, e, sem que eu pudesse ensaiar qualquer reação, já estava com os dentes cravados em meu pescoço.

Senti a consciência me abandonar... a dor absurda cedeu lugar a um torpor indescritível...a vida escorria do meu corpo com a mesma desenvoltura com que meu sangue era roubado...

Não sei onde juntei forças para resistir. Talvez na vontade de rever minha escolhida, pois a imagem de seu rosto era um elixir revigorante para meu espírito em pedaços. Com as mãos limpas, empurrei o demônio para longe de mim e corri.

Corri a esmo. Fugi pela vida. Implorei por uma fagulha de energia. Minha respiração oscilava, meu sangue jorrava como as águas límpidas de uma nascente. A escuridão à minha volta parecia se apoderar de tudo, então, mergulhei em sua vontade...

Abri os olhos. Ouvi o chamado de um anjo. Talvez a morte já tivesse me alcançado e, naquele momento, eu estivesse adentrando pelos portais do paraíso. Meu nome. Sem dúvida era meu nome sendo proferido por uma voz doce e conhecida. Minha amada vinha me buscar, com certeza era ela.

Seus cabelos esvoaçavam ao vento. Seus olhos exibiam fulgor. Seu sorriso, embora diferente da lembrança em minha mente, cintilava em vivacidade. Ela me chamava, me oferecia descanso. Estiquei o braço e senti o toque frio de sua mão. Não pude conter as lágrimas quando o gelo dos seus lábios me alcançou. Se eu ainda não estivesse morto, entendi que já estava preparado para tal, pois não haveria conforto maior para minha alma.

Uma voz arrastada se fez ouvir, identifiquei-a no mesmo instante. O odor da morte estava no ar. O ser maldito proferia uma ordem: “Acabe logo com isso”. Senti o beijo de minha amada pela última vez. Um beijo longo e decidido, o qual selaria, para sempre, a minha existência, deixando em meu pescoço uma inconfundível e eterna marca.